Electro-castos vs. Electro-mods.

Dentro de las múltiples posibilidades de la electricidad, el remoto pueblo al que hago alusión, optó por promover el nuevo invento como un metodo de educación. Así nacieron los niños electro-castos y los electro-mod.

*

La modificación corporal en una sociedad tan avanzada fue natural despues de todo. Eventualmente la evolucion se encargó de bendecir a cada nuevo habitante con un practico cargador ubicado en la zona baja de la espalda.

*

De esta forma, y comenzando a temprana edad, las familias que optaban por una estilo de vida más conservador, conectaban a sus niños y por medio de pequeñas descargas electricas activaban las zonas cerebrales precisas para que sus hijos permanecieran en la senda familiar purista. Al contrario, las familias más liberales alternaban la corriente electrica para activar los sensores Modernos. De ahí el nacimiento de los niños electro-mod.

*

Tanto los niños electro-castos como los electro-mod, fueron criados duramente apegados a sus normas tradicionales y alejados unos de otros. Pero con el tiempo, y siguiendo las ideas libertarias de algunos niños que se negaron a ser electro-educados, ambas tendencias comenzaron a unirse y, aunque fue díficil, el conflicto se superó... después de todo, se trataba de la lucha eterna del punk clásico y el punk moderno.

El Baile de Los Monstruos.

"El Niño-Elefante caminó buscando el final del arcoiris y al llegar, en lugar de una olla repleta de oro, lo que encontró fue una cajita con pequeños agujeros y en su interor, un ratón con piernas de hombre que lo invitó a esperar el proximo arcoiris".






Hace unos días mi madre quiso hacerme uno de esos tests de personalidad y me dijo: escribe un cuento en que el protagonista sea un animal, cualquier animal. Lo primero que le pregunté fue: El animal... ¿tiene que existir, o lo puedo inventar?... este texto fue lo que salió de eso.

No Tocar: Caca y Chichio

LLAMADO A LA CONCIENCIA COPRO-SOCIAL.

Usted, si usted, chico o chica:

hace caca y la observa
se saca los mocos (y los ve en el pañuelo)
se rasca el poto
mea en el lavamanos
mea en la ducha
se tira peos (no pedos) y los huele
se corta las uñas y las deja en el piso
se saca las costras
babea mientras duerme
se saca comida de entre los dientes
escupe en la vía pública
no se baña todos los días
tiene mal aliento por las mañanas
le intriga la caca de perro
deja su cepillo de dientes con dentífrico seco
escribe sobre la mugre de los autos con sus dedos
tapa el drenaje de su ducha con cabello
le da diarrea cuando mezcla lácteos con frutas crudas
prende fosforitos en el baño cuando está fétido
se mordisquea las uñas y las escupe
le llama la atención la cera depilatoria con sus pelos eternos
tuvo una pelela/basenica/bacinica/bacinilla
olvida reponer el rollo de papel higiénico
el hielo en su freezer queda café con jugo de carne
no se lava los dientes después de cada comida
olvida ponerse desodorante
se afeita las piernas y se le irritan

se rasca la planta del pie y lo disfruta aunque le moleste un poco
usa los mismos calcetines tres días seguidos
se rasca la entrepierna a través de los bolsillos
se corta cuando se afeita y tapa la herida con confor(t)
despierta con el cutis graso

se saca los pelitos de la nariz
hace caca en baños públicos
no se lava las manos después de lo anterior

odia y ama cuando se le queda la lengua pegada en el helado
se aguanta las ganas de mear cuando no quiere dejar de ver tele

langüetea el plato de postre
cuando está resfriadx deja los papeles con moco sobre la cama
se levanta en la noche a mear y no hace correr la cadena
se resbala cuando sale de la ducha

toca el cañón de la estufa a leña para ver cuando aguanta el dolor
le fascina ver las pulgas corriendo sobre la panza de su perrx

Todo esto y mucho más.

Lo que es caca, está sucio;

lo que es chichio, es peligroso.

Nuestras madres nos educaron.

des-eduquémonos

Sueño De Una Noche De La NADA

Debido a sus serios problemas de orientación, Paul D'Lune camina por las calles de París con un marcador indeleble y la intención de ubicarse:

Yo estuve aquí

yo estuve aquí

yo estuve aquí

yo estuve aquí

Su técnica pierde efecto una vez que comienza a olvidar el significado de la palabra "YO". Entonces recurre a escribir su nombre completo:

Paul D'Lune estuvo aquí

Paul D'Lune estuvo aquí

Paul D'Lune estuvo aquí

Paul D'Lune estuvo aquí

Pero luego, a causa de la preocupación por encontrar su nombre, lo olvida, y opta por una opcion más sencilla:

Usted estuvo aquí

Usted estuvo aquí

Usted estuvo aquí

Usted estuvo aquí

Entonces el ser antes conocido como Paul D'Lune, se da cuenta que no sólo ayudará a su propio sentido de orientación, sino al de muchos otros habitantes de Paris que tienen la mala costumbre de adueñarse de las paredes durante las Noches de la NADA.

Chicos Rudos.

Es duro prepararse cada semana. Pero es mi pasión y no puedo evitarlo.

Lo primero que hago, es calzarme unos pantalones ajustados pero siempre cómodos en caso que sea necesario correr. Luego, me pongo mi chaqueta, obviamente, por el lado de adentro; naranjo brillante, para sobresalir entre las lacras, para que todos sepan quien soy y que pertenezco.

Mis botas están lustradas, punta de fierro y siempre prestas a batallar. Antes de salir, me observo detenidamente en el espejo y pienso que de verdad me veo rudo.

Los chicos y yo siempre nos juntamos en el mismo lugar y a la misma hora, y nos gusta caminar y asombrar a los transeúntes que nos reprueban con la mirada.

Cada sábado es el mismo recorrido; caminamos por la ciudad y finalmente llegamos a nuestro destino. Cuando nos ven entrar, ya saben que estamos dispuestos a todo. Nos llaman hooligans, y tienen razón.

Cada sabado, la rutina es la misma. Llegamos al mismo lugar, defendiendo nuestro bando y en las gradas esperamos lo peor. Abajo, en el campo de batalla, la competencia es brutal. Y no nos quedamos ajenos a ella. Saltamos en las gradas, destrozamos todo a nuestro paso, insultamos a quien se cruce por delante, golpeamos a quien se nos enfrenta (aunque muy pocos se atreven).

A veces pensamos que estamos hechos para esto; somos hijos de la violencia, de las calles y aquí encontramos nuestro nicho: en la competencia, en el enfrentamiento y en representar con el corazón, y hasta las últimas consecuencias, a nuestro amado equipo de ajedrez.

Deconstrucción Y Descomposición.

Lo encontramos en ese bosque mísero cerca de la casa, colgando de una rama no muy lejana al suelo, boca abajo y cubierto en algo que alguna vez fue ropa, las tripas al aire, y la cara hundida.

- No podemos dejarlo aquí- dijiste como si se tratara de una cosa cualquiera . Aunque tal vez sí lo era. Todo lo que vimos fue una masa tumefacta, casi irreconocible que hervía en su propio caldo de putrefacción, donde larvas y moscas se deleitaban.

Yo no me detuve a mirarlo, el olor era demasiado fuerte para acercarse siquiera, pero a tí no te importó. O tal vez no lo notaste. Tú, mi madre, simplemente lo envolviste en tu amplio abrigo rojo y lo llevaste a casa.

Cuando nos vio llegar, mi hermana dio por hecho que el bulto era otro de los muchos animalitos moribundos que encontrabamos agonizando al borde de la carretera y que recogiamos para darles una muerte rápida y terminar su sufrimiento. Tú no le dijiste lo contrario, no por protegerla, si no porque no lo creíste importante.

Yo sí sabía, eso lo olvidaste. No era un animal. Era un niño.

Cavamos en el jardín, un foso no muy profundo a los pies del ciruelo y dentro de él, depositamos el cadaver. Cubrimos la tumba con tierra y tu dijiste que serviría de excelente abono.

Las rosas del jardín, los arbustos, los arboles crecieron, florecieron de una manera increible. En pocos días habian plagado el patio enredandose y retorciendose en las paredes de la casa.

La tumba del niño, lentamente comenzó a socavarse y un enredo de moscas y ramas se dirigió con paso decidido a la casa. Cada día más cerca, y el olor más penetrante. Las moscas más ruidosas y los esfuerzos por mantenerlas lejos, más inútiles. No sé si te cansaste o nunca te importó, pero nosotras te seguíamos, mi hermana y yo. Hicimos lo mismo que tú. Nos sentamos frente a la chimenea y esperamos.

Las moscas y su podredumbre entraron sin permiso, se apoderaron de la casa, y sin perder tiempo, de nosotras. Tus pies, tus manos y finalmente tu cabeza desaparecieron bajo esa manta espesa y zumbante. Luego siguió mi hermana y finalmente yo.

Antes de cerrar los ojos, lo último que vi fue el ciruelo que en su base acunaba el cuerpo descompuesto de un niño desconocido. Esta vez, el ciruelo no sólo fue testigo. Esta vez, abrió sus raíces inmensas y abrazó con brutalidad nuestro frágil hogar que, yo siempre supe, agonizó desde mucho antes que el niño llegara.

*

*

*

*Esto es la descripción más exacta que pude lograr de un sueño que tuve hace unos días.

Complejo Mesiánico 2.0

Holden Caulfield (protagonista y narrador de The Catcher in The Rye") dice, dentro de su depresión-pena-egoísmo-inmadurez, que lo único que le gustaría ser "de grande" es un guardián. Un protector. Un ser que protege y previene a otros seres (niños) frente al peligro de caer en el abismo del campo de centeno.

+

Holden es mi héroe. Aunque en la práctica, sea un verdadero pelmazo. O sea, es un tipo de 16 años, perdido, solo y criado entre la esfera de una familia de ricachones de la alta alcurnia y otra esfera fétida a espiritu adolescente de chicos-cool-de-colegio-privado. Si, imagina a todos los miembros de The Strokes, musculosos, rudos e idiotas pero con la misma actitud "I'm too cool for school". Durísimo.

+

Al contrario, en teoría, el tipo es Dios. O bueno, no Dios. Me conformo con Jesús. Un mesías menos hippie y sin barba, con menos fans y con zapatos. Sin desierto pero con Nueva York. Y con más sex appeal.

+

Fue, leyendo ese libro (primero en español, luego inglés-no me llamen ñoña) que me di cuenta que yo, y muchos otros seres, tenemos demasiadas similitudes con ese tipejo llamado Holden. Aparte de la idiotez y el ego (cita textual a Jane Lane en Daria: "¿Para qué ser vanidosa si se puede ser ególatra?") tenemos ese mismo complejo.

+

¿Cual es la idea de andar por el mundo, rescatando incautos, salvando almas y reviviendo zombies? ¿Quién demonios nos autorizó para hacerlo? y en cualquier caso ¿Quien mierda dice que somos los más indicados para hacerlo?

+

Creo, y son libres de escupir la pantalla si no concuerdan, que el asunto Mesías parte de un ego fracturado (aunque presente) y, sobre TODO, de una benefacción torpe pero autodidacta. Aunque como víctima brutal de este complejo, debo acotar algo antes de salir a cazar vampiros y liberar esclavos: El mesías (autodenominado) no te lleva por su camino [al contrario de los mesías más famosos (ja!)] sino que, simplemente, pretende mostrar el camino hacia la "autorealización". Sí, se que suena a bazofia de auto-ayuda y pirámide Maslow, pero empiricamente es mucho más LINDO.

+

Bueno, el punto es que yo quiero seguir salvando, y quiero que otros sigan salvando. Es un excelente pasatiempo y, por estúpido que suene, quiero que algún día algún ser me diga, con cara de "yo te conozco pero no recuerdo tu nombre": gracias por no dejarme caer (aunque en alguna parte del proceso de salvación, haya pensado en empujarle. Hey!, somos salvadores, no santos)

Jurel Tipo Salmón

Que rico que a mí me dejen recuerdos
los gusanitos que se comen el libro
y que yo diga
"Ah! yo quiero un pescadito"
y atraparlo aquí
solo porque se ve lindo
cuando lo tapo con agua
y le cierro un ojito y todo está bien.
*
Así mientras leo el libro
el gusanito cuenta-palabras
marca-pasos
mono-transistor
es macanudo
y choriflay y tornasol
pero igual me canso y suelto el libro
y veo mi pescadito
y Faustino (pobrecito)
no me dice nada
en parte porque es un pez
en parte porque no puede
en parte porque nadie puede decir TODO
con la cabeza en el agua
y las aletitas cortadas.

Apablaza, Abraza.

Olegario Apablaza era lo que llamaríamos "de piel". No era vecino, no era conocido, no era amigo... él era Olegario.

*

Cada año nuevo, cumpleaños, navidad, santo, natalicio y festividad de la más variada naturaleza, se sentía el toque de la puerta y tras ella Olegario Apablaza, dispuesto a abrazar a quien se apareciera en su camino.

*

Porque esa era su gracia. Él abrazaba.

Así como algunos pintan o cantan, actúan o cocinan, Olegario Apablaza, abraza.

Nunca importó el tufo alcoholizado memorable, o las ropas raídas que lo ponían en el mismo escalafón social que al "El viejo del Saco", nadie podía huír de su abrazo benefactor.

*

Olegario conocía las diversas y complejas técnicas de abrazo. El abrazo fúnebre (con palmadita en el hombro para los hombres), el abrazo femenino (cuidadoso y respetuoso), el abrazo de año nuevo (exaltado y energético) y hasta el abrazo de fiestas patrias (animado y con agarrón).

*

Parte de la iniciación al entrar a la familia, era ir a abrir la puerta a Olegario y recibir ese primer y brutal abrazo. Nueras, novias y novios, cuñados y yernos, a todos les tocó su turno.

*

Todos ellos con el mismo nerviosismo e incomodidad.

*

Y Olegario siempre con la misma sonrisa, los ojos de loquito desorbitados y los brazos con vida propia regalando cariño a los extraños que no siempre agradecían su esfuerzo.

*

Lo cierto es que ya no hay Olegario, sus abrazos desaparecieron y su caminar de viejito a mal traer dejó de aparecerse por las veredas del barrio. Mentiría si dijera que se le extraña (aquí no se extraña mucho) pero cada vez que el loquito de turno se pasea hablando con perros y asustando a los niños, nos acordamos de Olegario. Él solo los abrazaría.

Las Teorías Más Crudas III: Sobre El Extremismo.

Originalmente, el plan era tratar el tema de la histéria y el extremismo (ya que aunque usualmente funcionan en niveles paralelos, ambas se unirán porque yo quiero que sea así), pero solo me remitiré al segundo concepto, más que nada porque... si.

*

El extremismo debe su validez como concepto y como acción a una abundancia anti-natural de pasión. Esta pasión puede ser derivada de experiencias acumulativas, efectos químicos (iji!) o simplemente TODO.

*

El extremismo en su concepto puede relacionarse peligrosamente con la rétorica (cosa que no deseamos) o puede ser manifestada por medio de la acción. Como mencionamos anteriormente, la pasión exacerbada juega un rol fundamental, por lo que la accion extremista (ya sea en sentimiento o ideología) muy dificilmente será reflexiva o analitica. En este punto me detengo para delimitar las acciones, y sus incentivos:

*

1- Una acción ideológica, puede facilmente disfrazarse de discurso (no alanilazaremos la semiótica presente en este punto, más que nada porque no existe). Evidentemente, como ideología requiere de un mínimo concenso en que la idea original es adoptada por un grupo determinado. Pero, hay que aclarar que la acción en sí, será sólo reacción. Esto es lo que permite que una simple concepción de idea, se transforme en una acción extrema.

*

2- Una acción sentimental, por otro lado, aunque puede racionalizarse por medio del psicoanálisis (si mencionamos a Freud, ganamos puntos extras) basará su inmediatez, en la reacción pasional. El extremismo en esta clase de reacciones, proviene del mismo lugar que el pánico a las escaleras o el amor por los gatos. De esta forma, cada reacción (y su nivel de extremismo) es impredecible.

*

Los extremismos, cabe mencionar, no responden a un estímulo placentero, sino a una nesecidad. Esto explicaría muchos de los comportamientos, en apariencia, incoherentes de ciertos primates que habitan nuestros espacios.

Minoco*

*Minoco: Según la RAE (Real Academia de Esternocleidomastoideo); del latín Mino - Rico, atractivo, buenmozo, suculento, benefactor, adonis.
*
*

Minoco es un chico popular. Las chicas lo aman, y los chicos quieren ser como él... y algunos chicos, bueno, también lo aman. Pero él no hace caso a nada, él es sencillo y no es su culpa ser tan bello.

Su piel es cobriza y sus ojos son únicos. Y aunque está medio ciego, su mirada es imposible de evitar. Su cabello suave cae con gracia sobre su rostro masculino, aunque sobriamente delicado.

Minoco sabe que es amado, pero él no ama a nadie.

Minoco espera con ansias a alguien que lo quiera, no por sus rasgos caballerezcos, por su firme torso o sus labios carnosos. Y aunque muchos piensen que él es sólo apariencia, Minoco tiene secretos. Él se sabe vencedor antes de haber peleado, pero su naturaleza infinitamente tímida no le permite hacer uso de sus poderes.

Minoco a veces lamenta ser como es. Porque quiere ser un chico normal, no quiere oír suspiros cuando camina con su elegante desdén por los pasillos de la secundaria. No quiere la adoración y los anónimos vehementes en su casillero. Minoco quiere ser como es, el Minoco que no todos conocen. Ese que espera que todos se hayan ido para caminar en soledad, con los brazos abiertos, y así, finalmente abrazar algo real.

Mi Lucha: La Conmovedora Historia de Eulalio Pinaleo

La historia de Eulalio es ciertamente dramática.

*

La medicina moderna me dará la razón

Eulalio luchó con una fiereza sutíl

Y aunque puso en ello, su alma y su corazón

la amenaza de la comida rápida

eventualmente, significó su fin.

*

Todo por culpa

de refrigerios y cenas altos en grasas,

de controvercial naturaleza

y, claramente,

dudosa procedencia

que para el joven Eulalio y sus fuerzas ya escasas

llegaron a ser su mortal sentencia.

*

Y así, un día

lo inimaginable sucedió

Cuando, en una tarde enfermiza,

el pobre Eulalio,

arrollado por un repartidor de pizza,

murió.

El Indescriptible Señor Pi.

El señor Pi vive en una casa inconmesurable, alpargatamente soberbia, antediluvianamente colosal.

Lo conozco desde hace una cantidad indeterminada de años armamentistas, y me encantaría poder hablar de él, pero no puedo porque soy muda.

Y sería fabulosamente delicioso que él pudiese contarme su historia, pero no puede porque tambien es mudo. Y no sabe leer. O escribir.

Además me gustaría poder describirlo, pero no puedo porque es indescriptible.

Todo lo que él es, aún no existe. Y la ropa que usa jamás ha sido vista y sus gestos no tienen nombre.

Me gustaría poder mostrarlo, pero no sale en fotos. Porque su forma es indeleble pero inconsebible. No puedo dibujarlo porque sus colores no existen. Y no puedo hablarlo porque soy muda (eso ya lo mencioné)

Y he tratado de memorizarlo, pero no puedo. Porque no tengo memoria. Y lo vi hace tan poco (o hace tanto) que ya no me acuerdo de él.

Espera, ¿Quién es el Señor Pi?

Entropía.

Cuida tu ombligo. Es un hoyo maravilloso. Está lleno de recuerdos
Y a veces es lindo recordar.

La Comunicación Es... TODO.

No suelo hacer uso de este espacio como el típico Journal gringo. El jodido diario de vida público donde se cuentan las apasionantes aventuras y desventuras de un adulto joven atrapado en una adolescencia inmortal con serios trastornos de personalidad y un gusto durísimo por llamar la atención. Tal vez, sea hora de que lo haga.

Bueno, para los que no lo sepan, un Seminario Periodístico es una reunión fatal de una semana, llena de odas a una labor imposible de embellecer, pseudo-celebridades intelectualoides, hipocrecía de la peor calaña, y narcolepsia en público. Y eso fue lo que me consumió durante los últimos 7 días.

A continuación un arbitrario, estúpido y profundamente presindible resumen de los conceptos memorables de la semana-seminario-periodismo-tortura-con café y galletas:

*

- Señor Calippo, no se puede hojear literatura Decmocrata Cristiana durante las exposiciones.

- Dilatación anal... ¿post mortem? (Secreto periodistico)

- Nuevo térnmino: BICIVERSA

- "Por favor, podrían hablar un poquito más despacio"

- "Señor Patricio Bañados, ¿y que hay sobre su programa OVNI?"

- Protesta inútil.

- Terrorismo solitario.

- Aplausos incoherentes.

- Señora de edad madura tratando a su célebre marido de MONIGOTE.

- La misma señora haciendo gala de una hipocrecía tal, que podría causar gastritis en los más fuertes de estómago.

- Bla, bla bla.... "No más retórica"

- Parkour in Calippo's Hole

- Guiller se ve igual que en la tele.

- "Luchoooooo!, te amamos"

- 2 Opas son mejor que 1.

- Los asientos en auditorios no están hechos para humanos cuya altura supere el metro 70.

- Los expertos en comunicación social suelen ser pelados. Y no por eso, Neo-Nazis.

- Viernes a las 20:00, "Trolísimo"

*

*

*No explicaré ninguno de los conceptos. Se trata uno de esos chistes "tenías-que-haber-estado-ahí".

Es Todo.

Lo es. Mira.

Yo Soy Balsamina.

- ¡Balsamina!, ¡Balsamina!, ven a conocer a tu tocayo. Y Balsamina corrió con las polleras en el aire, como niña que era.
- ¿Dígame, papá?
- Mira, Minita, este es tu tocayo.
La niña observa detenidamente las ropas roídas del hombre, sus innumerables arrugas, la piel destrozada y su caballito miserable. Aleja la vista por un momento y pregunta con inocencia
- ¿Papá, qué quiere decir Tocayo?
- Quiere decir que tiene tu mismo nombre. Él es Balsamino; tú, Balsamina.
La niña queda petrificada. Ese nombre que había odiado toda la vida tenía una razón de ser. Y ese viejito Chuñusco era la razón.
- Mire papá, usted cree que porque soy chica, soy tonta. No pues. ¿Cómo se le ocurre bautizarme con ese nombre? La niña se subleva
- …Sabe que más, desde ahora en adelante no me vuelve a llamar así. Me llaman Mina, o Minita o lo que sea, cualquier cosa menos Balsamina. ¿Me oyó?
Y la niña corre enojada y un poco asustada porque es la primera vez que le habla en ese tono a ese caballero que es su padre.
Los días pasan, y la niña sigue enojada.
- Minita, ¿como te va a molestar tanto?. Es un nombre nada más.
La mamá siempre es comprensiva y la consuela.
- Es un nombre… un nombre horrendo.
Y la niña llora porque cree que sus faldas primorosas, sus zapatitos de charol, sus peinados revolucionarios, sus modales de princesa y su caminar angelical son Nada al lado de ese nombre tan raro. La niña llora por días, y la madre la envía con el Sacerdote de la iglesia.
- Pero hija, ese nombre que tienes… no es feo. Es diferente, es original.
Pero por mucho que el Sacerdote hable bonito y construya metáforas infantiles, la niña no se convence. Y llora, y llora.
Entonces la madre le dice
- Hija, hija… tu nombre es tan lindo. Tu nombre es una flor. Una flor muy bonita.
Pero la niña ya no cree nada. Porque es una niña y está enojada.
Entonces la madre le muestra una revista donde aparece la flor amarilla, linda, linda.
Pero la niña no cree, o no le importa.
Entonces la madre viaja al pueblo, consigue semillas y calladita, las siembra en el patio. Y un día bien lejano llama a la niña
- ¡Minita!, ¡Minita!, ven a ver a tu tocaya.
Pero la niña ya no quiere caer en esos trucos.
- ¡Minita!, ¡Minita!, ven a verla.
Y la niña, de mala gana va hacia su madre con la pollera pegada al suelo y los pies pesados.
- Mira- dice la madre- esa, esa es la Balsamina.
Y la niña la ve por primera vez. Una flor. Y bien bonita.
- Viste Minita. No importa lo que diga tu papá. O cualquiera. Ahí tienes. Y Ahí estás tú. Floreciendo amarilla, pegada al suelo pero yendo hacia arriba. Y cada vez más grande y bonita.
Y la niña ya está cansada de pelear contra un nombre. O le empieza a parecer algo estúpido, así que mira la flor con los ojos entre cerrados y dice tranquila
- Balsamina, mamá. Llámeme así no más… porque soy yo. Yo soy Balsamina.

No Me Digas Que Soy Libre

Hace unos días pasó de nuevo. Pensé que ya no sucedería más, que ahora la modalidad había cambiado y que ya no volvería a dejar el suelo.
Pero pasó de nuevo.
Es una conversación típica. De las mías. Cuando quiero ser Mesías y salvar a los insalvables, y empezar de nuevo y explicarlo todo. Y no se puede. Nunca se puede.
Y ella también sabe eso. Y aún así tratamos. Porque se supone que para eso son las amigas. Para salvar el mundo y encontrar razones.
En otoño technicolor no es más fácil, sólo es más lindo. Así que caminamos hacia adelante. Porque “adelante” es lo único que hay.
Y de a poco, otra vez nos elevamos. Y las hojas en el suelo se hacen grandes y aún más amarillas. Y bajo nuestros pies, flotan nuevamente.
Siempre hablamos de intangibles, y esta vez si son tangibles. El aire limpio con olor a tierra y lluvia deja ver los “Yo quiero”, “Yo creo”, “Yo espero”, “Yo extraño”, “Yo miento”, “Yo Busco”… todos claritos, suspendidos como marionetas meciéndose sin cuerdas.
Y a veces, cuando el suelo se acaba, pisamos todas las palabras para poder seguir avanzando y cuando el camino termina, la última palabra que vemos es “libre”.
Y cuando buscamos la frase completa dice clarito, “No me digan que soy libre”, y es sólida pero esponjosa cuando la tocamos.
Y ella cree que es horrible que alguien te recuerde que eres libre.
Y yo creo que es horrible no saber como ser libre.
Pero cuando todo deja de moverse y las palabras ya no son consistentes, nos despedimos como siempre, y nos reímos también. Porque para eso son las amigas, para reírnos… tontas, tontitas.
Y esa noche cuando duermo, sueño con muchas cosas. Y mientras sueño, sigo siendo libre y caminando sobre las mismas palabras. Y siempre es difícil.

Destruya Su Lujuria Presuntuosa Mientras Habla De Sí Mism@ En Tercera Persona Y Sobreanaliza Los Pasos De Los Aparecidos.

"Lo cierto es que la gente sí desaparece. "La gente".

"La gente" es un ellos tan arbitrario y tan fatal que me conmueve. Pero yo sé que desaparecen.

Y es duro cuando uno lo piensa así. Que cuando ya no haya nada, no sólo no habrá nada; ya no habrá gente.Y no es que simplemente "no haya gente".

Es dificil esto, porque yo tambien soy gente, y tu eres gente y nosotros somos gente.

Aunque a veces no lo parece y ni siquiera tenemos permitido el "nosotros", resulta que tenemos las mismas posibilidades de desaparecer.

Y cuando desaparecemos, no es como que no estamos. Es que los detalles empiezan a desaparecer, pero siempre hay una conciencia de la existencia. Y esa conciencia es tan chiquita, que pasa de ser un enorme conjunto de caracteristicas (una nariz, un agujero, un lunar, un tatuaje, una cicatriz, una pantorrilla, un hueso), modos (una risa, una voz, un chiste, una palabra) y almas (una expresión, una luz, un silencio, un gesto, una nada- que, mierda, que es propia) a ser, simplemente, un nombre.

Cuando se es un nombre, se está al borde de la invisibilidad, y no porque ya no seas visible, sino que los ojos que te veían ya no te ven. Y aún peor, ya no te conocen.

Y no es un problema de memoria, o de lejanía. Es un problema de convivencia. A veces puedo notar como algunas gentes comienzan a desaparecer. Pero eso ya no es tan trágico, porque me acostumbré. Y es hasta lógico.

Es dificil cuando se escucha al que quiere desaparecer. Por eso yo a veces pido, calladita, que a los aparecidos los dejen en paz porque los rastros (los nombres) se borran rápido, pero nunca se borran todos. En cada silencio hay un "yo estuve aquí". Y es mucho más duro saber que, en realidad, yo nunca estuve aquí".

*

*

*Ah, y sobre eso que estás pensando.... sí. Lo sé. Pero esa era la idea. Y además no sé muy bien lo que estoy haciendo. Creo que estoy desapareciendo.

Las Teorías Más Crudas II: Terrorista Solitario.

1- ¿Qué es un terrorista solitario?
Siguiendo con las teorías crudas, me parece pertinente hacer mención de un fenómeno que los expertos hemos denominado Terrorista Solitario.
Para comenzar a hablar sobre estos seres se debe aclarar que, por naturaleza, no suelen ser “personas” (aunque siempre hay excepciones). Mayoritariamente, se trata de entes, que al no poseer una presencia corpórea notable (y/o aceptable), pululan en el borde de la invisibilidad.
*
1.2- ¿Es usted un fantasma?
Si.
*
2- ¿A qué se dedica un Terrorista Solitario?
Un Terrorista Solitario encuentra satisfacción en cometer actos que solo pueden ser identificados como “Fracturas en la Realidad Lineal” o FRL. Estos actos, cometidos deliberadamente, pueden ser definidos como “todo acto que produce un bache en la continuidad real de la sociedad”, en otras palabras; una estupidez.
Socialmente reconocidos como estupideces, estos actos de sub-Normalidad buscan romper los enlaces en la cadena de la Normalidad, logrando de esta forma, el desconcierto de la población común.
*
2.1- Fracturas en la Realidad Lineal.
Existen dos tipos de FRL:
a) Las premeditadas
b) Las accidentales.
Mientras las premeditadas se crean bajo el alero de una idea predispuesta del tipo de Terror que desean causar, las accidentales son hechos fortuitos que momentáneamente son, por definición, estúpidos. Esto, ya sea por su falta de practicidad o por su naturaleza ridícula.
*
2.2- Ejemplos:
Cuando un ser profiere un alarido gutural en público y luego continúa actuando con normalidad, se trata de una FRL accidental, incluso si este acto precisó cierta planificación. Esto porque su duración es momentánea, al igual que su reacción (que gana valor al ser espontánea).
Por otro lado, un cártel invitando masivamente a la ciudadanía a “Un baño de luna en el destello parmesano de nuestras árticas palmeras subcutáneas”, corresponde a una FRL premeditada, ya que precisó planificación y sus efectos son paulatinos.
*
3- Sobre las revoluciones.
Cada FRL y cada Terrorista Solitario representan una pequeña revolución. Estos actos pueriles y ridículos, al constituir un punto negro en la normalidad, modifican la percepción y la realidad más cercana de las personas.
Mitológicamente, los manuscritos de las Teorías Más Crudas ilustran la posibilidad de una gran Revolución por medio de una seguidilla de FRL y la sublime abundancia de Terroristas Solitarios, pero en la práctica, parece difícil ya que éstos no suelen movilizarse en cardúmenes, excepto en contadas ocasiones.

La Teoría Más Cruda.

Gran parte de los actos humanos están definidos por la intención. Así, el proceso de intentar algo, tiene tanto valor como el logro de ese algo.

Cada intento se realiza en un contexto particular. Y ese contexto, sumado al intento, resulta en una situación que, finalmente, derivará en lo que comunmente llamamos un "sentimiento". Estos sentimientos no son como los comunes y corrientes (esos que son reacción, o acción independiente). Los sentimientos provenientes de la intención nacen de la suma de sentimientos independientes, contextos y, al contrario de los anteriores, control.

Esto, porque cuando un sentimiento ha habitado el tiempo suficiente en la persona, se inicia un proceso de reflexión. La reflexión finalmente culmina en lo que será la toma de desiciones. De esta forma la persona decide si:

a) Ignora el sentimiento

b) Espera que se disipe

c) Intenta hacer algo al respecto.
*

Para poder llevar a cabo la intención se debe tener claro que el motor para esta acción es un conjunto de ganas, deseos y ansias.

El proceso de reflexión y su consecuente decisión se debe guiar por las siguientes consideraciones:

1- El intento requiere de la determinación.

2- La determinación se gana con la reflexión.

3- El intento no garantiza el éxito.

*
El intento en sí, puede estar representado por cualquier tipo de acción que busque un objetivo. Por ejemplo: el movimiento de una mano que trata de alcanzar un objeto, una confesión de sentimientos que busca reciprosidad o el hecho de escribir con con una meta definida y premeditada.
Cuando se opta por intentar hay un 50% de posibilidades de que el algo resulte y un 50% de que no resulte. Al contrario , si no hay intento, hay 0% posibilidades de éxito.
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Por consiguente, podemos concluir que cuando alguien dice "La intención es lo que vale", dicha afirmación no sólo está apoyada por la fortaleza del cliché, sino por hechos concretos y cifras (Números que siempre dan confianza a los más duros).

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*2+2=5

La estadistica me da miedo, la comunicación organizacional me da miedo, la radio me da miedo, la interpretación me da miedo, la semiótica me da miedo, la fotografía me da miedo, la legislación me da miedo. Que crudo. En teoría.

Confiemos En Que Éstos Sean Tiempos Balsámicos.

Adelina lleva años tratando de acostumbrarse a la rareza. No es que la rareza le moleste, es sólo que, bueno, es rara.

Adelina tiene cuatro hermanos. Américo, Esteban, Verónica y Balsamina, quien heredó el nombre de su madre.

La otra Balsamina (la mamá) es una señora adelantada. Ella usó minifalda antes que nadie. Y fabricó su propio vestido de novia lleno de mariposas y pajaritos, no por necesidad, sino porque "nadie más hace las cosas bien".

Cuando eran pequeños, los cinco niños se adosaban como estrellas de mar en una roca, a las piernas flacas de su madre y la seguían al parque, a la cocina, al baño o a la nueva película de Cary Grant.

Adelina ahora está en la universidad, y le parece que su madre es una heroína de pelicula que no envejece. Ayer le sirvió galletas verdes. "Adivina de qué son", dijo Balsamina (la mamá), Adelina no tiene ganas de adivinarlo.

Américo es un niño genio. Construye botes y autos. Destripa calculadoras, relojes y camaras fotograficas para saber como funcionan. Esteban es un chico tranquilo. Y las chicas lo aman, porque es amable. Verónica le teme a todo, sueña con terremotos y memorizó todas las capitales del mundo. Balsamina es una chica estudiosa, jamás ha faltado al colegio y por esto, la otra Balsamina (la mamá) le esconde el despertador y le dice: "Hija, ya eres inteligente... ¿para qué quieres ir a la escuela?".

Adelina es una chica libre. Y los chicos la aman. Pero ahora se pregunta si sus amigos creerán que es raro lo que pasa en su casa. Las comidas policromáticas, los gritos y manías de Vicente, su padre. O quizá las particularidades de Verónica que no sabe qué hora es o qué día, y que falta al colegio porque se olvida que existe, y aún así puede hablar por horas sobre los nuevos descubrimientos de la ciencia.

Adelina piensa también en qué dirán sus amigos cuando vean a Américo entrando por la gran puerta del comedor cargado de fierros, tuercas y anunciando que creará una máquina del tiempo. O a Balsámina (la hija) gritando porque su madre ha vuelto a esconder sus libros para que no siga poniendose más inteligente.

Todo esto confunde un poco a Adelina. Pero luego de un rato piensa que todas las familias son diferentes. Y que tal vez la suya no es tan rara, después de todo.

Adelina ha optado por dejar de preocuparse de eso y hoy ha llegado un poco antes a su casa esperando un nuevo almuerzo multicolor. La casa está en silencio y Adelina camina hasta la pieza del fondo, la de Balsamina (la mamá) pero no logra verla aunque sí la escucha. "Te gusta?", pregunta Balsamina (la mamá). Adelina recorre el rosado dormitorio con la mirada y finalmente sus ojos se posan en la figura de su madre, sobre una larga escalera, pintando pajaritos, volcanes y árboles sobre la amplia pared del fondo. Adelina no contesta. Corre y baja a su madre de ahí y le pregunta si acaso está loca, que es peligroso, y que una señora de su edad no debería hacer eso, etc. "Si, si si.." dice Balsamina (la mamá) "Pero, Ade, dime... está bonito o no?"

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"Esta no es época para bálsamos"

Balsamina Villanueva.

Nop, Aquí No Vive Don Octavio Lienlaf.

Octavio Lienlaf es un ser benefactor. No lo conozco en persona, pero estoy segura que lo es.

Supe de él hace harto tiempo, y sólo gracias al teléfono.

Las primeras veces no me sorprendió en demasía. La gente siempre comete errores al llamar: numero equivocado, nombre incorrecto, guía telefónica mal impresa, etc.

Cuando comenzó a hacerse más seguido, al menos una vez por semana, me pareció bastante particular.

Yo no sabía nada sobre Octavio Lienlaf, ¿por qué siempre llamaban a mi casa preguntando por él?, ¿por qué era tan solicitado? y ¿porque siempre lo trataban de Usted?.

Supuse que Octavio no tenía muchos amigos o familia, y quien quiera que fuese la persona al otro lado de la línea, tampoco lo conocía muy bien. Así que me propuse adoptar a Octavio.

Cuando me sentía sola, me bastaba escuchar el tortuoso ring ring del teléfono y la eterna pregunta: ¿Se encuentra don Octavio Lienlaf?, para saber que Octavio andaba por ahí. Probablemente, tan solo como yo. Y con su teléfono mal marcado.

Hubo un tiempo en que temí que las llamadas pararan. Luego de un desastrozo caso de psicópata telefónico, tuve que cambiar el número. Sentí que me despedía de Octavio y sus llamadas equivocadas, y que le extrañaría, sólo por ser imposible de ubicar y porque su numero guardaba una torpe similitud con el mío.

Mi nuevo número hizo su debut oficial. Familia, amigos, conocidos, vendedores insoportables, avisos de corte de electricidad... lo mismo de siempre. Ya no podía esperar que algún desconocido me preguntara si acaso vivía aquí don Octavio Lienlaf.

Luego de un tiempo ya no pensaba en eso. Sólo recordaba su nombre, que por cierto tiene cierta sonoridad graciosa, hasta que un día alguien volvío a llamar erradamente. La llamada me desconcertó. ¿Cómo era posible que siguieran buscando a este señor, si mi numero había cambiado? ¿Como es posible que siguese existiendo la confusión de numeros?.

A veces me sigo preguntando eso. Pero la mayor parte del tiempo sólo espero a que algún extraño llame y me pregunte por él, y yo pueda decirle "No, aquí no vive don Octavio Lienlaf" con una risa suave que ahogo en el auricular.

Johnny Joel Y La Carioteca En El Club Tropicana.

Johnny Joel esta sentado a las afueras del club Tropicana junto a su banda, La Carioteca. Han estado juntos por más de 5 años y hoy es su gran debut.

Tienen una fuerte influencia de Tito Puente, a quien admiran con pasión, aunque su estética se acerca más al estilo impuesto por Sammy Davis.

Johnny Joel cree que la música y el baile elevan el alma. La Carioteca, considera que Johnny Joel tiene razón y por eso lo acompañan en sus épicas aventuras musicales.

El club Tropicana vio nacer a los grandes clásicos de la salsa y el merengue, y todos los demás estilos musicales con nombres comestibles.

Johnny Joel ve como los miembros de La Carioteca comienzan a perder la calma. Están nerviosos, pasean sin rumbo y se marean, rodeados por el grueso humo de cigarrilos intranquilos. Él, por su parte, tiene confianza ciega en su grandeza. Sabe que este momento se ha guardado en su mente desde la primera vez que tocó sus timbales.

Johnny Joel, espera poder calmar a La Carioteca, espera poder contagiarles su confianza, su seguridad y su pasión. Y así, juntos, serenos, conquistar el Tropicana y hacer bailar a cada cuerpo sigilosamente escondido en sus coloridos salones.

Sobre Lo Cataclíptico.

No recuerdo en qué libro de Papelucho, se habla sobre el concepto de "huerfaneo" como verbo; yo me huerfaneo, tu te huerfaneas, nosotros nos huerfaneamos...

De lo que si me acuerdo, es de las diferentes formas de huerfanearse. Uno puede ser huerfaneado, y uno puede huerfanearse solo.

Yo no sé cual de estos tipos se aplica a mí. No me han huerfaneado, estoy segura. Y yo no me he huerfaneado sola, pero a veces me siento huerfana.

La orfandad me ha negado varias cosas, ahora que lo pienso. Fue eso, lo que me permitió no ir al temido jardín infantil. Mi mamá me llevó. Me dejó. Se fué. Yo me quedé bajo una mesa, llorando. Mi mamá vino. Me llevó a casa. Nunca más se habló del tema. "Nicole esperará hasta el kinder". Eso fue todo.

Creo que lo más infantil que queda cuando uno ha envejecido (no en cuerpo, sino en mente) es el miedo. No el miedo como pánico. Sino el miedo en la guata. Cuando la guata se retuerce, el cuerpo se tensa y el nudo en la garganta, el peso (lo que Papelucho llama "agüta en el alma") te dice que ya vas a llorar. Igual que un bebé. Y lloras, lloras porque tu mamá no está (incluso si está) y porque tienes hambre (porque no estás satisfecho) y tienes un nombre (y se te olvida, porque eres un bebé) y te da pena. Y sigues llorando, porque te sientes huerfano. Y nunca sabes porqué. Y eso es cosa de niños, pero está bien.

Unamuno Fue Un Imbécil Brillante.

Me imagino que debe ser dificil ser un personaje; pertenecer a alguien más y hacer lo que ese alguien quiere que hagas. Cuando el personaje ha sido creado, no tiene libertad. Pero cuando no ha sido creado, no existe y por lo mismo tampoco puede optar a la libertad.

Es bueno pensar en estas cosas porque me da algo de conciencia. Pienso, por ejemplo, en Eloísa Gomez, o en Octavio Lienlaf (pronto le conocerán) o incluso en Faustino y Eulalio. A todos ellos, los llamo MÍOS, pero no me pertenecen. Yo tuve suerte, porque los encontré. O ellos me encontraron. Y en parte, pudieron optar a ser medianamente libres.

Aunque algunas veces acepte mi complejo dictatorial (solo con personas reales), creo que a ellos los he dejado ser libres. Me gusta cuando hacen cosas que yo no apruebo y que no me pertenezcan por completo. Porque a mi no me gustaría pertenecer a algo/alguien por completo.

Por eso es duro pensar en poderes, en alturas y en infinitos. Cuando el creador es creado es como el huevo y la gallina. Y entonces ya no es tan bueno pensar en estas cosas porque tener que reconocer a un yo-reflejado, un yo-magnificado (hay que mantener el yo no por ego sino por miedo a perderse) es dificil. Es confuso. Y cuando uno quiere no creer en nada, hay dudas pero tambien hay calma. Y eso es mejor que nada.

EL ARTE Es Cagarte De Frío, Con Espacio Y Sin H

Sé que sonará un poco hipócrita viniendo de una persona con una fijación por el sobreanalisis y amante del existencialismo (a veces.... creo. No sé. Ya me confundí, en fin), pero odio esa manía de darle sentido a las cosas.

Llamenme idealista, romantica o maldita pseudo-filósofa con pretenciones literarias (o todas las anteriores) pero que quede claro que en este post le declaro mi odio apasionado a los conceptos y a la teoría.

Cuando uno estudia una carrera cuyo nombre embellecido es "comunicación social", es imposible huir de la conceptualizacion. Cada maldito ramo comienza con la estúpida pregunta retórica "¿Qué es comunicación?", ésto, mientras en tu cabeza respondes con un "¿Y que mierda me importa?" que no puedes hacer audible para tu fenomenal profesor porque el concepto de Profesor-alumno no te lo permite. Así que en lugar de dejar libres tus insultos y sarcasmos hasta el punto de la acidez (o sentimiento de culpa, como quieran llamarle) te sientas, tranquilamente, falsamente a escribir una linda definición que tenga las suficientes palabras como para no sonar pre-escolar y lo suficientemente simple para que no descubran lo que temes: que no tienes la más jodida idea de lo que escribes, que tampoco te interesa y que lo único que haces es descubrir cuantas palabras con más de 5 sílabas conoces.

Es probable que en cualquier situacion sea imposible dejar de lado la teoría, pero cuando se está inmerso en el submundo de las Artes y Humanidades, es aún más complicado. ¿Por qué? Porque, aceptele usted o no, todos nos metimos ahí para arrancar de los conceptos, la memorización, los numeritos de mierda, las formas exactas y cualquier cosa que tenga bordes rectos.

Imaginate, tratar de definir el Arte. ¿Que chucha es el arte? ¿Una expresión?. Puede ser. Una expresión ¿de qué? ¿Sentimientos?, ¿Una externalización? ¿Un vómito mental-viceral en formato físico? ¿Físico? ¿Y la poesía? ¿Y cuando pienso poeticamente, soy artista? ¿Puede que lo sea sin saberlo?... etc, etc. etc. Fuck that!.

Afortunadamente el arte es indefinible, al menos para mí. Todo ese asunto fantástico de la busqueda de la belleza al más puro estilo Muerte en Venecia, es sólo inspiración, no es el arte en sí. Es un paso. Y la belleza como tal, es un concepto (ajá) completamente subjetivo.

Creo que con el arte, así como con la mayoría de las cosas buenas (y malas) en este puto mundo, no se puede buscar lógica u objetividad. Incluso el arte consagrado se presta para el típico debate de "el arte es: vs. el arte no es:" dependiendo de su belleza. No todos vamos a concordar en que las escenas sanguinolientas de Goya son indudablemente bellas. O que las obras ultra sexuadas de Dalí son "hermosas", apegandonos siempre el concepto de libro.

Todas las cosas rescatables de la vida están firmemente adheridas a los sentimientos (para bien o para mal), más que nada, porque estas cosas rescatables son cosas extremas (obviemos cualquier chiste del tipo "huuu deporte extremo, genial"). El arte, como expresión y al igual que todas estas cosas (a falta de un concepto más adecuado) no puden simplemente ser bellas. ¿Dónde está la complejidad en eso? Las cosas y la vida misma, pueden ser violentas, horrendas, hermosas, apasionadas, ridiculas, o simplemente, de mierda. La belleza puede ser fea. La fealdad puede ser una obra de arte.

Ahora que leyó esto, vaya, saquese los intestinos y adorelos por su profundidad. Por ser viscosos y hermosos y porque le duelen cuando ama, cuando odia, cuando come y cuando le inspiran a matar o a crear.

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*Por favor, admire la repetición de la palabra COSA, si quiere vaya contnadolas mientras lee, para mantenerse entretenido. --->Eso prueba mi punto. Si me entendió bien. Si no, siga contando.

*Me carga escribir largo y enredado. Sé que la mayoría de las persona ni siquiera lee estos posts en su totalidad. No importa. Y si usted no los entiende, tampoco importa. Saque algo de esto. Incluso si ese algo es la siguiente expresión: "Esta tipa es una idiota, yo escribo mucho mejor, con menos faltas de orto-grafía, y con mucho más contenido".

Gracias.

Les amo con pasión.

"Cuando Te Veo, En Realidad Te Veo De Cabeza Pero Mi Cerebro Es Más Sabio, Te Toma Y Te Da Vuelta"*

1- Tengo demasiado tiempo libre y, por lo mismo, una antinatural tendencia a sobreanalizar todo. El otro día traté de desarmar el acto de conversar. Y lo logré . Tiene clímax y tiene silencios incómodos. Y yo amo esos silencios. Porque son incómodos. Y el climax es tu mejor cara de emoción o tu risa de cuerpo entero (cabeza hacia atráz, ojos negrísimos, cuerpo que vibra y acompañamiento de ruido mental)

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2- Antes de ponerme en "modalidad de escritora", escuché Summer of '91 de And You Will Know Us By The Trail Of Dead. Además de reirme (nuevamente) frente al apasionante nombre de la banda, dicho tema me puso tan feliz que me dio pena. Y terminé llorando. Y luego dejé de llorar y fui triste de nuevo.

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3- Cuando tengo ganas de hacer promesas (porque esa es una forma de tener algo que cumplir y algo que hacer y esperar) hago algo estúpido para conmemorarlo y ese es mi secreto. Al menos a medias.

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4- Todo lo que he hecho está lleno de coincidencias. Todos a quienes conozco están unidos por coincidencias. Y yo a ellos, de la misma forma. Puede que esté premeditado. Puede que sea chiste (Nota mental: menos mal que no creo en nada)

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5- A veces escribo mala poesía en margenes de cuadernos de Teoría de la Comunicación o de Periodismo Informativo. Pero otras veces me gusta robar poesía ajena porque pucha que rico que alguien más viejito, un otro haya dicho lo mismo que siento, y haya escrito lo mismo que me pasa.

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6- Me gusta leer, pero sólo sobre lo que me gusta. Y me gusta ver, pero sólo lo que me gusta. Y me gusta escuchar, pero solo lo que me gusta. Y hay hartas cosas que me gustan. Y por eso te escucho a tí. Y los escucho a todos.

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7- Me cuesta concentrarme en la Universidad. Porque tengo papel y lapiz tan cerquita. Y aunque no quiera, voy a terminar haciendo un dibujo. O escribiendo algo que no debería. Y tengo mi cabeza tan puesta, que no puedo evitar cambiarle el nombre a todo y hacer que los intangibles pasen cerquita mío y me hagan cosquillas en la mejilla.

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8- Cuando me salió la conciencia (que fue como a los 12 años) muchas cosas me ecomenzaron a asustar; que alguien sepa lo que estoy pensando, que me caiga un piano (o yunque) en la cabeza o que me entierren viva. Mi mamá dice que todos mis miedos son ilógicos. Mi papá dice que yo nací desprovista de lógica.

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9- Lo de los miedos es algo terrible. Porque cuando me siento feliz y completa (cosa que no suele suceder a menudo ni durar más de un par de segundos) me da terror que luego de ese ratito ya no estaré feliz. Entonces me da tristeza saber que ya no seré feliz. Pero tener miedos me pone contenta, porque mi mamá también dice "si te duele es porque estas viva" y a veces es rico estar viva.

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10- Me cuesta mucho terminar las cosas porque he escrito muchos ensayos y me acostumbré a ese remate final que (supuestamente) es una reflexión muy profunda (o una ambiguedad sinsentido que aparenta profundidad) así que suelo terminar las cosas así. Diciendo hartas cosas que no dicen nada. O tal vez si. No sé. Ya no recuerdo de lo que estaba hablando (escribiendo?)

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A sugerencia de Kalasjnikov (un ser altamente benefactor):

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No una enumeración sino una representación de mis manías. "Representar", es otra de ellas. Alguien más vivo que yo probablemente ya lo dedujo. Gracias por deducir. Le quiero, le amo sólo por ser un extraño/a y por ser deductivo/a.

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*El título de este post es poesía robada. A quién? Death Cab For Cutie. De dónde? Del tema A Lack Of Color. Por qué? Porque sí.

News Update: Luego de larga desaparición, Rapero Altiplánico busca futuro en el mundo de las Leyes.

Muchos pensamos que su desaparición sería permanente, y que ya no volveríamos a verle caminar con la mirada perdida junto a su inseparable camarada, Latin American Psycho (the original), o a precenciar sus extrañas (y atemorizantes) costumbres.

Pero no. Ha vuelto y más fuerte y altiplánico que nunca.

Luego de dos años en la carrera de Periodismo en la prestigiosa Universidad Autónoma de Chihuahua (sucursal en Valdivia), el Rapero Altiplanico ha optado por cambiar el rumbo de su vida.

Según testigos, se le ha visto traficando los últimos vestigios de su herencia psicotrópica junto a Latin American Psycho, el dealer autóctono más buscado del sur de Chile.

Aparentemente, nuestro insuperable Rapero Altiplánico planea enderezar su comportamiento por medio de un complejo plan, detallado en los siguientes pasos:

- terminar con su vida de narcotraficante aficionado

- retirarse de la promisoria (jaja, si) carrera de periodismo.

- optar por un futuro en el mundo de las Leyes, siguiendo el sabio consejo de su padre, Rapero Altiplánico-Costero Senior.
Hasta ahora, el futuro de su sórdida relación con Latin American Psycho es un misterio...

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¿Que será lo que se vislumbra en el horizonte de nuestra fauna (consumidora de flora) universitaria? ¿Una logia skinhead? ¿Satanismo? ¿Illuminati? ¿Democracia cristiana?

Sólo recuerde que lo que suceda, será informado a la brevedad aquí, en su espacio favorito de periodismo serio e integramente dedicado a la f-a-l-a-c-i-a.

My Own Summer (SSS Free)

Comencé a odiar el verano apenas entré en la adolescencia. Creo que el auto-odio tuvo mucho que ver. Todo el asunto playa, arena, sol y el reuerdo de clásicos de la mano de Marta Sanchez y Luis Miguel (entre otros "idolos" que no quiero recordar), se me hacía bastante dificil de soportar. Con el tiempo esa primera reaccion fue evolucionando y actualmente radica en una animadversión manifiesta; es una guerra declarada.

Odio el verano. Para empezar, hay que considerar que soy una alérgica absoluta. Sol, pasto y polvo, entre algunos de los lindos elementos que me dejan luciendo como enferma psiquiatrica fotofobica y con indicios de porfiria cutánea. O sea, físicamente, dicho periodo se me hace infernal.

Y luego está el tema de la "estupidez veraniega" (o SSS, Summer Stupidity Syndrome, como me agrada llamarle) Sí, existe. Está ahí afuera y si le das la espalda, podría atacarte.

Tenía unos 13 años cuando noté los devastadores efectos de esta enfermedad. El SSS es el real responsable de muchos de los torpes acontecimientos que caracterizan esta época del año.

Muchos no saben que el SSS es lo que se encuentra detrás de el "exito del verano" (léase Axé, Reggeton - o como demonios se escriba-, Cumbias etc.). También es responzable de los desordenes hormonales (léase ninfomanía y su homologo masculino, tan caracteristicos de esta bella época) .

El SSS se trata de, basicamente, una especie de locura colectiva, una alucinacion de colores psicodélicos y con gusto a alcohol al 90% difrazado de helado de fruta. Las víctimas suelen estar en un amplio rango etario (entre los 15 y los 45 años) y presentar un comportamiento facilmente aplicable a un regimen nazi. Me explico: multitudes en las calles, todos tan ligeros de ropa como de neuronas, llendo hacia los mismos lugares, haciendo lo mismo, moviendose al ritmo de lo mismo y luciendo practicamente iguales.

El SSS se produce, según mis serios y acabados estudios, por la necesidad de expresar por medios poco reflexivos, la nueva "libertad" tras largos meses de trabajo, estudio y otras cosas igualmente sorprendentes.

En general, afecta a individuos que ya tienen cierta tendencia a la masificación de la celebración-des-cerebración, a las danzas exoticas, y a la inconciencia post-ingesta de alcohol u otros.

Hasta ahora, la cura es un misterio. El único remedio a tan terrible flagelo, son las oscuras nubes que anuncian el cambio de estación.

Por mi lado, y afortunadamente, siempre he estado libre de esta horrenda enfermedad. Eso más que nada porque no hay multitudes en las calles y no hay sol... en mi propio verano*.

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*Siempre amaré Deftones. My Own Summer siempre será uno de mis himnos personales. Amo ver que mi odio al verano sea compartido y que Chino Moreno lo celebre con pasión. iji!

Tuto

La no-luz en mi habitacion está compuesta de miles de puntos azules. Los puntos se mueven y forman cúmulos que se vuelven negros cuando se calientan y entran en contacto entre sí.

La no-luz me despierta justo cuando dormitar se transforma en dormir, empuja todas las frazadas y covertores hacia atrás y deja mis piernas al descubierto. Entonces éstas comienzan a brillar.

Mis piernas largas son del mismo color que mis brazos que tambien estan compuestos de puntos pequeñitos pero que se subliman cuando entran en contacto con la no-superficie.

En la no-luz se guardan muchas cosas. Las cicatrices desaparecen, los lunares y las manchas, son sólo recuerdos, las costillas se vuelven blandas, y los huesos ya no duelen.

Cuando la temperatura es la correcta, comienzo a desaparecer. Pero eso no ocurre a menudo. Normalmente, cuando mis piernas se doblan y tocan mis brazos comienzo a encogerme, y los objetos en la habitacion se alejan.

Yo me encojo y me encojo y a veces lloro, pero no porque duela, sino porque es dificil acostumbrarse a las formas nuevas. Cuando me he encogido lo suficiente entro en una cajita de algún material transparente que aún no he podido determinar y que, por ser pequeña, atrapa mi respiracion y no la deja salir.

Cuando me acostumbro a la nueva forma, todo mi cuerpo se vuelve blaquísimo y comienza a atrapar los leves rayos de la luna que entran por la ventana. La luna se empieza a dehacer y finalmente, se queda dentro de la caja, conmigo. Entonces yo siento frío y la piel se me eriza y mientras me seco los ojos, me vuelvo a quedar dormida.