Administración 1: Profesor, ¿Mi ejemplo constituye Planificación Estratégica?

Las últimas veces que he trazado el plan, siempre faltan los detalles clásicos: la típica antimateria, que siempre es necesaria en esta clase de experiencias o los pseudoamigos que se hacen invisibles justo cuando necesito audiencia.

Para poder traer un apocalípsis necesitaba música de fondo. Pensé que vendría sóla porque si ya la he inventado en sueños, en colores y con personas que no existen, también podría imaginar el escenario perfecto. Al parecer, perfecto es algo que molesta un poco a los habitantes nebulosos de la multitud (la multitud es lo que utilizo cuando los antes mencionados pseudoamigos desaparecen magicamente).

Cuando la multitud corría desaforada por las calles, yo me quedé tras un árbol y fue ahí cuando la raíz me hundió y me dio la idea. Y la idea no era tan genial, porque ya estaba en proceso. Ahora es sólo cosa de seguir la corriente, reunir los materiales (y antimateriales), recitar la poesía intocable y amar a los extraños. Esa parte es complicada por el miedo a las alturas (que no es a las alturas propias sino a las ajenas).

Por eso algunas veces te dicen que no mires hacia abajo. Yo te pido que tengas mucho cuidado y que, por favor, tampoco mires hacia arriba.

Completar los rituales es complejo. Siguen desapareciendo los sacrificios, las estatuas y a veces las apariciones no ayudan.

Antes, cuando escuchaba una voz, yo misma me decía "síguela, no puede equivocarse". Ahora sé que no puedo creerles porque ya se han equivocado mucho y justamente ahora están pidiendo ayuda. Y me tengo que ir.

Cuando complete el plan, tendré un aviso grande y de colores. Te pediré que corras, pero no mucho, porque de todas maneras planeaba salvarte, pero sólo un poquito.

Eloísa

Eloísa Gomez no es mi mejor amiga, porque parece que yo no tengo mejores amigos (al menos, no de esos de las películas).

Siempre le he dicho que su nombre es fome, pero creo que a ella le gusta. En realidad no estoy segura. Ella es tan silenciosa que a veces parece que no estuviera.

Aunque es calladita, también es buena. Me cae bien porque siempre me escucha, nunca me interrumpe y cuando me da la tontera, no le molesta dejarme sola. Y yo también sé dejarla sola.

Incluso deja que la arregle a mi gusto y la lleno de florcitas y nunca se enoja cuando le tiro agua en el verano.

Eloísa tiene hartos años. Muchos más que yo, pero no creo que le guste que diga cuántos. Yo no tengo idea cómo fueron todos esos años, porque la conocí hace poco. Fue un día tonto y con sol cuando yo me paseaba por el cementerio y ella estaba ahí, y se veía vieja y descuidada, pero me hizo gracia y le empecé a hablar.

El único problema es que a veces me deja hablando sola, pero no siempre lo noto. Según dicen, es normal que la gente muerta deje de contestarme, pero no sé si sea tan normal. Además a Eloísa no la conocí viva, así que no tendría porque dejar de hablarme si nunca comenzó.

Cuando Tengo Un Chiste Interno Me Río Con Las Tripas

Los chistes internos son tan apasionantes como estúpidos. Y fascistas. Y adolescentes.

Mis gloriosos años de colegio me enseñaron lo que era el famoso chiste interno, más que nada, porque yo nunca estaba dentro del grupete dónde nacía el chiste.

Como testigo implacable del nacimiento, vida y muerte de este tipo de situaciones, puedo decir que el chiste interno es la forma más hermosa y socialmente aceptable de ejercer el divino derecho a discriminar. Ni siquiera es necesario pertenecer a las esferas sociales populares para estar dentro de la mafia del chiste; hasta los chicos del club de ajedrez y los del coro tienen sus propios chistes internos.

Esto es aún más notable, cuando no se trata simplemente de un chiste, sino de un universo paralelo de tontera privada. Por ejemplo, no muchos conocen la naturaleza de Faustino (personaje al que hago referencia de vez en cuando). O Eulalio y su trágica muerte producto de la grasosa comida rápida (atropellado por una moto repartidora), o incluso la verdad sobre El Indescriptible Señor Pi, otro misterio que tampoco me es posible revelar porque se trata de un ser... eh, indescriptible. Otro ejemplo es el fenómeno del Ewok Valdiviano (los estudiantes UACh estarán más familiarizados con el tema); los ejemplos sobran.

Como todas las cosas, el chiste interno tiene dos caras. Por un lado, la satisfacción del zopenco que ideó esta burbuja discriminatoria, y por otro, el desconcierto del ente externo a la burbuja que: a) se muere de curiosidad por saber de qué se trata el asunto, o b) opina que es una reverenda pendejada.

Lo más notable de estos alter-universos chicos y privados, es su maravilloso elitismo. Los diferentes grupos sociales (o anti-sociales) compiten en secreto buscando un vencedor en una encarnizada lucha: la meta es poseer el sub-mundo más complejo, con mayor variedad y cantidad de personajes y con más ácidas referencias. El premio, claramente, es la superioridad social.

Crear uno de estos mundos no es tan complicado después de todo. Basta con tener un grupo de personas lo suficientemente perturbadas y ociosas, además de dispuestas a cohecionar sus chistes personales y agruparlos bajo un mismo alero misantrópicamente snob (en un sentido inmensamente cool, por supuesto). Y, bueno, eso no es tan dificil de conseguir.

Algunas Cosas Me Dan Cosquillas Y A Veces No Quiero Reírme.

La imposibilidad de reaccionar correctamente a los estímulos es peligrosa. Cuando algo externo puede causar risa o llanto y uno no sabe cuál viene, lo único que se siente es temor.

A eso se debe el miedo a todo: miedo a que se vea más de lo debería verse, o a que se escuche más de lo que debería escucharse.

El miedo, por su parte, estupidiza. Y ya estupidizadas, las reacciones son mucho menos controlables. Por eso está bien que me tengas miedo. Porque es una fase. Y algunos nunca la superamos.

Morfina En Tu Camino.

La enfermera no dijo nada. El doctor no dijo nada. Y tu hijo no dijo nada. Pero eso fue porque no estaban.

Tu bracito fiero golpeaba paredes, hombres, mujeres y niños, pero era un golpe bueno. Y eso es lo que crees y lo que creo y lo que ellos (todos) creen.

Cuando, con los ojos chiquititos y la mugre en la sangre, veías y hablabas sobre cosas que no existían, casi estabas ahí. Ahora es distinto, en tu cama enana con tus artefactos y testigos, estás definitivamente ahí.

Yo supe que no ibas a volver cuando sonó el teléfono y me hablaron del futuro, y yo me quedé ahí, pensando en nada y cantando en mi cabeza, porque eso es lo que hago cuando ya no reconozco la diferencia.

Tu bracito ahora es un gusano intravenoso. Y todos han aprendido a agujerearlo un poco. Hay que mantener estos niveles para callar los gritos que se te escapan y que, aunque no los escucho, porque ahora soy sorda, los hablo, los escribo y los cocino.

La primera vez lloré sin saber por qué. La segunda vez, me reí como estúpida. La tercera vez no sentí nada. La cuarta, nada y la quinta, absolutamente nada. Ya tengo costumbre de ver esas caras secas caer de sus camas, golpearse el pecho y morir centenarios.

Nunca odié las máquinas, y nunca negué el ciclo. Y no lo haré ahora. Pero no porque sea lo correcto, o porque sea muy sabia, sino porque desde hace un buen tiempo que ya no siento nada.

Yo Pienso Y (No) Aprendo.

Mientras iba cayendo, alcanzó a pensar un par de cosas; entre ellas, lo poco probable que era pensar mientras caía. Y que tal vez él no iba cayendo, sino que el asfalto se iba acercando. Esto lo asustó. Pensó que ni siquiera ahora tenía el control que tanto quería y le pareció gracioso. Pero no alcanzó hacer nada al respecto. El asfalto lo abrazó antes de poder sonreír.

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*No sé si soy la única persona suficientemente ñoña para recordar esos textos educativos de básica llamados Yo Pienso Y Aprendo. Creo que fue así como aprendí lo que era una ironía.

Cositas Lindas Putrefactas En Las Esquinas Y La Magia De La Rutina.

- Ese vaso de jugo de frambuesa lleva más de una semana en tu pieza- dice mi madre con cara de asco.

- Sí, lo sé. También tengo té verde en el velador, café sin azucar en la cómoda y esa cosa oscura en el escritorio solía ser agua.

- ¿Cómo puedes vivir así?

- Mmm, no sé. Tampoco me gusta.

- Entonces...

- Se ve bonito.

- No, no se ve bonito. No me respondas estupideces Nicole.

- Eh, supongo que me acostumbré.

- Malo está eso. No puedes acostumbrarte a esto.

- Si puedo.

Otro paseo de mi madre, tomando cosas que no debería y volviendolas a dejar con cara de estar reprobándome.

- Mamá, vas botar algo, y eso provocará un efecto dominó que yo amaré y tu odiarás. ¿Por que mejor no sales de aquí y te dejas de joder?

- No me faltes el respeto.

- Te estoy weviando. ¡Maurice! ¡La mamá otra vez no captó el sarcasmo!

- Mami, eres taaan ñoña.

Ahora me mira con cara de estar a punto de gritarme.

- Nicole, ¿Como puedes escuchar esa música? Es un velorio de caballos.

- ¿Por qué?

- Es horrible... es repetitivo y ese tipo no está cantando, se está quejando.

- Mamá, es Radiohead y es excelente.

- No, es horrendo.

- Bueno, lo cambio.

Busco entre los discos junto a mi cama. Encuentro el compilado que estaba buscando.

- Nicole, no wevees, no puedes escuchar eso.

- Mamá, es Norma Jean. Sí, como Marilyn Monroe, pero un poquito más rudos... y evangélicos

- Ya... ya déjame hasta ahí no más.

- Bueno, te iba a dar una cátedra. Tú te la pierdes.

Ahora se retira de mi pieza tratando de no pisar los libros, discos, zapatos, lápices y pinceles en el suelo.

- ¿Mami?, la llamo antes de que salga.

- ¿Qué?

- Nada.

- ¿Mami?

-¿Qué?

- Nada. ¡Maurice! ¡otra vez lo mismo!

- Mami... siempres serás taaan ñoña.

La Implicancias Sociales De Dormir Con La Boca Abierta, En Público Y Babeandole El Brazo A Tu Mejor Amigo

A veces me dan ganas de esciribr cosas fantásticas y apasionantes. Pero entonces me doy cuenta que no puedo, porque no existen las palabras para escribirlo. Otras veces me dan ganas de decir algo gigante y bonito, y me acuerdo que tampoco puedo, por la misma razón.

Es que todas esas cosas no tienen nombre. Y a mi me cuesta bautizar las cosas; mis mascotas tienen nombres tontísimos producto de este problema.

Algunas veces en la noche, me despierto y siento que mi güata baila y se ríe por dentro, y me contagia la risa. Pero tampoco sé cómo se llama eso. Ni sé si es un sentimiento siquera.

Muchas veces he visto cosas y he hecho cosas que no puedo describir, sólo porque no existen las palabras para hacerlo. A veces, recurro a la táctica del profesor de Administración sin-cuello-ni-hombros: 2+2=5, dice él ("Ja, como la canción de Radiohead", digo yo). El total es más que la suma de sus partes. Entonces puedo decir que me siento estúpida+felíz= estúpidamente feliz,[o felízmente estúpida (el orden de los factores no altera el producto...¿o sí?)] o triste+sola=huérfana. Pero así, con mi propio idioma y mi matématica ideomática, no todos entienden a que me refiero. Y eso no siempre está mal, porque así me entienden sólo quienes yo quiero que me entiendan.

En todo caso, es bastante desagradable que, aunque uno trate de que no sea así, las palabras queden chicas y que nunca digan todo lo que uno quiere decir. O quizá, uno quiere decir demasiado. Cosa que también es un problema.

Saber como decir lo justo es algo complicado. La gracia es el balance: que sea lo suficientemente claro para que se entienda y lo suficientemente ambigüo como para que no revele demasiado.

En este momento, por ejemplo, me gustaría poder escribir sobre la idea de hablar mientras me imagino que me veo cantar esta linda canción que escucho en mi Winampito (The nurse who loved me, de A Perfect Circle) , pero no puedo. Me canso hasta de pensarlo. Por eso mejor me dejo de pensar. Y me callo. Y me dejo de querer cosas imposibles. Al menos por hoy.

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*El título de este post no tiene absolutamente nada que ver con su contenido, pero tenía unas ganas terribles de decir eso por lo menos una vez durante el día de hoy. Y lo hice. Bien por mí.

WTF?

Hay una diferenciación básica para todo prospecto de escritor (o seudo-escritor, como prefiero llamarle) y eso es el asunto ficción-No ficción. Y está bien esta categorización si, digamos, se está revizando el ranking de los libros más vendidos en algún suplemento "intelectualoide" de un diario de derecha, o cuando se va a preguntar por algún texto en particular en una librería.

Lo que me molesta del tema es esa separación excesiva del mundo entre lo que es ficcional y lo que es no ficcional. Y eso, porque me huele a un maníqueismo de real vs. irreal, lógico vs. ilógico, posible vs. imposible.

Y, no es que me preocupe, es sólo que me parece... fome. Sí, porque si todo fuese lógico, posible o real, sería aburridísimo. Hace falta un poco de absurdismo.

Sé que sonaré como una esquisofrénica con el litio apasionantemente bajo, pero me parece que de vez en cuando, es saludable alucinar. Alucinar y escupir un poquito la realidad. Me parece que la realidad de por sí es altamente arbitraria. Lo real es cuestionable. Si yo soy capaz de crear algo, (arte, por ejemplo) y esa creación es un reflejo de una irrealidad, un fenómeno "mío" y soy capaz de exprimirlo de mi persona, comienza a existir, y si existe, es real. Entonces, esto (lo que sea) que acabo de traer al mundo tiene la misma validez que un invento, que una mentira... porque es una creación. Y al final, eso es lo que me importa, la validez que tiene para mí.

Creo que, en el fondo, lo que me molesta es el concepto. La dicotomía dictatorial. El enfrentamiento de esas palabritas que terminan diciendo nada. Odiaré citar a Huidobro pero cuando dice "el poeta es un pequeño dios" dice bastante y es más, todos somos dios. Si somos capaces de crear, cualquier cosa, algo que no existía hasta el momento en que le hemos dado forma y eso proviene desde lo más profundo de nuestro mundo personal, tenemos ese poder. El poder de darle realidad, de hacer tangible algo que no tiene porqué tener lógica, y que por lo mismo, no tiene porqué ser ficcional o no-ficcional. Sólo debe estar. Y ni quiera eso, es algo que nesecita estar.

Intrínsecamente, me parece que toda creación es un acto de rebeldía porque simplemente proviene de manos humanas, una creación dentro de otra creación. Es jugar a ser dios (esto debe doler un poco a los creyentes). Y tener tal poder (el hecho de poder traer algo nuevo al mundo), si uno lo piensa bien, es increible. Básicamente cada vez que algo nuevo viene al mundo proveniente de nuestra mente, se está creando algo que sale de las normas de lo real, o de lo posible. Y si lo pienso a fondo hay un mundo (que escapa totalmente a la lógica), en permanente proceso de creación.

Al final, sólo me pregunto qué sucederá cuando nuestro mundo propio-no-real-pero-externalizado sea más grande y más maravilloso que el mundo "real", ese que es lógico y, sobre todo, controlable.

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*Música: Tool - Lateralus

**Imagen: René Magritte

Untitled

Cuando llegué yo tenía otra cara. No tenía lunares y había muchísimas menos cicatrices. Ahora estoy empezando a creer que ESA era yo y que ESA, murió.

Lo que pasa, es que ahora hay otra, una que no es nueva, (está vieja; tiene achaques y hasta dolores de huesos) pero que es más nueva que la otra. La otra hablaba diferente, pensaba diferente y se veía diferente. Yo a ella nunca la soporté... siempre fue una tonta, pero a esta otra, ya no la puedo ver.

Algunas veces echo de menos sus manos gorditas y sus vestidos rosados. Debe ser porque esta otra se ha hecho tan diferente, tanto que ya no la reconozco. Parece que no tuviera mucho para dejar.

La otra, al contrario, dejó amigos, familia, y dibujos felices en la puerta de la casa de la abuelita. Ahora yo los veo, y también están viejitos. Y CASI me hablan, pero no. Los miro y se callan.

Esta, que es nueva pero no tanto, ya no logra hacer algunas cosas que la otra sí podía. Algunas veces cuando ibamos al lago, y se tiraba al agua helada, nadaba con las sirenitas brillantes. Una vez, el agua se la llevó lejos... y quizá ahí fue cuando desapareció. Pero no, eso hubiese sido bonito. Ella se fue un día normal. Que empezó en un auto blanco y terminó con lagrimas saladas. Fue un día que empezó claro y terminó de noche. Fue bien normal... había un falo en una vitrina, un viaje cortito, una vuelta en silencio y un espejo retrovisor que dijo demasiado. Y ahí empezó.

Ella ahora se quedó atrapada en esas fotos que tienen todos, y no va a volver. Esta otra, lleva mucho tiempo viviendo aquí, no me deja entrar ni me deja salir. Suele estorbarme y soy mala acostumbrandome al cambio. Lo bueno es eso, cambió una sóla vez, ahora está condenada a seguir igual. Hasta que llegue otra o hasta que muera, por completo.

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*Música: Sigur Rós - Viðar Vel Tl Loftárasa

La Vida Es Sueño... Y Le Lleva Soundtrack

Antes de irme a dormir siempre hago dos cosas: selecciono mi libro y mi música. MI libro y MI música. Hago énfasis en el posesivo porque, después de años de melomanía y lectura obsesiva, he terminado por adueñarme de las creaciones de otros. Si algo me toca y se queda dentro, es mío. Así de simple.

Bueno, volviendo al tema narcoléptico, para poder dormir necesito tener música en mi cerebro. Lo interesante de eso es la variedad que pasa por mi tierno equipo de música. Ahí, al ladito de mi camita, me ofrece la voz de Maynard James Keenan (con Tool o APC), los grititos de Deftones, la furia de Glassjaw o la electro-calma con Kid A y Amnesiac de Radiohead. Para ser honesta, no sé si la música que escucho antes de dormir influya en los sueños, pero necesito ese último contacto mágico antes de dormir.

Hay algo especial en ese momento, cuando uno se despide de la conciencia. Cuando el día se repite una y otra vez en la cabeza, las cosas, las situaciones y las personas. Y las personas también tienen su banda sonora; uno suele identificar a ciertos seres con una determinada banda o canción, y si lo que se quiere es olvidar a ese individuo, se escucha otra cosa. Es una terapia, que puede servir para olvidar o para regocijarce en un charco de pena. Y, es cierto, la nochecita es el mejor momento para eso.

Pensando en cuales eran los mejores estilos musicales y bandas para ir a dormir, recordé por ejemplo a Mogwai, con sus atmósferas mágicas o Sigur Rós con sus melodías extraterrestres e idiomas inexistentes; música que de por sí evoca paisajes de sueños submarinos y aéreos y cosas ingrávidas. Air o Moby, por ejemplo, también tienen ese efecto balsámico. Kent, Placebo o Muse con sus aires progresivos y voces extrañas, tambien podría funcionar. En general, hay muchas opciones, pero como diría Jalo Nuñez, "cualquier musica lenta en idioma bizarro y/o nórdico (sirve el inventado también) ayuda a eso".

La música para dormir, después de todo, es el soundtrack hacia una dimension paralela. Ahí, la lógica no tiene lugar, las normas de cualquier tipo mueren y todo es impredecible. Por lo mismo, al momento de abrir esa puerta, que es lo más cercano a un portal interdimecnional que tenemos, más vale que la música incidental valga la pena. Y que la amemos; que sea mía, tuya y nuestra.

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*Nótese la cita a Calderón de la Barca...

**Música: Sigur Rós - Agaetis Byrjun

Perdón Por La Demagogia, La Pedantería Y el Existencialismo De Retrete.

El problema que se me presenta cada vez que comienzo a escribir aquí, es que no quiero que lo que escribo, termine sonando como una reflexión existencialista. Como una simple estupidez que viene de una persona pedante que cree que "ve" más que lo que "ve" el resto. Entonces, es simple. Trato de hacer una anti-reflexión. Una idea que viene presisamente de la no-idea. No tanto de la falta de ideas, sino del miedo a sonar idiota. Y es justamente como suena, finalmente. Porque por muy anti-reflexiva que pretenda parecer, termino hilando ideas sobre mi no-idea. Un puto circulo vicioso. Igual que cuando uno intenta poner la mente en blanco, y en lo único que piensa es en una pizarra blanca... que luego de un rato comienza a lucir trazos nuevos y finalmente termina con algúna creación artistica en su ex blanca superficie. Entonces se puede decir que la naturaleza de la reflexión involuntaria viene de lo más simple; de la maldita raíz del pensamiento. Freud la amaría, si no fuese un cadáver hiper-sexuado.

Básicamente, la demagogia, palabra que por azar me ha rodeado constantemente durante el último tiempo, parece inevitable. Aunque tiene algo de actuación, y la actuación tiene algo de seguridad. ¿A que voy con esto? A que no hay protección como la que brinda tener un manejo más o menos adecuado del lenguaje, porque simplemente es la forma más fácil de esconder lo que se quiere decir en realidad. La honestidad brutal no tiene espacio en una mente que returce y falsifica las ideas. Las reflexiones que vienen de la nada, entiendase por esto, de lo inecesario de la demagogia, siempre esconden algo. ¿Por qué filosofar sobre la nada? Porque en esa nada siempre se esconde una verdad ineludible.

Tal vez el minimalismo también tiene cabida a la hora de reflexionar. La simplificación tiene algo de romanticismo, si se piensa bien. Es cosa de escupir una verdad; una forma de exponer tripas brutalmente, sin marcos maravillosos ni protección, sin palabras bonitas ni un lenguaje matematizado. Este es el mejor ejemplo. ¿De dónde viene este balbuceo pseudo-filosófico? ¿Será que el fenómeno Escuela de Comunicación Social finalmente me está golpeando? O simplemente que digo esto, para no decir "lo otro", lo realmente importante. O tal vez, hay que leer entre líneas. Si es así, que mi subtexto está siempre presente, debería comenzar a temer. Al menos cuando hay certeza de que ese subtexto puede ser encontrado y que alguien sabe lo que hay detrás. Que no siempre los disfraces funcionan, y que la mascara corre el riesgo de caerse si tan sólo alguien se da el trabajo de buscar el orígen: la no-idea que ha parido la reflexión.

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*Música: Mogwai - I Know You Are But What Am I

Nuestros Años Aggrometal

Ok, partiendo de la base que Nu-metal y Aggrometal (tambien llamado Aggro) son la misma cosa, a pesar de lo que algunos quieran decir al respecto, y que Aggro sólo corresponde al nombre con que los sudamericanillos hemos bautizado al estilo, debemos aceptar que todos pasamos por esa época.

La vida se compone de etapas, algunas más airosas que otras; la era del pop, por ejemplo, una época extraña en que, queramoslo o no, parte de nuestra valiosa capacidad mental estaba ocupada aprendiendo letras mal pronunciadas de grupos tan memorablemente decadentes como los temidos Backstreet Boys, los pedófilamente adorables Hanson o las hormonales Spice Girls. E incluso antes, cuando corríamos por los patios de nuestros respectivos jardines infantiles balbuceando las imborrables letras del siempre psicópata Michael Jackson, mientras declarabamos nuestro amor eterno a los bailes Madonnescos. Todo un clásico.

Bueno, volviendo al tema Aggrometal... todo vino tan rápido. La adolescencia golpeaba fuerte con novedades corporales nunca antes vistas y nuevas y apasionantes ideas. De pronto, de la nada, ahí estaba: Johnatan Davis de Korn gritando sobre ser marginal en el high school y sobre el infierno que es ser tratado de fag solo por escuchar Duran Duran (¿?)

Y ese fue solo el comienzo, luego vino Sepultura, para los que querian empezar a saber de donde venía esa cosa maravillosa llamada Metal, y luego Soulfly... Por otro lado aparecía Deftones, con sus rapeos exóticos (sólo en sus comienzos) mezclados con los gritos y susurros más orgásmicos proferidos por cualquier garganta "metalero-masculina". Después vendría Ill Niño y Nonpoint, o 12 stones y Mudvayne e incluso Slipknot. La cosa comenzó a decaer con esos bodrios que serian Papa Roach, Drowning Pool (buen comienzo, decadente continuación) Limp Bizkit (simplemente reprobable) y Linkin Park. Luego la cosa era sencillamente un chiste; cualquier banda que tuviese las más peregrina intención de tocar "Metal" caía dentro del profundo y poco conocedor saco del Aggro, ej: Lostprophets. Lego vino una segunda parte, con bandas como Chevelle o esa bazofia llamada Taproot, más otros millones de bandas que no puedo ni quiero recordar en este momento.

Muchas de estas bandas evolucionaron o siguieron su línea aunque siempre entregando discos potentes, dos buenos ejemplos: Deftones (un favorito personal) y Slipknot, al contrario de Korn "iniciadores" del aggro aunque sólo en el sentido Mainstream-t-shirt selling de la palabra quienes con cada disco pretendían seguir tocando la misma canción con la misma historia del mismo misfit adolescente, sólo que con menos credibilidad y muchos más Mercedes en el garage.

Al final la cosa se reventó. El aggro pasó. Al menos su estallido fashiontástico... Algunas de estas bandas siguen existiendo y sacando buenos discos, pero nada nos volverá a esos años en que nuestra rabia adolescente venía con pantalones anchos, poleras negras y parches de Korn adornando mochilas liceanas.

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*Musica: Norma Jean - I Don't Know What But Something Is Going To Happen

Something To Talk About

En ese helado de cafeína que es la película About A Boy, el protagonista, interpretado por Hugh Grant (ahhh!) dice que para evitar el stress, divide su tiempo en bloques de media hora. Una buena idea si lo que se quiere es simplificar todo.

Bueno, no es que haya seguido sus británicas palabras al pie de la letra, pero me parece que es un buen método. Dividir en pedazos una experiencia y, no evaluarla (que sería fatal) sino sólo "hacer". Sin conciencia y en piloto automático. Cosa que parece funcionar especialmente bien cuando uno hace algo que no quiere.

Este año ha sido bastante desastrozo a nivel de "ideales, realización personal y weas", y la técnica minimalista del lindo de Hugh me funciona. De hecho puedo ser casi funcional mientras no recuerde exactamente qué es lo que estoy haciendo y porqué lo hago.

Si divido mi vida en bloques de pequeños acontecimientos porque, seamos sinceros, la "felicidad" o lo que sea eso que nos hace sentir "bien" no dura más de un par de segundos, un par de minutos, quizá una hora de embobamiento, pero nada más; bueno, si uno hace un recuento de esos ratitos "felices" casi es posible auto-convencerse que todo está bien.

Lo mismo con la vida cotidiana y la rutina. Puedo ir a clases (o no ir, claro, la irresponsabilidad no se quita) poner atención (o no), hacer cosas normales y hasta cumplir con trabajos y tareas (o no)... todo bien, mientras no recuerde El Todo. La razón de la rutina y la culpa que no es mía (o tal vez sí).

Es increíble como la anti-reflexion facilita la comodidad. Por eso la busqueda de inconciencia en las bacanales adolescentes, y la manía por el entumecimiento cerebral. Al parecer, el paraíso es un lugar chiquito, y algo tontito, donde todo está bien... y dónde sólo se está por querer olvidar. Todo se trata de recuperar el maravilloso valor de la inconciencia, sin importar los medios para lograrlo o sus tóxicas consecuencias, porque eso ya implicaría estar "conciente".

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*Música: Badly Drawn Boy - Something To Talk About.

El Ewok Valdiviano Strikes Again: "Chikito Y De Piel"

No pienso volver a reseñar el momento histórico en que el Ewok Valdiviano irrumpió en nuestras monótonas vidas. Sólo diré que cumplió con sus promesas subnormales y trajo bastantes colores, golosinas, suerte y dinero (aunque de ese falso que viene en el Monopoly).

Lo apasionante del asunto yace en el hecho que la conmoción causada por el Ewok me ha llevado a mi y al resto de los activistas en favor de la liberación de este improbable personaje, a ocupar un papel preponderante en la vida universitaria de la UACh (Repito: Universidad Austral de Chile NO Universidad Autónoma de Chihuahua).

Como mamones estudiante de periodismo que somos, el tedio de las notas (des)Informativas, las clases de (pat)Ética y las teorías de la (in)Comunicación nos ha afectado hasta un punto tal, que nuestra necesidad por encontrar una salida sana (que no involucre una casa de Burlesque, piromanía o irnos Columbine con la U) nos ha llevado a cobijarnos bajo el peludo alero del Ewok.

Y nuestra movilización, nuestro activismo no ha pasado por alto frente a las altas figuras de esta respetable casa de estudios. Pues sí, aparentemente somos un nuevo caso de "estudiantes de periodismo que sólo tienen originalidad para hacer weas".

Y es maravilloso. Hay que ser muy cabrón para figurar siquiera en un Consejo de Escuela. Más aún en Periodismo. ¡¿Dónde están esas contundentes demandas por plagio?!*.

Esta vez no es plagio. Esta vez se trata de una amable acción en favor de este pequeño ser que habita los pantanos de nuestra hermosa ciudad y que vive bajo la amenaza de perversos e inter-regionales captores.

Sinceramente me parece que la idea no es lo más shokante. Lo shokante es que los mismos individuos que critican nuestra respetable iniciativa, se preguntan confundidos cosas como:

"Y este animalito ¿Por qué yo no lo he visto?" y el ya clásico "Hey, ¿no se supone que los Ewoks estaban extintos?"

*

Luego de eso, no hay mucho más que decir.

Este ha sido un servicio público gentileza de E-Walk Producciones.

(Para ser una compañía imaginaria tenemos poder... demasiado, tal vez)

*

*

*La demanda por plagio se viene si seguimos utilizando el jodido Ewok de George Lucas.

**Si siguen de humor para cosas imaginarias: Johnny Hardcore's Alternative Experience (la mejor banda que se ha visto en este lado de mi corteza cerebral)

***Leer esto escuchando: The Blood Brothers - Trash Flavored Trash

El Niño Hipnotizador

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

El niño sabe hablar con la nada. Y con animales. Y con vagabundos. Y con los ancianos que mastican aire eternamente.

El perro cubierto de ceniza tiene un plan decifrable. Una pose que amenaza y los ojos enrojecidos. Un perro de calendario, que se escapa y sin fechas, sin numeros luce sus dientes al niño.

El niño no teme. No existe aquello que lo atemorice y con su mano pequeña, invita al perro a hablar de arena, de dunas, de playas y juegos al sol. La manito se extiende y el niño toca la cabeza del animal.

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

El niño repite su rezo de buenas intenciones. "seremos amigos en las tardes, y te dejaré perseguir tu propia cola, igual que las personas.... caminaremos en círculo, estúpidamente y cantaremos sin sentido".

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

Las orejas del animal han cambiado violentamente su posición. Y un gruñido gutural se extiende. El niño retira su mano con olor a caramelos y plasticina. Ahora se va y habla con la tierra.

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

Mañana perderemos el miedo.

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*Música: Múm - We Have A Map Of The Piano.

M.I.A (Missing In Action)

Últimamente parece que Valdivia se ha convertido en la capital de los desaparecidos. Desaparecidos y nunca encontrados. Muertos o vivos, locos, alucinados quizá. Entes volátiles que ahora tan probable como improbablemente, se hayan tendidos entre las corrientes alternas del río o vagando en algún recóndito lugar de la ciudad, gritando incoherencias al viento. En palabras simples; como tú o como yo.

Y este fenómeno no es tan simple. Viene con epidemia. Es una epidemia singular donde una plaga de universitarios camina por corredores y plazas, edificios y adefecios pensando "¿Y que pasa si el próximo soy yo?".

No se trata de miedo. Es algo más. Al menos, no miedo a la desaparición, sino al efecto. "¿Qué harías TÚ si YO desapareciera?". Me parece que mucho de esto gravita en el ego en decadencia (que, admitamoslo, es tuyo, mío y nuestro) una duda icandecente, y muy natural. "¿He dejado algo, algún mínimo recuerdo?" Claramente nos conviene pensar que sí, que este corto paseo ha sido algo más que un compendio de días incompletos, o ganas de algo más, deseos inconclusos y felicidad de segundos.

Nadie quiere ser sólo el próximo cartel que grita "Desaparecido", y ver los emotivos testimonios de aquellos "cercanos" que jamás lo fueron, una oda al YO que no es mi YO sino el nuevo, el desaparecido. El que ahora es fama y mártir.

Lo que sea que haya sucedido con los valdivianos desaparecidos, es un misterio. Pero me parece que llamarlo misterio sólo ahora, sería una equivocación. Los desaparecidos siempre fueron un misterio; nunca los conociste, nunca me conociste, nadie te conoció. Cada uno de ellos, (y mucho antes de que estas horribles desapariciones comenzaran a suceder) fue y es un misterio.

Finalmente lo único que podemos esperar, es dejar algo. Algún ínfimo pedazo de memoria... algo real, sin darle mayor importancia al hecho que ese algo eventualmente y de igual forma, desaparecerá.

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*Música: Radiohead - How To Disappear Completely

**Imagen: Waking Life (película)

Buenos Días... Otra Vez.

Cuando despertó así, monocromático e invisible, dijo que tenía susto y que no era fácil despegar las sábanas o abir las ventanas. Aunque el aire viciado traiga risas y humedad de piernas torcidas, no se puede pedir un milagro cuando se despierta solo en inconciencia.
Para pasar el rato decidió contarse un cuento y contar sus dedos, sus años y sus pelos. Todos ellos no han sido en vano. Aunque quizá sí, piensa ahora que se le han acabado las cifras. Porque los colores han vuelto, y ya ha pasado otro día.

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*Música: Between The Buried And Me - Colorblind (Counting Crows cover) on repeat 25 veces.
**Pié de Foto: Rene Magritte - Le masque du Ogenie
***Nota: Si alguna vez lees esto (cosa que dudo) y te sientes aludido, está bien, porque esa es la idea.

A Day In The Life... "You Think You Know But You Have NO Idea": This Is Nicole Grandjean's Fucking Diary.

5 importantes acontecimientos en la vida normal de una persona normal con vida social normal en una universidad normal al sur normal de un país normal:

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Diálogo notable:

C.S: Tú no escribes ficción.

N.G: Sí escribo ficción, acaso no has leído mis ultimas publicaciones.

C.S: Sí, pero tu ficción es algo así como: "mmm... extraño tu cara de jugo de frambuesa, me dices al teléfono y yo te digo que no quiero hablar de esto" y ese tipo de weas.

N.G: Hey!

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Declaración del día:

"Cuando tenga la oportunidad me LO como"

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Frase del día (y siempre):

"Me Shokan algunos estudiantes de esta universidad"

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Autoproclamación:

"Soy sicario"

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Futura Idea:

"Fusionaremos a tres personas en una... y será fabuloso. Tendrá el afro de J.G, hablará las weas de N.F y cargará el cansancio de P.K"

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* Puede ser que algunas de las citas no sean exactas... no ando con la god damn grabadora todo el puto tiempo. No estoy loca.

** Estoy protegiendo la ideantidad de los involucrados.

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*Música de fondo: And You Will Know Us By The Trail Of Dead - Will You Smile Again

La Cantante Con Afro En: El Flautista Tatuado Y El Transporte Público.

-Mi intención no es molestarlos. Yo sólo quiero hacer su vaje más placentero: yo soy un hombre que por esas cosas de la vida ha quedado sin trabajo y ahora depende de la amabilidad del chofer para entregarles mi música y así llevar sustento a mi hogar....

Bueno, para alegrar su viaje tocaré algo para ustedes.

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La flauta mágica tiene notas de melodía salvaje. Una canción conocida fallece a manos del tatuado intérprete. Los dragones, las águilas, las anclas de marino nostáligo. El flautista mata música y la tinta revive.

Algunos dragones tienen problemas de personalidad. La lucha encarnizada de tintas no termina...

La náusea y el movimiento en el transporte público... ya los he olvidado. El flaustista tatuado ha detenido su lucha. Y el silencio es amado.

*

- Bueno, agradezco su cooperación... lo que sea su voluntad... Gracias al señor chofer por permitirme entregar mi música. Que el resto de su viaje sea agradable y que Dios les bendiga.

*

El flautista se retira, y la tinta lo sigue. Los tatuajes se ríen en mi cara. Y la melodía moribunda sigue quejándose cuando el interprete ya se ha ido.

*

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*Música de fondo: Moneen - The Passing Of America.

Arty-Alternos Alternativamente Alternativos.

Durante una semana completa, la sureña y casi inexistente ciudad de Valdivia sufrió los embistes del síndrome "yo-soy-cool-porque-no-lo-soy".

El Festival de Cine de Valdivia, bastante poco glamoroso evento cinematográfico, se realizó con bastante tranquilidad, con las mismas fallas de siempre y con el decadente pero siempre acosable star-sistem criollo. Pero el Festival en sí no me merece mayor comentario. La muestra cinematográfica como tal, tampoco. Ésto, porque nada se compara a la invasión memorable de alternativos que plagó las calles de la ciudad con un espectáculo tan colorido como obvio y predecible.

Increíbles peinados, vestimentas de todos los tipos, colores y formas, conversaciones de pasillo seudo-filosóficas, estudiantes de cine y artistas elitistas. Toda una fauna de personitas y personajes de la más diversa calaña conviviendo en un espacio que parecía una comedia absurdista. Aunque maravillosa. Un deléite para los ojos, se podría decir, plagado de modernidad vintage, góticos-hippies, nerds fashionistas y metrosexuales tóxicos.

No puedo negar que esta sobredosis de estilos me mereó un poco. Tanta alternatividad ahoga mi propia alternatividad y me hace sentir corriente. Y no sé si eso es bueno o malo. Y tampoco sé si me importa.

En todo caso, la invasión ha terminado. Los arty-alternos se han ido y también se han llevado su comercial de Benetton. Tal vez dejarán algún rastro; uno que otro Mohawk colorido, o tal vez algún bolso neo-hippie, o quizá alguna camiseta con lema anti-sistémico. Pero esas cosas se entienden. Es un fenomeno de contagio masivo, como una peste. Una peste divertida. ¡Y tan jodidamente alternativa!...

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*Música de fondo: Circa Survive - Stop The Fucking Car.

La Cantante Con Afro En: El Ewok Valdiviano, Una Leyenda Llena de Magia, Nacionalismo Y Perversión.

- Ok niños, el día de hoy les contaré una historia fenomenal:

Hace muchos años un hombrecito perturbado con una seria afición a matar moros y a autodenominarse "El Cid", contaba la notable historia del Ewok valdiviano. El Ewok, este ente cuyo habitat es la zona de los pantanos en nuestra ciudad, posee mágicas cualidades. Su misión en el mundo es lograr la regionalización por medio de su capacidad de asombrarnos con golosinas, colores, suerte y dinero.

- Tía Nicole, ¿el Ewok valdiviano conoció en algún momento al Flautista Tatuado?

- Gracias por la pregunta Johnatan Josué, pues sí. Verás, el Ewok valdiviano se ha rodeado de una fauna de extraños y maravillosos personajes; El Chino Pestilente-magnético, El Psicópata Latinoamericano, El Rapero Altiplánico, El Alemán Antediluviano y, por supuesto, el Flautista Tatuado.

- Pero, ¿es cierto que el Ewok valdiviano proviene originalmente de Perú... u Osorno?

- Verás Jahaira Jarixa, el Ewok valdiviano es nuestro. Nuestra tarea ahora es amarlo, respetarlo y disfrutar de su magia. Además de defenderlo de estos pueblos que se quieren apropiar de nuestras figuras locales.

- Tía Nicole, me parece haber visto al Ewok fumando hierba en el Jardín Botánico...

- No, Jessabeth Jessenia, el Ewok se ha reformado. Probablemente solo fue una alucinación. En este jardín abundan los hongos psicotrópicos.

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*Esta historia es plagio. P-L-A-G-I-O. Bueno, en parte. Eso. Pero el desequilibrado autor me autorizó a plagiar su apasionante narración.

**Para los vivos que no ubican la referencia en el título: léan La Cantante Calva. Teatro del absurdo y wea.

Sadismo En Una Tertulia A Las 3 De La Tarde

Cuando volví, él ya no estaba. (Esto ya me lo esperaba) Él rompió las cadenas, deshizo los nudos y se fugó por el único ventanuco que olvidé asegurar. (El desastre en esta pieza sigue igual, ahora que lo miro. La sangre seca en el piso, la ropa hecha jirones, los papeles, las cartas y sus libros... ) No me preocupo mucho, eso sí. No creo que llegue muy lejos luego de todo el daño que yo le inflingí.

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*Música: From First To Last - Ride The Wings Of Pestilence

**Pié de foto: Dalí, Fuente Necrofílica Fluyendo Desde Un Gran Piano.

In The Event That Everything Should Go Terribly Wrong

Debe ser que hay que hacer caso a las corazonadas. O a las primeras impresiones.

Es cierto, algunas veces son sólo prejuicios infundados; pero, a mi parecer esas reacciones vicerales frente a lo nuevo tienen un porqué definitivo, nauseabundo y secreto.

De todas aquellas personas que han pasado por mi vida, puedo decir que esas primeras suposiciones han sido bastante acertadas. Supe a quien tener miedo, incluso antes de conocerle. Y, si uno lo analiza bien, (y cruelmente, también) las personas se van repitiendo. Sería mucho pedirle a la vida originalidad absoluta en los tipos de personalidades. Cambian los nombres, algunas fobias, algunos traumas, algunos vicios... el resto es lo mismo. Inconsientemente ya sabes que nos hemos visto, nos hemos conocido. Y por ahí, entre la tripa-botón-de-pánico, algo dice "hey, a tí te temo (o a tí te amo) aunque no sepa porqué".

Lo mismo con los lugares y con la situaciones. Son conexiones ya establecidas. Cosas fantásticas, e invisibles.

Creo que debemos estar más alerta. El cuerpo reacciona a lo desconocido y a lo reconocido, y a veces, sin notarlo nos dice que paremos, pensemos mejor y retrocedamos. Es complicado hacerle caso a la conciencia, o la pre-conciencia, si se quiere. Sobre todo si la experiencia (el trauma) te dice que debes temer... a todo. A todos.

Ya sabemos cuando algo saldrá mal. Cuando se acerca el fin. Cuando todo termina. Los avisos no sólo vienen, están ahí. Están aquí.

Pero ese miedo primario, ese aviso tiene su razón de ser. Y me parece que amerita cierta concideración. En cualquier caso, no se pierde nada con callarse un ratito, sentarse y escuchar. Escuchar y ver, con los ojos y los oídos hacia adentro.

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*Every Time I Die - In The Event That Everything Should Go Terribly Wrong (maravillosa canción)

Te Invito A Mi Canonización...¿O Era Carbonización?

Creo que descubrí mi vocación perdida. Yo debí haber sido monja.

Una monja algo atea, y bueno, algo anti-cristiana, pero monja al fin. Todas esas normas castrativas (¿existe esa palabra?... si no, ahora existe) yo las podría cumplir. Podría ponerme ese hábito neo-gótico y colgarme crucifijos alternativos. Podría (puedo) encerrarme por días, meses, años, entre cuatro paredes y repetir por mi culpa, mi gran culpa hasta quedarme dormida. Podría incluso con el celibato, aunque sería simplemente fome. Podría con la miseria y con lo monocromático, con el frío y con las iglesias que me dan pánico (en parte por mi monjíl masoquismo). Creo que hubiese sido una monja ideal. Calladita, tímida, semi-muerta. Claro que en nigún caso la "monjita buena onda", esa que da concejos amorosos a las chicas ultra-sexuadas en el colegio de niñas-bien. Hubiese sido "la vieja"; frustrada, malas pulgas, gritona. La fucking monja maldita que le causa diarréa a las chiquillas antes de las pruebas. No creo que me hubiese importado mucho, porque en ese sentido el panorama no sería muy distinto al actual.

Ya es muy tarde, en todo caso. No creo que ahora valga la pena irme a salvar almas a los barrios rojos del mundo. Especialmente, si, ahora que lo pienso, puedo salvar las mismas almas sin vestirme de monja. Sin el crucifijo a la rastra, sin el famoso libraco y sobre todo, sin la venda seudo-santa puesta en los ojos.

I Never Met Another Gemini...

Las coincidencias estúpidas son formas convenientes de destrucción. Es sólo por medio de momentos casi vacíos, momentos x que parecen nada y van cargados de todo, que las cosas muchas veces vistas, tienen luces nuevas.

Cada descubrimiento significa algo. Pero en el fondo, esperamos que no signifique nada.

No se puede confiar en el desconocimiento, claro. Pero confiar en el conocimiento, es suicida.

La única forma de lograr un efecto destructivo absoluto, simplemente, que nos dejen hechos mierda, es por medio de lo conocido. Los errores, las equivocaciones, los enredos... lo querido. Todo está calculado para resultar mal. No es castigo divino (sería una hipocrecía siquiera pensarlo) Si el "yo" es quien forja el camino, sólo es el "yo" quien puede joderlo. Las desviaciones de ese camino tienen nombre, tienen dirección. Y una vez que comienzan a ocupar espacio en el mapa original, se está perdido.

Hay que evitarlo a toda costa. Las puertas se cierran fácil. Abrirlas es complicado. De a poco algunas voces se filtrarán. Pero la distancia es la frontera.

¿Será que esto es sólo miedo al conocimiento? ¿Miedo al contacto? Nunca sabemos cuanto decir, cuanto revelar. Mucho menos A QUIÉN revelarlo.

Es claro que se trata de una forma de escapar. Es miedo al daño, y a dañar. Contraproducente, es cierto. Pero si alguien encuentra otra solución, por favor, comuníquemela.

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*The Bled - I Never Met Another Gemini (increíble canción)

**Pié de foto: Dalí, Mujer con cabeza de flores.

Mi Intelecto Es Más Sexy Que El Tuyo.

Otra vez la escurridiza naturaleza del Fotolog ocupa mi mente.

Considerando que el fotolog (entiendase como exhibición del "diario de vida visual" o como exhibisionismo-a secas-) es todo un fenómeno, he reflexionado al respecto. Resulta que no me agradan en lo absoluto. Pero, por otro lado, eso lo dice una persona que tiene Blog.

Con respecto a eso, llegué a la conclusión que (quizás) tener un blog es incluso más decadente que tener fotolog. Ambos son magistrales ejercicios de egocentrismo y de busqueda de aprobación (o lo contrario, si tomamos en cuenta lo que ha sucedido en este mismo espacio 2 posts atrás) pero, mientras en el fotolog se pone a disposición del público una que otra foto sin mayor inconveniente ni mucho trasfondo, aquí, en el blog muestro mi cabeza. Esto no sólo es exhibicionismo, es fetichismo y masoquismo. El equivalente incendiario a una foto. "hey, mira, mi intelecto es más sexy que el tuyo", es memorable. Y es cool.

Y no lo digo sólo por complejo o porque sea muy poco fotogénica (adiós Nicole lectora de noticias o dama del tiempo) sino porque, por hoy voy a irme por la honestidad. Oh, demonios, confieso que he pecado. ¿Qué hago aquí? Pues, lo que todos: luzco mis neuronas, o la excelsa pestilencia que tengo en su lugar.

City And Colour: O Cómo Aprender A Amar La Calma.

City And Colour es el nombre del proyecto solista de Dallas Green. ¿Quién es Dallas Green?, se preguntarán algunos. Pues verán; se trata del tatuadísimo guitarrista y vocalista (a veces) de Alexisonfire. Sí, aquella increíble e incalificable banda canadiense.

Bueno aquí, al contrario de en Alexisonfire, no hay gritos desaforados. No hay agresión poética, apasionada y extrema. No, City And Colour es calma. Es un tipo solito con una guitarra acústica y una de las mejores voces que he escuchado en mi vida. Las letras son para escuchar en silencio. Para relajarse y si se está algo melancólico, emocionarse.

Irónicamente, este proyecto aún no tiene un disco en el mercado. Si hay un EP dando vueltas por la red (aparentemente, la única forma de conseguirlo a no ser que se viva en ese freak show que es Canadá)

Creo sinceramente que a los amantes de Alexisonfire les va a gustar tanto como a los amantes de Coldplay, eso para darles una idea. En otras palabras si amas la música en cualquiera de sus formas esto te va a encantar.

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*Canciones recomendadas:

Urgency

The Sleeping Sickness

Save Your Scissors

Like Knives

Sometimes (I Wish)

La Importancia De No Llamarse.

No es suficiente ser raro. Hay que ser rechazado. Si por esas cosas del destino hay un mínimo de aceptación, no; mantenerse firme. Hay que ser outsider. Macro-outsider. El raro de los raros.

Pero, ¡oh! demonios, que sucede si ser raro se hace popular. ¡Oh, la negación!, ¡Oh la confusión!.

Hay mucho de masoquismo y aún más de egolatría en este fenómeno. ¿Toda rareza es premeditada? no mis queridos lectores, no lo es. ¿Entonces? ¿Será que la rareza se presta para la exageración?. ¿Será que rechazar antes de ser rechazado es una forma de elitismo?. Si señores. Lo es. La más perfecta de todas. Casi irreconocible a ojos inexpertos pero ahí está.

Es posible ser victimario vestido en un traje de encaje con un cartel que lee "víctima" en la frente. Y es aquél a quien hay que temer. Las dobles intenciones son desastrozas. Lo sé.

Mucho tiempo ha pasado desde que practiqué esta religión de dobles trazos. La paranoia es lo siguiente. Y luego es desastre.

Bueno, puedo decir que el miedo a la masa es atroz. Lo homogéneo es atroz. Pero hoy la masa es "especial". ¿Que se hace con eso? ¿Unirse? ¿Ser adoptada, como en mi caso? Porque evidentemente el "yo" no se pierde. No se ha perdido. Esas cosas no son como pantuflas que simplemente se quedan bajo la cama olvidadas.

Experimentar la masa, o lo que parece masa y tal vés no lo es, es una buena forma de abrir los ojos. Suena trillado, pero las apariencias engañan. Y los maestros del disfráz no siempre utilizan uno bonito. A veces, la intuición lo es todo. Y aprender a esquivar lo conocido es lo complicado.

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*Pie de foto: Dalí, La muchacha en la ventana.

¿Por Qué Nadar Solo?

Ezequiel Acuña es mi argentino favorito. Junto con ese chiquillo, Nicolás Mateo. Ambos, director y protagonista de Nadar Solo respectivamente, son una mezcla fenomenal. Tan fenomenal que si te pillan volando bajo, te hacen llorar.

Nadar Solo es una película chiquitita. Argentinita. Cortita. Y es un piedrazo memorable.

Martín Cánepa es un joven un poco lento. Algo pasivo, algo deprimido. Emo, podríamos decir. Le gusta Morrissey y su unica motivación por ahora, es encontrar a un hermano-misterio que desaparece sin dejar mucho rastro.

Si la idea era lograr una película de autodescubrimiento y viaje, a lo novela mamona de Cohelo, entonces, no cumple. Pero si la idea es mostrar preguntas personificadas, gente que habla sin hablar y hace que los silencios incomodos sean no sólo cómodos, sino bellos; misión cumplida.

Nadar Solo es una obra de arte, es como una pintura del período azul de Picasso, pero con un adolescente algo deshormonizado y casi mudo como protagonista de una historia que no termina porque nunca empezó.

¿Mucha fantasía? Para nada. Yo conozco a Martín. He hablado con él. Y él también es yo. Y es muchos más. Y todos sabemos que esta historia no tiene final, misntras no le demos un principio. La pregunta es ¿queremos darle un principio? ¿Queremos tirarnos al agua? ¿Quieres nadar solo? ¿Conmigo?

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*Nota: Banda sonora de Jaime Sin Tierra (con cameo incluído)

Karma Police

Pareciese que, no importa cuanto tratemos de evitarlo, esa mariconada del Karma volverá a mordernos las posaderas (o pompas - chiste interno). Debe ser que el universo tiene su forma particular de equilibrarse.

En la película Adaptation hay una notable frase que dice algo así como "A cada momento hay alguien que toma la desición conciente de destruir a alguien más"(Nótese el parafraseo bastardo-blasfemo). Son estas destrucciones concientes las que, en forma de Karma, volverán a abofetearnos de la forma más dolorosa.

Estoy segura que involuntariamente le he destruido el ego, y otras cosas, a muchas personas. Y que muchas personas me han destruido, también involuntariamente. O al menos la mayoría. Me pregunto si mandarse una cagada por accidente también tendrá su repercución indeseable a futuro, porque de ser así estamos todos jodidos. No es una imagen muy optimista.

Si sé que esa continuidad estúpida que tiene el mundo, con sus causas y efectos, es un asunto complejo. Cuando lo pienso bien a fondo me dan ganas de jugar a ser Dios y mandarlo todo a la cresta. Es un asunto interesante... tratar de determinar el momento justo en que uno está cometiendo el más memorable de los errores, o aplastando de la forma más horrible a alguien. Al final la vida no es un conjunto de años; es un montón de minutos disueltos en segundos. Cada momento es una desición que puede ser nefasta, fatal. Yo y cualquiera tiene el mismo poder destructivo y ese poder terminará mordiendonos de nuevo. Supongo que hay que acstumbrarse a estas cosas. Al descontrol y a la seudo-libertad. A la venganza "divina" y al daño sin premeditación.

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*Nota: Karma Police - Radiohead

Insincerity As An Artform

Lo importante de las mentiras es que sean lo suficientemente buenas para ser convincentes y que duren lo suficiente como para dar orgullo. Mantener una mentira es trabajo arduo y usualmente requiere de otras mentiras pequeñas para seguir tapando la primera. Cuando este trabajo tiene frutos, es imposible no sentir cierto orgullo. Es como una pequeña e inmoral obra de arte.

Mentir se compara bastante a guardar un secreto, pero técnicamente sólo se miente si se da una excusa para cubrir el secreto. Visto desde esa perspectiva, guardar un secreto puede llevar a extremos bastante más impúdicos que una simple mentira.

He notado que mi capacidad para mentir ha aumentado. Demasiado, me parece. Sinceramente (juego de palabras no intencional) ya no estoy segura cuando estoy mintiendo y cuando digo la verdad. O tal vez he perdido la costumbre de decir la verdad. Supongo que estudiar periodismo, tampoco ayuda (juego de palabras intencional). Y esto es otra cosa ¿Cuándo estoy siendo sarcástica? ¿Cuándo hablo en serio? No tengo la menor idea. He mentido, he torcido verdades y he escondido cosas hasta el punto de perder el sentido de lo real y lo ficticio.

Revelar secretos sería desastroso. Aunque hay algo de romanticismo en guardarlos. Mantener ocultos estos secretos puede llegar a ser terrible, aunque el hecho de saber algo que nadie más sabe se compara a tener poder. "Yo tengo algo que nadie más tiene", o algo así de enfermizo. Ese algo puede ser emocionante o puede terminar destruyendo a quien carga el secreto y todos los involucrados. Así que podría decirse que los secretos y las mentiras son una oportunidad sutil de ser terrorista y, con suerte, también un artista.

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*Nota: Insincerity As An Artform - Further Seems Forever.

Civilice A Su Skinhead

No se trata simplemente de otra "tribu urbana" (maldito y prostituido termino televisivo), se trata de chicos rudos con actitud. Altos, fornidos y tolerantes (frente a todo excepto quienes no son ellos) ¡Fenómeno!.

Sujeto: Mi hermano.
Actividad: Estudiante.
Pasatiempo: Bacilar en el pogo hasta que se marea.

Es relativamente agradable tener un Skinhead anti-nazi en la familia. Es un ente con cierta cultura, tiene el machismo diluido, ayuda a animales, niños y ancianos, le gustan buenas películas y lucha por el amor y fraternidad aunque odie a los hippies.

De vez en cuando tengo que soportar que me trate de "Hardcorita", "Posera" o "Chica emo", términos que en ningún caso me resultan insultantes, pero que para él serían afrentas terribles.

Todo Skinhead guarda ciertos secretos. Como algunos gustos musicales que preferíria mantener ocultos. No es muy fácil ver a un pelado como éste aceptando que ama The Cure y el afro escarmenado de Robert Smith, que se emociona cuando escucha Karma Police de Radiohead, o que le parece que Miranda! es lo máximo.

Por otro lado, hay que aguantar que parezca un extra de Romper Stomper, que lo confundan con un Skin Nazi y que en la calle le griten ¡Derek!, en clara alución a la película American History X. Aunque no se puede negar que esta atención le parece facinante. Le gusta que las señoras de bien lo miren asustadas, que los borrachos crean que la aparición se dabe al delirium tremens y que los niños le pregunten "Señor, ¿usted es un Punk?" con mucho menos temor que cualquiera de los personajes antes mencionados.

Aunque también hay que tener ciertas precauciones. Por ejemplo, evitar que se rompa la cabeza y/o le rompa la cabeza a alguien más en tocatas ultra-violentas, no estar presente cuando le suben los ánimos a-politicos y el subsiguiente discurso de principios y, además, prevenir que insulte a Poperos, Flaites, Hippies o Lanas, Punkies transhumantes entre otros.

En conclusión, un Skinhead no es tan malo como parece. Son los metrosexuales del Oi!, se preocupan de su cabello, sus pantalones ajustados y sus monumentales bototos. Tienen buenos consejos de moda y son mucho menos agresivos de lo que aparentan. Tienen buena conversación y buscan la paz por medios poco convencionales, como la violencia. Pero este mundo está lleno de ironías y mi hermanito Skinhead, no es de las más graves.

*Nota: El de la foto no es mi hermano. De haber puesto su foto, esta humilde servidora hubiese sido tolerantemente asesinada.

Ya Voy En 14… Pero Aún No Termino De Contar

LA IMPORTANCIA VITAL DE LOS AGUJEROS EN LA VIDA HUMANA.

Cada detalle en la vida del ser humano está relacionado directamente con algún tipo de agujero o cavidad.
El proceso de la concepción, el mejor ejemplo, no es más que un conjunto de orificios vacíos que se llenan, de elementos que se introducen y se retiran, todo por medio de agujeros.
Órganos reproductivos: claramente, agujeros. Cubiertos por piel en sus formas más extrañas, pero agujeros al fin.
El nacimiento: por medio de una cavidad. Una que se agranda y empequeñece. Una cavidad con vida propia, pareciese.
Los 5 sentidos: cavidades. La visión, el oído, la boca y el tacto. Puede que este último no parezca tan agujereado, pero se trata innegablemente de una cavidad. Y hay una gran diferencia entre una mano abierta y una cerrada.
¿Que ejemplo más claro que el ombligo? Ese agujero-recordatorio. Esa postal corporal, un complejo de Edipo eterno hecho de carne y piel retorcida.
Las grandes cosas de la vida están hechas de cavidades. Los grandes momentos suceden por estas cavidades. Y en gran parte la vida misma, busca llenar cavidades. Las hay existenciales (el vacío en el alma) y las hay corrientes (caries), las hay bonitas (los ojos) y las hay feas (Ehm…no quiero ser gráfica en este punto).
Además de los agujeros que vienen con nosotros, los de fábrica, digamos, están otros agujeros que se hacen con el tiempo. El paso de los años puede agujerearnos el cuerpo (el tabaco y los pulmones en fumadores, por ejemplo) como también nos puede agujerear el alma (las balas que no necesariamente son de metal). Pueden ser declaraciones de principios (un piercing a escondidas) o pueden ser ritos sociales (orejas femeninas agujereadas al nacer).
Los agujeros son más importantes de lo que parecen. Y algunos son más profundos de lo que parecen. Esa es su gran gracia; engañan con facilidad.
Aún no termino de contar los míos. Es complicado, pero me parece que a cada momento sumo uno más, y no todos se ven.

La Vida No-Amorosa De X (Costumbres y Hábitos Con Máscaras Absolutas)

X tiene cierto encanto. A veces es medianamente soportable y con poco análisis, resulta genial. Ahora está sentado junto a la ventana. Está pensando en un par de cosas que le han estado molestando. Su novia... ella no lo entiende. Las cosas han estado complicadas. X siente que ha estado mintiendo sin querer. Cree que todas las veces que le ha dicho que la ama, cada día más bla, bla, que estos 12 meses junto a ella han sido los mejores de su vida, es una mentira. En el fondo siempre lo supo, quizá nunca la amó, y si lo hizo, cada día ese extraño síndrome perdía y perdía valor. El tiempo que ha estado junto a ella, ha sido sólo tiempo y no se compara con aquellos días en que era un niño aún sin pelo en sus partes recónditas y aún no conocía a la... las malditas que lo transformaron de por vida en lo que es hoy.

X ha cambiado de posición. Se aburre con facilidad y no puede evitarlo. Ella, su novia, solía llamarlo una vez al día "Amor, te extraño...". Él siguió la corriente hasta el final, cuando un día notó que seguía siendo ese niño, algo modificado en su empaque, pero el mismo niño.

X se ha levantado lentamente, y una multitud de ojos comunes lo observa. El niño tenía una extraña afición a correr en espacios abiertos, gritando desesperado, ahogandose con aire fresco y helado que luego caía como nieve en el alma.

X camina hacia la puerta. Y el niño sale corriendo. Se tropieza con una Ella, igual a las otras. Y el grito comienza a escalar. X lo atrapa en su boca, lo deja entre los labios. "Voy a esperar al final del día", se dice. Y lo hace. Una llamada se ha perdido... "Amor, te extraño..." y el grito comienza a perderse. X es blando, X eres tú. X ha optado por esperar un poco más.

*Imagen: Ilustración de The Melancholy Death Of Oyster Boy de Tim Burton

Benedicto XVI: "Charlie Brown es un ateo, suicida y existencialista".

Luego de advertir sobre el contenido "espiritista y satánico" en la saga infantil Harry Potter, el caballero de amplias faldas y costosa joyería, alias Benedicto XVI, ha declarado a este medio su preocupación frente a lo que denominó "las tendencias auto-reflexivas de ese niñito calvo", refiriendose a Charlie Brown (o Carlitos Café, si se quiere). El Papa afirmó sentir que la visión existencial del mundo de dicho personaje de caricatura podría "confundir a los jóvenes y hacerlos creer que es posible pensar por si mismos".

Con respecto a este tema el Papa comentó que "la función de la Iglesia católica-apostólica-romana-etc-etc, es velar por la moral y el correcto comportamiento de las personas, y en ese sentido, las controversiales apreciaciones de este tal Carlitos son un visible atentado a nuestra dictadura, digo, guía espiritual".

Mientras se preparaba para su clase diaria de Breakdance y se colgaba al cuello un exótico medallón, obsequio del rapero 50 cent, Benedicto XVI hizo hincapié en que Charlie Brown representaba un modelo negativo para la sociedad por su "existencialismo casi suicida que se acerca al inconformismo que ocila peligrosamente un el ateísmo y que está bien cercano al satanismo... ¿ves a lo que me refiero, brother?".

Por otro lado Charlie Brown se ha mostrado molesto con la situación declarando "¡yo nunca fui calvo! Ese señor y sus atroces comentarios ya me han causado una úlcera y caída de cabello. Todo el mundo sabe que yo no funciono bien bajo presión...". Cabe mencionar que luego de haber entregado estas declaraciones Brown procedió a llorar sonoramente y a demandar la mantita azul claro, propiedad de su gran amigo Linus.

Latin American Psycho: Una Amenaza A La Sociedad.

Aviso de utilidad pública:

Se llama a la comunidad estudiantil de la UACh (Universidad Autónoma de Chihuahua) a mantenerse alerta.

Según nuestras informaciones (inventadas) se ha detectado en dicha casa de estudios, la presencia de Latin American Psycho, una versión zudaca y semi-tropical del personaje original.

Dicho personaje está siendo buscado por las autoridades por su participación en la llamada "Operación Blanca Nieves" que buscaba distribuir cocaína de la más dudosa procedencia en diversas instituciones educacionales del país. La droga correspondería a una tóxica mezcla de queso rallado Reggianito, tiza, yeso y talco desodorante para pies.

Llamamos a la ciudadanía a dar aviso de inmediato a carabineros (o cualquier otra institución que utilice uniformes, porque aparentemente nadie se resiste a un hombre uniformado) en caso de encontrarse con el antisocial.

El denominado Latin American Psycho puede ser identificado por los siguientes rasgos:

- Caída de cabello.

- Vestimentas coloridas.

- Música de fondo (usualmente grandes exitos de Gloria Estefan)

- Utilización de extraños vehiculos de dos ruedas (según expertos, el nuevo invento se llamaría bicicleta)

- Una bizarra afición a preguntar cosas obvias.

Por otro lado informamos que también está siendo buscado el más conocido drinking buddy del psicópata, un extraño ente que ha sido denominado por testigos como "El Rapero Altiplánico".

En caso de encontrarse con cualquiera de los personajes antes mencionados, carabineros recomienda no realizar movimientos bruscos, evitar la retórica o la filosofía y por ningún motivo mencionar a Marx, ya que esta palabra presumiblemente correspondería a un detonador para la locura impredecible de ambos malhechores. En caso de extrema nesesidad de defensa, se recomienda la utilización de spray de pimienta, electrochoques o simples patadas en la entrepierna.

Por su tiempo, muchas gracias.

Los mantendremos informados.

*Para mayor información recurrir a la enciclopedia musical más cercana y buscar American Psycho de Misfits.

Créalo o no: La fe de erratas NO corresponde a una religión de roedores.

Ok, luego de largas reflexiones y reflujos mentales, he llegado a la conclusión que este agujero en el mugroso ciber-espacio ha encontrado un nuevo fin. Y éste será la publicación esporádica de lo que nosotros (en realidad, yo. Pero cuando no hablo en 4a persona, mis multiples personalidades se enfurecen) los seudo-periodistas con odio en las venas (and stuff) llamamos amablemente FAKE NEWS. Además de las mencionadas noticias falsas (para los perdedores que aún no entienden el puto inglés) publicaré ensayos, críticas y/o artículos y una que otra historia (falsa o no, lo dejo al criterio ajeno por falta de propio) y NADA más. Los personalismos están tan pasados de moda, o sea, Helloooo!! 1er semestre 2005 llamó y quiere su autorreferencia de vuelta...(¿Eso fue mucho?)

*Para los más lentos, aclaro: ¡VOY A HACER PERIODISMO!...¡FALSO!...¡IRONÍA Y WEA! Bla bla bla.

Imbecilidad+Invisibilidad= Imbecibilidad, el eco en eco-nomía y su agresión a terceros (o Método Científico, ¡sacúdete en tu cripta!)

Creo que pronto estaré haciendo cambios en esta esquina egocéntrica.
No estoy segura que clase da cambios. Pero hay algo estúpido en el aire... algo muy estúpido.

Mmm... Interpol

Musica: Interpol - Specialist.

10 Razones para conocer y amar a la banda INTERPOL.

1- Nadie más que Interpol puede hacer que una canción sobre sexo oral (Stella Was A Diver And She Was Always Down) suene a la más emotiva declaracion de amor y admiración que he escuchado en años.

2- Los integrantes de la banda parecen modelos de Calvin Klein (ver foto)

3- Paul Banks (vocalista) tiene cara de niño lindo y bueno pero tiene un vozarrón profundo y tétrico que revive a Ian Curtis de Joy Division.

4- El video de Obstacle 1 (single de su 1er disco Turn On The Bright Lights) fue dirigido por la maestrísima Floria Sigismondi.

5- Say Hello To The Angels (track 5 del 1er disco) es afrodisíaco.

6- El nombre de la banda evoca misterio, espionaje y chicos guapos vestidos de negro en misiones secretas.

7- El bajista es una mezcla entre Largo de los Locos Adams y alguna otra persona realmente cool.

8- Las letras son extrañas y retorcidas.

9- En el video de Evil (single del 2° disco, Antics) el protagonista es una marioneta depresiva.

10- Su canción NYC (1er disco) es una oda sarcástica a la frialdad de New York. (Y en ningún caso suena a patriotismo hipócrita post 9/11)

Back In Black... Always Black.

Musica: Straylight Run - Your Name Here.

Vuelta a clases. Y yo sin delantal. ¿Qué hice en mis Vacaciones?, dice la profesora. Yo no lo recuerdo. Un par de caídas. Y la nieve que no vino. Es fácil volver cuando no hay cambio. Aunque tal vez si lo hubo. Ahora hay edificio nuevo. Los mismos entes revoloteando dentro de un envoltorio diferente. Bonito, eso sí. Y eso parece ser lo más importante. Siempre. "Feel Pretty Today", no no puedo. Porque soy yo. Todo tiene dos caras. Y las caras no son las mismas. Han pasado cosas afuera. Es hora de salir a verlas. Ahora puedo. Porque tengo envoltorio nuevo. Y una puerta que se abre para ambos lados. Es mágica. Cuando salga, volveré. ¿Y si no vuelvo? No, si lo haré. No hay nada más que hacer. Volveré y la nube también. La nube es negra. No, espera... siempre ha sido así.

¿Aburridos? www.nothingnice.com

Surrealismo Grunge (Esos Excéntricos 90's)

Music: Polaris - Hey Sandy (The Adventures Of Pete And Pete Soundtrack)

Hace un par de días me tropecé televisivamente en el siempre tóxico ex-Nickelodeon, ahora Nick, con un clásico de clásicos: Las aventuras de Pete y Pete.

No sé si alguien además de mi hermano y yo disfrutó de las "peripecias" de estos hermanos con nombre de pila repetido, pero déjenme decirles que si nunca vieron este programa... se perdieron de mucho.

Considerando que mi infancia-preadolescencia yace en las surrealistas bases de este programa y que de verdad me atora la nostalgia noventera (grunge, Singles, Empire Records, Chocolito) cuando pienso en este tipo de cosas, aquí va una lista (en ningún orden particular) con las 15 razones más poderosas que tengo para convencer a mi escaso público (usualmente imaginario) de que se interiorizen en esta locura de camisas de franela, jeans rotos y situaciones dalí-escas.

1. La serie está ambientada en el pueblo de Wellsville y se centra en la vida de dos hermanos colorines. Ambos llamados Pete.

2. La madre de ambos Petes, tiene una placa de metal incrustada en la cabeza, elemento que resulta muy util a la hora de capturar ondas electromagneticas, aunque peligroso en caso de tormentas electricas.

3. Artie, un tipo flacucho con cara de frustrado de oficina es el hombre más fuerte del mundo, superhéroe personal del menor de los Petes.

4. Ellen, chica buena con cara de girl next door es la frikeada pseudo-mejor amiga-relación indefinida del mayor de los Petes.

5. Manchaxilas e Insesante Mike: Archienemigos de los Petes.

6. Nona Mecklenberg, aunque solo aparece en la 3a y última temporada, viene a ser un personaje hilarante que como bonus trae un padre televisivo encarnado por Iggy Pop.

7. Tasty, el hombre-cono de helado que revoluciona al pueblo con su desaparición.

8. Puras Costras, programa de radio que conduce el menor de los Petes en su garage.

9. Krebstar: con una variedad de productos impresionante, vendría a ser el equivalente post-modernista a la nunca bien ponderada marca Acme.

10. Petunia, el tatuaje del menor de los Petes... suele tener vida propia. Excelente bailarina.

11. Stu Benedict, chofér de autobus profundamente deprimido luego de una ruptura amorosa. (Precedente EMO) .

12. Una cantidad y calidad increible de actores invitados. Una oda al elemento freak (léase Heather Matarazzo a los 10 años, si, la chica de Welcome To The Dollhouse, Michael Stipe y Steve Busemi entre otros.)

13. La bola de boliche de 5 kg. con mente propia que casi destrulle la amistad a prueba de balas de los hermanos protagonistas.

14. Una banda sonora noventera de rock alternativo con olor a vintage y garage sub-urbano gringo.

15. Los várices que retratan con exactitud el mapa de carreteras de Iowa en las piernas de la profesora de Historia del mayor de los Petes.

Un clásico...

Un Waltz En la Cuarta Dimensión.

Música Actual: Michael Andrews - Cellar Door (Donnie Darko Soundtrack)
Cuando terminé de ver Donnie Darko, lloré. Y me parece que durante la pelicula también lo hice. Creo que con mi post anterior quedó más que claro que llevarme a las lágrimas no es una tarea muy complicada, pero cuando Donnie Darko me hizo llorar, lo hizo por las razones correctas.

No se trata simplemente de emocionarse con los personajes y entrar en la historia, aunque esto se da completamente con esta película. En mi caso, se trató de una histéria momentánea. Una especie de ataque en que lo único que pasaba por mi cabeza era "¿Cómo se pueden crear imágenes tan bellas? ¿Cómo esta destrucción física y mental puede ser tan hermosa?". Fue incredulidad y fueron las ganas terribles de acercarme a Donnie, abrazarlo y decirle, "no te preocupes, todo va a estar bien", aunque sea una mentira y él lo supiera. Yo tenía tantas cosas para decirle. Que no estaba solo, que yo sabía a que se refería y, aunque suene estúpido, que yo lo entendía.

Donnie es una víctima y un victimario en un drama-de ficción-terror-suspenso-romance que aún así me sacó carcajadas. Pero ningún género puede cubrir por completo a Donnie Darko porque se trata de arte en su más pura expresión. Arte y poesía en un coito de pesadilla gracias a la degeneradamente tierna esquizofrenia de un joven que puede, en un momento, sostener una cuestionable conversación sobre la sexualidad de Los Pitufos y al siguiente, amancer en un campo de golf sin más recuerdo que el de un conejo gigante llamado Frank y sus mesajes de muerte y extrañeza.

Cosa aparte es una banda sonora y musica incidental que te saca el corazón del pecho, lo pisotea, y luego lo usa como monumento a la nostalgia. Joy Division y The Church tienen toda la depresión suicida ochentera que se opone violentamente el jolgorio adolescente de Duran Duran. El score a manos del compositor Michael Andrews, es un fenómeno por si solo. Una maravilla de sentimientos musicalizados y entrelazados que enmarcan perfectamente el ambiente inclasificable de la película.

Volviendo a la cinta, estoy segura que, a pesar de todo, no la entendí en su totalidad. Sospecho que hubo conexiones que no hice e ideas que no capté. Aún así esta seguidilla de imágenes tan bellas en su modificación atroz de la realidad, en su cuestionamiento humano y en su estado de ensueño y soledad fue suficiente para afectarme de verdad. Uno no ve Donnie Darko; uno vive Donnie Darko.

A Donnie quise decirle de todo, que yo podía guardar sus secretos y él los míos y quise prometerle que no moriría solo, como le hace ver la Señora Sparrow.

Al final Donnie Darko me dejó bipolar. Me dejó triste y me dejó feliz. Mi reí y lloré a la vez. Tal como esa última carcajada de Donnie que no es más que una risa desesperada y una aceptación sonora de la burla del destino y del humor retorcido que el universo nos tiene reservado.

Esto No Es Sexo... Pero Igual Es Hardcore.

Musica de fondo: Pulp - This Is Hardcore

Creo sinceramente que nunca había llorado tanto como lo he hecho en estos dos años. No es un llanto copioso y permanente, no. Se trata más bien de un llanto espóradico, corto, momentáneo y no nesesariamente mucoso. Más bien, callado. Casi bonito. Llanto de frustración, llanto de desesperación, llanto de aburrimiento, llanto de cansancio.

A principio del primer semestre de este año fui, dispuesta a rogar, a la "escuela" de Arte a pedir por favor, por favor, señor Ciro, lord de la bohemia y la pose de artista, dejeme entrar a su escuelita. Su respuesta fue una obvia negativa, por obvias razones, que yo comprendía perfectamente y que, en el fondo, ya esperaba. Aún así mi llanto periodistico no se hizo esperar. No lloré frente a la secretaria con cara de susto y acné ni frente a este caballero de larga cabellera o frente a su novia/esposa/amante/lo que sea. No, algo de orgullo tengo. Lloré solita y callada mientras caía sobre mí un aguacero de proporciones bíblicas que se convirtió en un líquido reconfortante cuando se mezcló con mis lágrimas saladas.

Y esa no fue la primera ocasión. Para nada. Esa fue la ocasión que más recuerdo, más que nada por lo abundante de mi flujo lacrimal.

He llorado frente a mi puto PC haciendo esas mitómanas notas informativas. He llorado en clase, afortunadamente nadie ha parecido notarlo. Si había gente que dudaba que yo pudiese realizar dos actividades a la vez, bueno, déjenme decirles que nadie puede caminar-llorar, como yo.

Toda esta parafernalia depresivo-emocional se ha dado con tanta frecuencia, que creo que ya se me hizo reflejo. Siempre he sido llorona, pero creo que alcancé un límite. Tengo que parar.

No es fácil. Lo sé. Sobre todo porque el aparente detonador de mi llanto sigue ahí; mi pútrida carrera. Aunque estoy comenzando a creer que mi bomba lacrimógena personal es una acumulación de muchas cosas que ahora están encontrando su salida en forma de lágrimas inútiles.

Esto de tener como reflejo el llanto es complicado . Y esta confesión es potente. Es fuerte y le lleva gritos...me parece que esta situación es bastante hardcore.

Passenger Seat*

En parte gracias a la labor sacrificada, metódica, científica y tortuosa de mi padre (Zoología), mi infancia se desarrolló en movimiento. Los multiples trabajos nos acostumbraron a amanecer sobre ruedas. Los cambios de casa eran constantes y cada vez la experiencia fue diferente. Conocí gentes, vi cosas y experimenté fenómenos cuasi-mitológicos, o al menos así me parecieron.

Por eso mis mejores recuerdos no son cosas quietas. Son paisajes en movimiento. La cabeza apoyada en la ventana y el auto viejo, soportando un viaje más. Vamos que se puede, ya vamos a llegar. Y los álamos, los prados verdes, las vacas mimetizandose entre sí, el cúmulo de escenas que se repetían si cesar y que, aún así, parecían nuevas cada vez.

Los viajes me marcaron. Cada casa nueva, con su olor particular, el desastre de la mudanza, quién se queda con qué dormitorio, la exploración del patio. "Mira, tenemos un ciruelo".

Cada viaje es un recuerdo más. Cada casa es un recuerdo más. Y yo estuve ahí. Y escribí mi nombre en las paredes, dejé un rastro en alguna parte. No espero volver a encontrarlo. Me basta con saber que llegué a algún lugar, vi cosas que no había visto, hice cosas que no había hecho. Recorrí una carretera húmeda en los inviernos hipotérmicos, y aluciné con el pavimento ardiente en los veranos estupefacientes. Recorrí una cerretera y saludé a los extraños que encontré en el camino. Recorrí una carretera, comodamente incómoda, en mi asiento de pasajera.

*Passenger Seat, hermosa canción de Death Cab For Cutie. Escúchenla y cierren los ojos cuando lo hagan. Luego escriban su experiencia. Eso. Sólo eso.

Hombres Que Se Caen De La Cama Y Las Mujeres Que Los Empujan (Y Los Recogen)

Viniendo de dónde vengo, con la crianza que tengo y con una familia como la mía, sería perfectamente natural que despreciara a los hombres. Después de todo, los he visto en sus más bajas expresiones. Hombres malos, hombres inútiles, hombres viciosos, hombres-putas, hombres idiotas.

Bueno, de alguna forma no los odio. No repudio en lo más mínimo al genero masculino. Es más, me intriga. Me parecen confusos y confundidos. Y hasta algo de pena les tengo. Me parece que el machismo los consumió y es tanto lo que se espera de ellos, las exigencias sociales y la "masculinización" a la que están expuestos, que los pobres no saben qué es lo que son o que es lo que deberían ser.

Los hombres me divierten. De hecho creo que tengo tendencia a llevarme mejor con ellos que con otras mujeres. Debe ser simplemente porque entre mujeres las cosas están claras; no hay misterio. Después de todo, somos algo predecibles. Y entre nosotras estamos demasiado concientes de nuestros traumas personales.

"Las mujeres no entienden el territorio, porque ustedes son el territorio". Closer. No recuerdo bien cual de los vapuleados protagonistas masculinos de esa película pronuncia esa frase, pero se quedó tatuada en mi cabeza. Sólo un hombre común (un cualquiera), con su espiritu de conquistador, con un ánimo de romance imperialista es quien puede expresar palabras como esas. Puede ser que ese hombre resignado a las diferencias insalvables entre géneros, esté terriblemente equivocado (es más, es muy probable que así sea), aún así, su mente trabaja de esa forma. Una mente de hombre. Un macho, no como un adonis mitológico de pectorales amplios, sino como una simple y lógica contraparte a una fémina tan condenada a la repetición, a la reproducción y a la incomprensión como él.

Las diferencias entre géneros son una cosa tan absoluta y tan cómica, si lo pienso bien, que no puedo hacer más que sonreirme cuando trato de analizar las relaciones humanas.

Los hombres son un misterio. Y las mujeres lo somos también. Y pareciera ser que inevitablemente trataremos y fallaremos en descubrirnos mutuamente. Tal como lo ejemplifica esa frase y esa pelicula, Closer. ¿La cercanía es lo que nos falla? No estoy segura. Sí sé que esa frase ya la tenía fija en la cabeza incluso antes de oirla en esa cinta. Ya la tenía, aunque algo modificada... "Los hombres no entienden el territorio, porque ustedes son el territorio".