domingo, julio 31, 2005

Un Waltz En la Cuarta Dimensión.

Música Actual: Michael Andrews - Cellar Door (Donnie Darko Soundtrack)
Cuando terminé de ver Donnie Darko, lloré. Y me parece que durante la pelicula también lo hice. Creo que con mi post anterior quedó más que claro que llevarme a las lágrimas no es una tarea muy complicada, pero cuando Donnie Darko me hizo llorar, lo hizo por las razones correctas.
No se trata simplemente de emocionarse con los personajes y entrar en la historia, aunque esto se da completamente con esta película. En mi caso, se trató de una histéria momentánea. Una especie de ataque en que lo único que pasaba por mi cabeza era "¿Cómo se pueden crear imágenes tan bellas? ¿Cómo esta destrucción física y mental puede ser tan hermosa?". Fue incredulidad y fueron las ganas terribles de acercarme a Donnie, abrazarlo y decirle, "no te preocupes, todo va a estar bien", aunque sea una mentira y él lo supiera. Yo tenía tantas cosas para decirle. Que no estaba solo, que yo sabía a que se refería y, aunque suene estúpido, que yo lo entendía.
Donnie es una víctima y un victimario en un drama-de ficción-terror-suspenso-romance que aún así me sacó carcajadas. Pero ningún género puede cubrir por completo a Donnie Darko porque se trata de arte en su más pura expresión. Arte y poesía en un coito de pesadilla gracias a la degeneradamente tierna esquizofrenia de un joven que puede, en un momento, sostener una cuestionable conversación sobre la sexualidad de Los Pitufos y al siguiente, amancer en un campo de golf sin más recuerdo que el de un conejo gigante llamado Frank y sus mesajes de muerte y extrañeza.
Cosa aparte es una banda sonora y musica incidental que te saca el corazón del pecho, lo pisotea, y luego lo usa como monumento a la nostalgia. Joy Division y The Church tienen toda la depresión suicida ochentera que se opone violentamente el jolgorio adolescente de Duran Duran. El score a manos del compositor Michael Andrews, es un fenómeno por si solo. Una maravilla de sentimientos musicalizados y entrelazados que enmarcan perfectamente el ambiente inclasificable de la película.
Volviendo a la cinta, estoy segura que, a pesar de todo, no la entendí en su totalidad. Sospecho que hubo conexiones que no hice e ideas que no capté. Aún así esta seguidilla de imágenes tan bellas en su modificación atroz de la realidad, en su cuestionamiento humano y en su estado de ensueño y soledad fue suficiente para afectarme de verdad. Uno no ve Donnie Darko; uno vive Donnie Darko.
A Donnie quise decirle de todo, que yo podía guardar sus secretos y él los míos y quise prometerle que no moriría solo, como le hace ver la Señora Sparrow.
Al final Donnie Darko me dejó bipolar. Me dejó triste y me dejó feliz. Mi reí y lloré a la vez. Tal como esa última carcajada de Donnie que no es más que una risa desesperada y una aceptación sonora de la burla del destino y del humor retorcido que el universo nos tiene reservado.

miércoles, julio 27, 2005

Esto No Es Sexo... Pero Igual Es Hardcore.

Musica de fondo: Pulp - This Is Hardcore

Creo sinceramente que nunca había llorado tanto como lo he hecho en estos dos años. No es un llanto copioso y permanente, no. Se trata más bien de un llanto espóradico, corto, momentáneo y no nesesariamente mucoso. Más bien, callado. Casi bonito. Llanto de frustración, llanto de desesperación, llanto de aburrimiento, llanto de cansancio.
A principio del primer semestre de este año fui, dispuesta a rogar, a la "escuela" de Arte a pedir por favor, por favor, señor Ciro, lord de la bohemia y la pose de artista, dejeme entrar a su escuelita. Su respuesta fue una obvia negativa, por obvias razones, que yo comprendía perfectamente y que, en el fondo, ya esperaba. Aún así mi llanto periodistico no se hizo esperar. No lloré frente a la secretaria con cara de susto y acné ni frente a este caballero de larga cabellera o frente a su novia/esposa/amante/lo que sea. No, algo de orgullo tengo. Lloré solita y callada mientras caía sobre mí un aguacero de proporciones bíblicas que se convirtió en un líquido reconfortante cuando se mezcló con mis lágrimas saladas.
Y esa no fue la primera ocasión. Para nada. Esa fue la ocasión que más recuerdo, más que nada por lo abundante de mi flujo lacrimal.
He llorado frente a mi puto PC haciendo esas mitómanas notas informativas. He llorado en clase, afortunadamente nadie ha parecido notarlo. Si había gente que dudaba que yo pudiese realizar dos actividades a la vez, bueno, déjenme decirles que nadie puede caminar-llorar, como yo.
Toda esta parafernalia depresivo-emocional se ha dado con tanta frecuencia, que creo que ya se me hizo reflejo. Siempre he sido llorona, pero creo que alcancé un límite. Tengo que parar.
No es fácil. Lo sé. Sobre todo porque el aparente detonador de mi llanto sigue ahí; mi pútrida carrera. Aunque estoy comenzando a creer que mi bomba lacrimógena personal es una acumulación de muchas cosas que ahora están encontrando su salida en forma de lágrimas inútiles.
Esto de tener como reflejo el llanto es complicado . Y esta confesión es potente. Es fuerte y le lleva gritos...me parece que esta situación es bastante hardcore.

domingo, julio 24, 2005

Passenger Seat*


En parte gracias a la labor sacrificada, metódica, científica y tortuosa de mi padre (Zoología), mi infancia se desarrolló en movimiento. Los multiples trabajos nos acostumbraron a amanecer sobre ruedas. Los cambios de casa eran constantes y cada vez la experiencia fue diferente. Conocí gentes, vi cosas y experimenté fenómenos cuasi-mitológicos, o al menos así me parecieron.
Por eso mis mejores recuerdos no son cosas quietas. Son paisajes en movimiento. La cabeza apoyada en la ventana y el auto viejo, soportando un viaje más. Vamos que se puede, ya vamos a llegar. Y los álamos, los prados verdes, las vacas mimetizandose entre sí, el cúmulo de escenas que se repetían si cesar y que, aún así, parecían nuevas cada vez.
Los viajes me marcaron. Cada casa nueva, con su olor particular, el desastre de la mudanza, quién se queda con qué dormitorio, la exploración del patio. "Mira, tenemos un ciruelo".
Cada viaje es un recuerdo más. Cada casa es un recuerdo más. Y yo estuve ahí. Y escribí mi nombre en las paredes, dejé un rastro en alguna parte. No espero volver a encontrarlo. Me basta con saber que llegué a algún lugar, vi cosas que no había visto, hice cosas que no había hecho. Recorrí una carretera húmeda en los inviernos hipotérmicos, y aluciné con el pavimento ardiente en los veranos estupefacientes. Recorrí una cerretera y saludé a los extraños que encontré en el camino. Recorrí una carretera, comodamente incómoda, en mi asiento de pasajera.
*Passenger Seat, hermosa canción de Death Cab For Cutie. Escúchenla y cierren los ojos cuando lo hagan. Luego escriban su experiencia. Eso. Sólo eso.

miércoles, julio 20, 2005

Hombres Que Se Caen De La Cama Y Las Mujeres Que Los Empujan (Y Los Recogen)


Viniendo de dónde vengo, con la crianza que tengo y con una familia como la mía, sería perfectamente natural que despreciara a los hombres. Después de todo, los he visto en sus más bajas expresiones. Hombres malos, hombres inútiles, hombres viciosos, hombres-putas, hombres idiotas.
Bueno, de alguna forma no los odio. No repudio en lo más mínimo al genero masculino. Es más, me intriga. Me parecen confusos y confundidos. Y hasta algo de pena les tengo. Me parece que el machismo los consumió y es tanto lo que se espera de ellos, las exigencias sociales y la "masculinización" a la que están expuestos, que los pobres no saben qué es lo que son o que es lo que deberían ser.
Los hombres me divierten. De hecho creo que tengo tendencia a llevarme mejor con ellos que con otras mujeres. Debe ser simplemente porque entre mujeres las cosas están claras; no hay misterio. Después de todo, somos algo predecibles. Y entre nosotras estamos demasiado concientes de nuestros traumas personales.
"Las mujeres no entienden el territorio, porque ustedes son el territorio". Closer. No recuerdo bien cual de los vapuleados protagonistas masculinos de esa película pronuncia esa frase, pero se quedó tatuada en mi cabeza. Sólo un hombre común (un cualquiera), con su espiritu de conquistador, con un ánimo de romance imperialista es quien puede expresar palabras como esas. Puede ser que ese hombre resignado a las diferencias insalvables entre géneros, esté terriblemente equivocado (es más, es muy probable que así sea), aún así, su mente trabaja de esa forma. Una mente de hombre. Un macho, no como un adonis mitológico de pectorales amplios, sino como una simple y lógica contraparte a una fémina tan condenada a la repetición, a la reproducción y a la incomprensión como él.
Las diferencias entre géneros son una cosa tan absoluta y tan cómica, si lo pienso bien, que no puedo hacer más que sonreirme cuando trato de analizar las relaciones humanas.
Los hombres son un misterio. Y las mujeres lo somos también. Y pareciera ser que inevitablemente trataremos y fallaremos en descubrirnos mutuamente. Tal como lo ejemplifica esa frase y esa pelicula, Closer. ¿La cercanía es lo que nos falla? No estoy segura. Sí sé que esa frase ya la tenía fija en la cabeza incluso antes de oirla en esa cinta. Ya la tenía, aunque algo modificada... "Los hombres no entienden el territorio, porque ustedes son el territorio".

domingo, julio 17, 2005

Honey, Let's Keep It Dysfunctional!


La gente normal es aburrida.
Esa es mi gran conclusión luego de horas de reflexión. La gente normal es fome, es latera y poco interesante.
Cuando conozco a una persona (y estoy siendo completamente sincera al respecto) lo único que espero es LA FALLA. El factor error, podría decirse. Ah! la bendita falla. Quiero gente jodida, compleja, histérica, rídicula, enfermos metales, psicóticos, paranóicos, maniaco-depresivos con complejo de inferioridad y traumas infantiles (aunque el complejo de Edipo no me seduce en demacía).
Tiene que haber en alguna parte un estudio de las relaciones humanas que apoye mi punto. Si no lo hay, no me importa mucho. A lo que voy es que mi teoría indica que la atracción psicológica entre los seres humanos se basa exclusivamente en estas fallas, estas manías. Tiene sentido, si pensamos que estas weas, las rarezas, son los detalles que diferencian a una persona de otra.
Estoy bastante segura que, por lo menos en mi caso, es así. Las personas de las que me he rodeado no son presisamente las más estables, y eso es lo que me agrada de ellas. Me gusta lo imprevisible de las reacciones, los tiempos muertos, las ideas al aire, los complejos, los problemas, las obsesiones, los malditos fetiches.
He conocido personas que podría calificar de "normales", estables, talvés. Saludables, productivos, practicos... pragmáticos, no idealistas como bien diría Thom Yorke de Radiohead, otro geniecillo jodido. Bueno, no es lo mismo. No hay chispa, no hay pasión, no hay emoción. La gente inestable tiene una cierta mirada, algo en los ojos, algo que dice algo.
Sinceramente creo que la gente que está jodida, a medio morir de pura inestabilidad emocional y mental, está más cerca de estar viva que los vivos mismos. Tiene lógica después de todo. Es como un deporte extremo. La emoción, la near-death experience, ahí está la gracia. Básicamente, un salto mental en bungee. A diario. O por minuto. Para no perder la costumbre.

miércoles, julio 13, 2005

The Lost Art Of Keeping A Secret.

¿No se te ha ocurrido
que todo lo que necesito
es que vengas
y me grites algo bueno al oído?

sábado, julio 09, 2005

Suicidas Sin Cojones; Pimp My Life.


Musica: Elliott Smith - Needle In The Hay.
En la película The Royal Tenenbaums, Richie Tenenbaum decide hacer algo respecto a su miseria. En un baño azul, un espejo maldito es todo lo que faltaba. Richie cortó su cabello y su barba. "I'm gonna kill myself tomorow". De fondo sólo se puede escuchar a Elliott Smith susurrando algo sobre una aguja en el pajar. Bueno, mañana resultó ser hoy. Richie abrió dos profundos canales en sus venas. ¿La hemorragia también puede ser arte?, es lo único que pensé. Y Richie no murió.
¿Cómo un intento de suicidio pudo ser tan hermoso? Sólo Wes Anderson lo sabe.
Me siento como Richie Tenenbaum. Creo, sinceramente que Richie no sabía que era lo que hacía. ¿Será que siempre hay que hacer algo terrible para ver la reacción? Entonces el suicidio sería la unica forma de comprobar que se está con vida. Es extraño.
Muchas veces he pensado que lo único que me mantiene con vida es el miedo. Miedo, que a su vez, es lo que me mata. Es como esa canción de Poison The Well que dice "I need to be unhappy to smile". Necesito estar triste para poder sonreir. Es la fuerza de la costumbre.
El punto es que los suicidas de clóset, los que nunca podremos actuar de verdad, somos algo autodestructivos. ¿La muerte lentita es mejor que la rápida? La muerte chiquita. No lo sé.
Como todos, a veces me pregunto qué pasaría si yo muriera. Cuáles serían las reacciones, quienes irian a mi maldito funeral y todas esas tonteras. Siempre imagino que a algunas personas les importaria, pero no demasiado. Creo que sería sólo un problema menos. ¡Diablos!, creo que si muriera, ni yo lloraría.
Mucha gente me ha dicho que si creyera en algo, todo sería diferente. Puede ser; podría confiar ciegamente en lo que viene. Por muy desconocido que esto sea. Encomendarme a algo, entregarme a algo y conformarme. Pero no puedo. Como tampoco puedo hacer que todo me parezca "ok". No puedo aprender, no puedo callarme, no puedo acostumbrarme, no puedo creerlo, no puedo relajarme, no puedo dormir, no puedo despertar, no puedo cambiar. No puedo desaparecer.
*Todo esto se está haciendo peligrosamente personal. Pero, como ya lo dije una vez, hay cosas que nesecito decir si no, vomito.
**Elliott Smith si se suicidó.

jueves, julio 07, 2005

Días De Ocio: Días De Odio.

Estas últimas semanas de nervios, frustración y demases quehaceres universitarios me han obligado a reflexionar. Digo "obligado" porque, seamos sinceros, "pensar" es una actividad sobrevalorada. Producto de esta reflexión he llegado a una conclusión que ahora va a sonar mucho más estúpida que cuando la alcancé originalmente: Odio demasiadas cosas. Así es. No puedo evitarlo. O probablemente sí, pero es trabajoso tratar de dejar de odiar algo, o alguien.
El punto es que las cosas que odio son bastante tangibles. Es probable que eso haga que sea más fácil dejar de odiarlas. Como sea, hasta fabriqué una lista de ellas, y aquí les va:
Odio:
- Gente que manda besos por telefono.
- Fumadores empedernidos.
- Bebedores.
- Parejas que se tratan entre sí como "gordito(a)"
- Micreros que suponen que uno tiene ganas de escuchar cumbias.
- Pop barato.
- Falsos Straight Edge.
- Gente que utiliza muy seguido la palabra "dama" creyendo que es un apelativo cool.
- Profesores que no pueden separar su vida personal de la profesional.
- Gente que usa abrigos de piel.
- Religiones.
- Hip-hoperos.
- Animadores de TV.
- Gente que dice amar Radiohead y solo conocen Creep.
- Gente que encuentra al "amor de su vida" en una fiesta.
- Machismo, feminismo, homofobia, racismo, chauvinismo, nacionalismo, xenofobia.
- Gente que no puede guardar secretos.
- Lentes de contacto de colores.
- Superficialidad.
- Football.
- Drogadictos.
- Literatura de autoayuda; Brian Weiss, Paulo Cohelo y sus fanáticos.
- Cabezas rubias no-naturales.
- Gente sin sentido del humor.
- Hombres "maduros" y su crisis de los 40.
- McDonald's.
- Gente que idolatra al Papa y cree que la biblia es libro de cabecera.
- Gente que cuando me ve dibujando algo pregunta "¿Qué es eso?" o aún peor, "¿Quién es ese(a)?"
- Gente que cree que si una pelicula no posee al menos una explosión es "fome".
- Hombres que demuestran mucho interés en: autos, marcas, deportes y dietas.
- Vin Diesel, Katie Holmes, Tom Cruise, Swartzenegger, Van Dame, Lindsay Lohan, Hilary Duff, Silvester Stallone, Steven Siegal (o como se escriba), David Beckham y su mujer (como se llame).
- Fisico-culturistas.
- Creed (el vocalista tenía complejo de mesías), Blink 182, Sum 41, Simple Plan, Good Charlotte, New Found Glory, Avril Lavigne, los discos nuevos de The Offspring (pop-punk de la peor calaña)
- Gente que basa su vida en frases hechas, dichos y máximas.
- Gente que presupone que uno también es alcoholica, fumadora, drogadicta y ninfómana.
- Gente que trata de convencer a los vegetarianos que no comer carne es practicamente inmoral... Ok, larga historia.
Diablos... Eventualmente esta lista se irá alargando. Y no va a ser bonito.

martes, julio 05, 2005

Extra- Extra- Extra

Nuevo descubrimiento de la Ciencia.
Expertos (o sea yo) han llegado a la conclusión de que el periodismo no existe. "Es imposible llamarle 'carrera' a una actividad que se basa en ver tele" Afirmó Sancho Mazorca, Doctor en Comunicación Antisocial.
Tal como lo indica el más reciente estudio del Fuck Comunication Research, el periodismo no correspondería a una ciencia, a un estudio, a una carrera y mucho menos a un grado académico.
"Luego de años viendo CNN, y robando estadisticas, comparamos los resultados y finalmente, comprobamos nuestra hipótesis: periodismo es la palabra en esperanto para 'copuchento en la micro'" Explica el experto en Plagio y Corrupción Masivo, Benito Cámelas.
Este nuevo descubrimiento marca un hito en lo que concierne al periodismo. La UACh (Universidad Autónoma de Chihuahua) ha hecho público un comunicado en el que se expresa lo siguiente: "Considerando el reciente descubrimiento acerca de la inexistencia del periodismo, decidimos como comunidad universitaria cerrar la carrera y transformar el edificio destinado para uso de la misma, en una disco gay. Hacemos además un llamado público a la sugerencia de nombres. Por ahora nos debatimos entre "El Pony Pisador" y "El Clóset Playero". Se agradece cualquier aporte"
Por otro lado, los estudiantes de la carrera en la ciudad de Valdivia declararon lo siguiente: "¿No hay mas clases? ¡Fenómeno! PARTYYYYYY!!!!"
Les informó Nicole Grandjean.
Fuentes:
- Suplemento infantil "Timón"
- CNN en no-español, (sucursal en Trinidad y Tobago)
- Revista Bilikén.
*¿Quería periodismo, caballero? ¿Quería nota informativa? ¿Quería pauta? There you fucking have it! Now, piss off.

domingo, julio 03, 2005

Apología De Un Placer Culpable


Nunca voy a entender muy bien eso de los placeres culpables. Es como la famosa "espiral del silencio". Uno prefiere callar para no parecer idiota. Cuando lo pienso de esa forma, tener un placer culpable es como la vida misma. Nos escondemos para no parecer raros.
Pero resulta que ser raro es cool. O sea, ¿Qué es el Hype gringo, si no es rareza? Sólo lo raro, lo extraño, lo fuera de común genera el Hype. Ser un weirdo es cool. El negro es el nuevo rosado... y viceversa dependiendo de tu nivel de "emotividad".
Pero volviendo al punto, todo este balbuceo nace de... emmm My Chemical Romance. Sí. Lo acepto. Me gusta esa banda. ¿Cómo no quererlos? Todos lindos ellos; góticos, andrógenos y exóticos. Mi hermano, un Punk-Skin de dos metros, pantalones ajustados y seriedad militarizada (ahh! la ironía...) dice que no puede creer que me guste My Chemical Romance. Que es horrible y que es lo mismo que me gustara Good Charlotte. Yo no lo creo. En primer lugar, porque Good Charlotte realmente apesta y en segundo lugar, porque a él le gusta Miranda!. Así que...¿Placeres culpables? Todos los tenemos.
Si es hora de confesiones creo que podría enumerar mis otros placeres culpables. Extraños secretos que solo hasta hoy permanecieron ocultos:
- A-ha. (Incluso con Take On Me)
- La película 10 Cosas Que Odio De tí.
- Las comedias de Hugh Grant.
- The O.C
- Jackass
- Bob Esponja
- Fakie (sólo algunas canciones... no es para tanto, creo. Espero...)
- Duran Duran
Por el momento eso es lo que recuerdo, aunque estoy segura que muchos otros se han quedado bloqueados en mi mente culpable.