La Cantante Con Afro En: El Ewok Valdiviano, Una Leyenda Llena de Magia, Nacionalismo Y Perversión.

- Ok niños, el día de hoy les contaré una historia fenomenal:

Hace muchos años un hombrecito perturbado con una seria afición a matar moros y a autodenominarse "El Cid", contaba la notable historia del Ewok valdiviano. El Ewok, este ente cuyo habitat es la zona de los pantanos en nuestra ciudad, posee mágicas cualidades. Su misión en el mundo es lograr la regionalización por medio de su capacidad de asombrarnos con golosinas, colores, suerte y dinero.

- Tía Nicole, ¿el Ewok valdiviano conoció en algún momento al Flautista Tatuado?

- Gracias por la pregunta Johnatan Josué, pues sí. Verás, el Ewok valdiviano se ha rodeado de una fauna de extraños y maravillosos personajes; El Chino Pestilente-magnético, El Psicópata Latinoamericano, El Rapero Altiplánico, El Alemán Antediluviano y, por supuesto, el Flautista Tatuado.

- Pero, ¿es cierto que el Ewok valdiviano proviene originalmente de Perú... u Osorno?

- Verás Jahaira Jarixa, el Ewok valdiviano es nuestro. Nuestra tarea ahora es amarlo, respetarlo y disfrutar de su magia. Además de defenderlo de estos pueblos que se quieren apropiar de nuestras figuras locales.

- Tía Nicole, me parece haber visto al Ewok fumando hierba en el Jardín Botánico...

- No, Jessabeth Jessenia, el Ewok se ha reformado. Probablemente solo fue una alucinación. En este jardín abundan los hongos psicotrópicos.

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*Esta historia es plagio. P-L-A-G-I-O. Bueno, en parte. Eso. Pero el desequilibrado autor me autorizó a plagiar su apasionante narración.

**Para los vivos que no ubican la referencia en el título: léan La Cantante Calva. Teatro del absurdo y wea.

Sadismo En Una Tertulia A Las 3 De La Tarde

Cuando volví, él ya no estaba. (Esto ya me lo esperaba) Él rompió las cadenas, deshizo los nudos y se fugó por el único ventanuco que olvidé asegurar. (El desastre en esta pieza sigue igual, ahora que lo miro. La sangre seca en el piso, la ropa hecha jirones, los papeles, las cartas y sus libros... ) No me preocupo mucho, eso sí. No creo que llegue muy lejos luego de todo el daño que yo le inflingí.

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*Música: From First To Last - Ride The Wings Of Pestilence

**Pié de foto: Dalí, Fuente Necrofílica Fluyendo Desde Un Gran Piano.

In The Event That Everything Should Go Terribly Wrong

Debe ser que hay que hacer caso a las corazonadas. O a las primeras impresiones.

Es cierto, algunas veces son sólo prejuicios infundados; pero, a mi parecer esas reacciones vicerales frente a lo nuevo tienen un porqué definitivo, nauseabundo y secreto.

De todas aquellas personas que han pasado por mi vida, puedo decir que esas primeras suposiciones han sido bastante acertadas. Supe a quien tener miedo, incluso antes de conocerle. Y, si uno lo analiza bien, (y cruelmente, también) las personas se van repitiendo. Sería mucho pedirle a la vida originalidad absoluta en los tipos de personalidades. Cambian los nombres, algunas fobias, algunos traumas, algunos vicios... el resto es lo mismo. Inconsientemente ya sabes que nos hemos visto, nos hemos conocido. Y por ahí, entre la tripa-botón-de-pánico, algo dice "hey, a tí te temo (o a tí te amo) aunque no sepa porqué".

Lo mismo con los lugares y con la situaciones. Son conexiones ya establecidas. Cosas fantásticas, e invisibles.

Creo que debemos estar más alerta. El cuerpo reacciona a lo desconocido y a lo reconocido, y a veces, sin notarlo nos dice que paremos, pensemos mejor y retrocedamos. Es complicado hacerle caso a la conciencia, o la pre-conciencia, si se quiere. Sobre todo si la experiencia (el trauma) te dice que debes temer... a todo. A todos.

Ya sabemos cuando algo saldrá mal. Cuando se acerca el fin. Cuando todo termina. Los avisos no sólo vienen, están ahí. Están aquí.

Pero ese miedo primario, ese aviso tiene su razón de ser. Y me parece que amerita cierta concideración. En cualquier caso, no se pierde nada con callarse un ratito, sentarse y escuchar. Escuchar y ver, con los ojos y los oídos hacia adentro.

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*Every Time I Die - In The Event That Everything Should Go Terribly Wrong (maravillosa canción)

Te Invito A Mi Canonización...¿O Era Carbonización?

Creo que descubrí mi vocación perdida. Yo debí haber sido monja.

Una monja algo atea, y bueno, algo anti-cristiana, pero monja al fin. Todas esas normas castrativas (¿existe esa palabra?... si no, ahora existe) yo las podría cumplir. Podría ponerme ese hábito neo-gótico y colgarme crucifijos alternativos. Podría (puedo) encerrarme por días, meses, años, entre cuatro paredes y repetir por mi culpa, mi gran culpa hasta quedarme dormida. Podría incluso con el celibato, aunque sería simplemente fome. Podría con la miseria y con lo monocromático, con el frío y con las iglesias que me dan pánico (en parte por mi monjíl masoquismo). Creo que hubiese sido una monja ideal. Calladita, tímida, semi-muerta. Claro que en nigún caso la "monjita buena onda", esa que da concejos amorosos a las chicas ultra-sexuadas en el colegio de niñas-bien. Hubiese sido "la vieja"; frustrada, malas pulgas, gritona. La fucking monja maldita que le causa diarréa a las chiquillas antes de las pruebas. No creo que me hubiese importado mucho, porque en ese sentido el panorama no sería muy distinto al actual.

Ya es muy tarde, en todo caso. No creo que ahora valga la pena irme a salvar almas a los barrios rojos del mundo. Especialmente, si, ahora que lo pienso, puedo salvar las mismas almas sin vestirme de monja. Sin el crucifijo a la rastra, sin el famoso libraco y sobre todo, sin la venda seudo-santa puesta en los ojos.

I Never Met Another Gemini...

Las coincidencias estúpidas son formas convenientes de destrucción. Es sólo por medio de momentos casi vacíos, momentos x que parecen nada y van cargados de todo, que las cosas muchas veces vistas, tienen luces nuevas.

Cada descubrimiento significa algo. Pero en el fondo, esperamos que no signifique nada.

No se puede confiar en el desconocimiento, claro. Pero confiar en el conocimiento, es suicida.

La única forma de lograr un efecto destructivo absoluto, simplemente, que nos dejen hechos mierda, es por medio de lo conocido. Los errores, las equivocaciones, los enredos... lo querido. Todo está calculado para resultar mal. No es castigo divino (sería una hipocrecía siquiera pensarlo) Si el "yo" es quien forja el camino, sólo es el "yo" quien puede joderlo. Las desviaciones de ese camino tienen nombre, tienen dirección. Y una vez que comienzan a ocupar espacio en el mapa original, se está perdido.

Hay que evitarlo a toda costa. Las puertas se cierran fácil. Abrirlas es complicado. De a poco algunas voces se filtrarán. Pero la distancia es la frontera.

¿Será que esto es sólo miedo al conocimiento? ¿Miedo al contacto? Nunca sabemos cuanto decir, cuanto revelar. Mucho menos A QUIÉN revelarlo.

Es claro que se trata de una forma de escapar. Es miedo al daño, y a dañar. Contraproducente, es cierto. Pero si alguien encuentra otra solución, por favor, comuníquemela.

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*The Bled - I Never Met Another Gemini (increíble canción)

**Pié de foto: Dalí, Mujer con cabeza de flores.

Mi Intelecto Es Más Sexy Que El Tuyo.

Otra vez la escurridiza naturaleza del Fotolog ocupa mi mente.

Considerando que el fotolog (entiendase como exhibición del "diario de vida visual" o como exhibisionismo-a secas-) es todo un fenómeno, he reflexionado al respecto. Resulta que no me agradan en lo absoluto. Pero, por otro lado, eso lo dice una persona que tiene Blog.

Con respecto a eso, llegué a la conclusión que (quizás) tener un blog es incluso más decadente que tener fotolog. Ambos son magistrales ejercicios de egocentrismo y de busqueda de aprobación (o lo contrario, si tomamos en cuenta lo que ha sucedido en este mismo espacio 2 posts atrás) pero, mientras en el fotolog se pone a disposición del público una que otra foto sin mayor inconveniente ni mucho trasfondo, aquí, en el blog muestro mi cabeza. Esto no sólo es exhibicionismo, es fetichismo y masoquismo. El equivalente incendiario a una foto. "hey, mira, mi intelecto es más sexy que el tuyo", es memorable. Y es cool.

Y no lo digo sólo por complejo o porque sea muy poco fotogénica (adiós Nicole lectora de noticias o dama del tiempo) sino porque, por hoy voy a irme por la honestidad. Oh, demonios, confieso que he pecado. ¿Qué hago aquí? Pues, lo que todos: luzco mis neuronas, o la excelsa pestilencia que tengo en su lugar.

City And Colour: O Cómo Aprender A Amar La Calma.

City And Colour es el nombre del proyecto solista de Dallas Green. ¿Quién es Dallas Green?, se preguntarán algunos. Pues verán; se trata del tatuadísimo guitarrista y vocalista (a veces) de Alexisonfire. Sí, aquella increíble e incalificable banda canadiense.

Bueno aquí, al contrario de en Alexisonfire, no hay gritos desaforados. No hay agresión poética, apasionada y extrema. No, City And Colour es calma. Es un tipo solito con una guitarra acústica y una de las mejores voces que he escuchado en mi vida. Las letras son para escuchar en silencio. Para relajarse y si se está algo melancólico, emocionarse.

Irónicamente, este proyecto aún no tiene un disco en el mercado. Si hay un EP dando vueltas por la red (aparentemente, la única forma de conseguirlo a no ser que se viva en ese freak show que es Canadá)

Creo sinceramente que a los amantes de Alexisonfire les va a gustar tanto como a los amantes de Coldplay, eso para darles una idea. En otras palabras si amas la música en cualquiera de sus formas esto te va a encantar.

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*Canciones recomendadas:

Urgency

The Sleeping Sickness

Save Your Scissors

Like Knives

Sometimes (I Wish)

La Importancia De No Llamarse.

No es suficiente ser raro. Hay que ser rechazado. Si por esas cosas del destino hay un mínimo de aceptación, no; mantenerse firme. Hay que ser outsider. Macro-outsider. El raro de los raros.

Pero, ¡oh! demonios, que sucede si ser raro se hace popular. ¡Oh, la negación!, ¡Oh la confusión!.

Hay mucho de masoquismo y aún más de egolatría en este fenómeno. ¿Toda rareza es premeditada? no mis queridos lectores, no lo es. ¿Entonces? ¿Será que la rareza se presta para la exageración?. ¿Será que rechazar antes de ser rechazado es una forma de elitismo?. Si señores. Lo es. La más perfecta de todas. Casi irreconocible a ojos inexpertos pero ahí está.

Es posible ser victimario vestido en un traje de encaje con un cartel que lee "víctima" en la frente. Y es aquél a quien hay que temer. Las dobles intenciones son desastrozas. Lo sé.

Mucho tiempo ha pasado desde que practiqué esta religión de dobles trazos. La paranoia es lo siguiente. Y luego es desastre.

Bueno, puedo decir que el miedo a la masa es atroz. Lo homogéneo es atroz. Pero hoy la masa es "especial". ¿Que se hace con eso? ¿Unirse? ¿Ser adoptada, como en mi caso? Porque evidentemente el "yo" no se pierde. No se ha perdido. Esas cosas no son como pantuflas que simplemente se quedan bajo la cama olvidadas.

Experimentar la masa, o lo que parece masa y tal vés no lo es, es una buena forma de abrir los ojos. Suena trillado, pero las apariencias engañan. Y los maestros del disfráz no siempre utilizan uno bonito. A veces, la intuición lo es todo. Y aprender a esquivar lo conocido es lo complicado.

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*Pie de foto: Dalí, La muchacha en la ventana.

¿Por Qué Nadar Solo?

Ezequiel Acuña es mi argentino favorito. Junto con ese chiquillo, Nicolás Mateo. Ambos, director y protagonista de Nadar Solo respectivamente, son una mezcla fenomenal. Tan fenomenal que si te pillan volando bajo, te hacen llorar.

Nadar Solo es una película chiquitita. Argentinita. Cortita. Y es un piedrazo memorable.

Martín Cánepa es un joven un poco lento. Algo pasivo, algo deprimido. Emo, podríamos decir. Le gusta Morrissey y su unica motivación por ahora, es encontrar a un hermano-misterio que desaparece sin dejar mucho rastro.

Si la idea era lograr una película de autodescubrimiento y viaje, a lo novela mamona de Cohelo, entonces, no cumple. Pero si la idea es mostrar preguntas personificadas, gente que habla sin hablar y hace que los silencios incomodos sean no sólo cómodos, sino bellos; misión cumplida.

Nadar Solo es una obra de arte, es como una pintura del período azul de Picasso, pero con un adolescente algo deshormonizado y casi mudo como protagonista de una historia que no termina porque nunca empezó.

¿Mucha fantasía? Para nada. Yo conozco a Martín. He hablado con él. Y él también es yo. Y es muchos más. Y todos sabemos que esta historia no tiene final, misntras no le demos un principio. La pregunta es ¿queremos darle un principio? ¿Queremos tirarnos al agua? ¿Quieres nadar solo? ¿Conmigo?

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*Nota: Banda sonora de Jaime Sin Tierra (con cameo incluído)

Karma Police

Pareciese que, no importa cuanto tratemos de evitarlo, esa mariconada del Karma volverá a mordernos las posaderas (o pompas - chiste interno). Debe ser que el universo tiene su forma particular de equilibrarse.

En la película Adaptation hay una notable frase que dice algo así como "A cada momento hay alguien que toma la desición conciente de destruir a alguien más"(Nótese el parafraseo bastardo-blasfemo). Son estas destrucciones concientes las que, en forma de Karma, volverán a abofetearnos de la forma más dolorosa.

Estoy segura que involuntariamente le he destruido el ego, y otras cosas, a muchas personas. Y que muchas personas me han destruido, también involuntariamente. O al menos la mayoría. Me pregunto si mandarse una cagada por accidente también tendrá su repercución indeseable a futuro, porque de ser así estamos todos jodidos. No es una imagen muy optimista.

Si sé que esa continuidad estúpida que tiene el mundo, con sus causas y efectos, es un asunto complejo. Cuando lo pienso bien a fondo me dan ganas de jugar a ser Dios y mandarlo todo a la cresta. Es un asunto interesante... tratar de determinar el momento justo en que uno está cometiendo el más memorable de los errores, o aplastando de la forma más horrible a alguien. Al final la vida no es un conjunto de años; es un montón de minutos disueltos en segundos. Cada momento es una desición que puede ser nefasta, fatal. Yo y cualquiera tiene el mismo poder destructivo y ese poder terminará mordiendonos de nuevo. Supongo que hay que acstumbrarse a estas cosas. Al descontrol y a la seudo-libertad. A la venganza "divina" y al daño sin premeditación.

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*Nota: Karma Police - Radiohead

Insincerity As An Artform

Lo importante de las mentiras es que sean lo suficientemente buenas para ser convincentes y que duren lo suficiente como para dar orgullo. Mantener una mentira es trabajo arduo y usualmente requiere de otras mentiras pequeñas para seguir tapando la primera. Cuando este trabajo tiene frutos, es imposible no sentir cierto orgullo. Es como una pequeña e inmoral obra de arte.

Mentir se compara bastante a guardar un secreto, pero técnicamente sólo se miente si se da una excusa para cubrir el secreto. Visto desde esa perspectiva, guardar un secreto puede llevar a extremos bastante más impúdicos que una simple mentira.

He notado que mi capacidad para mentir ha aumentado. Demasiado, me parece. Sinceramente (juego de palabras no intencional) ya no estoy segura cuando estoy mintiendo y cuando digo la verdad. O tal vez he perdido la costumbre de decir la verdad. Supongo que estudiar periodismo, tampoco ayuda (juego de palabras intencional). Y esto es otra cosa ¿Cuándo estoy siendo sarcástica? ¿Cuándo hablo en serio? No tengo la menor idea. He mentido, he torcido verdades y he escondido cosas hasta el punto de perder el sentido de lo real y lo ficticio.

Revelar secretos sería desastroso. Aunque hay algo de romanticismo en guardarlos. Mantener ocultos estos secretos puede llegar a ser terrible, aunque el hecho de saber algo que nadie más sabe se compara a tener poder. "Yo tengo algo que nadie más tiene", o algo así de enfermizo. Ese algo puede ser emocionante o puede terminar destruyendo a quien carga el secreto y todos los involucrados. Así que podría decirse que los secretos y las mentiras son una oportunidad sutil de ser terrorista y, con suerte, también un artista.

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*Nota: Insincerity As An Artform - Further Seems Forever.