CAQUITA EN EL CORAZÓN

Bitácora.

2011-07-17T18:51:00.001-03:00

De vez en cuando me viene a ver. Ya no le abro la puerta. Empecé a desconfiar hace un par de años, cuando noté ciertos detalles sospechosos que, según yo, no eran culpa de mi consabida paranoia.

La verdad es que cuando te encuentras en un lugar como este, comienzas a desconfiar de todo. También extrañas todo pero supongo que el miedo le gana a la nostalgia y te quedas solo con recuerdos que el tiempo se encarga de engrandecer o, usualmente, empobrecer. Los afectos se vuelven gemas preciosas; puros y brillantes momentos, o misteriosos y apasionados secretos. Las humillaciones y los rechazos se transforman en imposibles prejuicios fundados, paralizantes horrores diarios.

Estaría mintiendo si dijera que no me cuesta ignorarle. Mi naturaleza curiosa siempre me jugó malas pasadas y ahora, más que nunca, me cuido frente a mi propia fijación.

Sus visitas, cada vez menos frecuentes, me llenan de un ansia terrible. A pesar de la desconfianza, me espanta pensar en lo que podría pasar si abriese esa puerta. Lo que me podría hacer él a mi. Lo que podría hacerle yo a él. ¿Si se presentara la ocasión, podría yo detener mi propio instinto? ¿Vendrá él a cumplir su cometido, o simplemente a satisfacer su propia curiosidad? Me intriga y a la vez me asusta. Pero debo calmar mi propia ansiedad y responder a la supervivencia. Años de entrenamiento y de castigos me han enseñado a ser sabia. A tomar las decisiones correctas.

De este lado de la puerta, las calmadas voces me recuerdan ese entrenamiento. "No, no lo hagas, piensa que toda acción tiene una concecuencia" me dicen cuando la inmaculada habitación se llena del ruido de sus golpes en la puerta. Aquí aprendí a temerle a esos golpes y sus concecuencias.

Siento que suena la alarma. Es hora de irme a dormir. Sólo el sueño me protege de los monstruos. Afortunadamente, él ya casi me olvida. Y yo casi lo olvido. Me dicen que eso es un gran progreso en el tratamiento y creo que es cierto. Aún le temo y me temo a mi. Es el peor de los monstruos. Él único que escapa de mi creación; el que tomó vida propia y llegó a mi vida sin permiso. El único que no proviene de mi afán por combatir la soledad. El llegó solo, por su cuenta y me sedujo con la idea de que, sobre él, no poseo ningún control.

Ahora me voy a la cama. Espero que mañana sea un buen día.

Si acaso llegara a aparecer, recuerdo la rutina. Obervarlo a lo lejos, si las ganas son implacables. Pero nunca. Jamás abrir la puerta. Ya sabes lo que pasó la última vez que lo hiciste. Ya sabes que fue su culpa terminar encerrada aquí.

Enchanté

2011-06-07T16:30:00.001-03:00

Náuseas retóricas y antieméticos metafóricos
Del ímpetu salías tú
(Súbita descripción)
Bebé hipócrita de soberanía
Íntegra en cosmologías y sensiblerías
Con mitómana pasión
Te creíste el vacío concéntrico
Búscate y encuéntrate
Común, peripatética
Fatídica solución
Verás quizá la cursilería
de cúspides y místicas
Practicarás básicas manías
Aún así
Jamás preguntaré
¿Cómo y a quién volverás?
¿Seré idóneo? ¿Me querrás?
Levántate, vístete
Epíteto fantasmagórico
Invéntate un espíritu
de estúpidas analogías
y así, vorágine de escrúpulos,
Regodéate,
Embellécete,
Regenérate,
Espérame
Seré tu público.
Imagínate mi expectación.

John Donne

2011-01-11T21:44:00.000-03:00

Yo soy una isla y mira lo que tengo te traigo un aviso. Tengan miedo que viene una ola. Y la ola viene y viene y viene y nunca llega. Yo soy una isla. Te traigo el pánico. Te traigo el horror. Te traigo un adelanto que por adelanto parece mentira. Y grito PELIGRO. Una y otra vez. Y grito AUXILIO una y otra vez. Pero soy una isla. Nadie me escucha. Como objeto y sujeto, te espero con ansias. Como terreno y vacío, te espero con ansias. Como fantasma y desaparecido, te espero y te espero. Yo soy una isla y una vez cada mil veces un náufrago lunático se acerca a mi orilla. Yo soy una isla. Sé que te rescatarán.

Antes de irme a la cama, me lavé los pies.

2010-12-30T00:59:00.000-03:00

Me pasó hace un ratito
me encontré encorbada en el baño
lavándome los pies
y noté cosas que no había notado
No sobre mis pies, que ya los conozco bien
sino sobre la preparación
Por qué me lavé los pies este día?
Por qué un día entero sin zapatos?
Por qué un día entero encerrada en una casa, sola y sin zapatos?
Por qué un día entero encerrada en una casa, sola, sin zapatos, sin nada, sin nadie?
Y me lavé los pies
y cuando lo hice cayeron un par de lágrimas en el agua jabonosa
No es que me de pena cada vez que me lavo los pies
Es que me encontré sola con mis pies,
con un baño frío
en un día de calor
Agua bienvenida y lágrimas que pude prever
Y ahí estaba
como una vieja prematura
jorobada, aburrida, blanda
tratando de remover restos
que de todas formas
volverían el día después.

Los Terribles Efectos de la Genética.

2010-12-25T22:11:00.000-03:00

Quiero contarles la historia de algo muy raro que pasó en la casa hace unos meses. Tengo un par de teorías al respecto pero creo pertinente contar los hechos tal como se sucedieron antes de que empiece a confundirlos con las hipótesis y termine armando otra historia de realidad-ficcionada.

Bueno. Pasó más o menos así. ¿Viste que uno a veces tiene esas abuelas que son un poco histéricas y vieja escuela pero aún así les tienes cariño? Yo tengo una de esas.

Siempre fue un poco despistada. Para ilustrar, digamos que el peligro de incendio era alto cuando ella estaba en la casa. Siempre fue sorda también. Más que nada, por opción. ¿Viste que a veces uno tiene esas abuelas que son un poco egoístas y mala onda? Esta es así y simplemente no le interesaba mucho escuchar las opiniones del resto. Con la edad se puso más despistada y más sorda. Recibió la visita del siempre inoportuno tío alemán (Alzheimer) y ahí fue cuando la historia se puso interesante.

Mientras más avanzaba la locura y la sordera, más incoherente se volvía ella. Paulatinamente, dejó de escuchar y una vez que dejó de escuchar, dejó de hablar. Y una vez que dejó de hablar empezó a caminar sin rumbo por la casa, chocando con las cosas. El problema fue cuando la abuela desapareció. Algunos dicen haber notado detalles; como que cuando caminaba, ya no se le veían los pies. El descontrolado del primo Nemo dice que se había puesto translúcida y que en la cocina se veían las ollas a través de su cabeza. Yo no noté nada de eso porque el asunto de ser despistada aparentemente es genético.

La abuela hasta ahora no ha aparecido. Creemos que no va a aparecer. El Nemo dice que ascendió a otro estado de la materia y que aunque no esté en este plano físico, no necesariamente está ausente. Yo creo que el Nemo es el que está en otro plano físico. A la pobre abuela nadie la busca con ganas de encontrarla. Es que creemos que no quiere ser encontrada. Mi mamá dice que el estado fantasmal es muy común en la familia. También dice que me prepare porque el asunto de ser despistada no es la única herencia genética que tenemos. En fin. ¿Viste que uno a veces tiene de esas abuelas que siempre fueron unas perdidas y después se ponen fantasmales? Yo tengo una de esas.

La Caída de La Casa de Burgos

2010-11-06T02:49:00.002-03:00

La demolición hubiese sido un gasto innecesario así que optamos por lo práctico: juntamos a los amigos y bailamos hasta que la casa se vino abajo.

Descargo 1.01

2010-10-07T00:58:00.002-03:00

Serán los amantes progresivos y los estudios culturales. Las fracturas comunicativas o el sarcasmo meta textual. La referencia de la referencia y de la referencia autoreferente. Ay, ¡que horror!

Te flashean por webcam, te acosan con prefacios de cuentos ajenos, te aconsejan amorosamente y te golpean con fotos y dibujos. No. Serán los posmodernos y sus Miedos. El capitalismo tardío o la esquizofrenia lacaniana. Si, te atrapan en la maraña intertextual y con suerte, funciona. Y el engaño elegante posee esa sofisticación secreta a que La Verdad jamás podría aspirar. Te confunden con su contorsionismo espiritual. Te seducen con (la pretensión de) el idioma original, con Sonic Youth y Velvet Underground. Y si. Hay que respetar el clásico. Y si. Es doloroso cuando se derrama sobre piernas (falsamente) desconformes. Diría "el problema es" pero sería minimizar. Oh, si; todo lo neo-atroz es mínimo, ínfimo, bonito, Lindo.

Decoran sus paredes con la repetición de la repetición de la repetición. Y no es robo. No es alquimia. No es Nada. Nunca podría serlo. Sería sobre-estimar. Basta con la auto imagen que anula, la Macro visión (que si es robo), la condescendencia insolente (¡que atrevimiento, por dios!), la desfachatez mal enfocada, la diarrea verbal (que en ningún caso es verborrea).

No tienen la Nada suficiente. Y aún así funciona. Es pobreza de nuevo rico. Es belleza clínica. Lo apolíneo es tan Tremendamente Eterno, aunque digan lo contrario. Y la eternidad es, aceptémoslo, una magnificente bobería.

La verdad sea dicha

2010-09-14T00:05:00.002-03:00

Agustín Liondor. Hijo de Amelia Barrientos y Augusto Liondor. Nieto de inmigrantes franceses, 1.95 m. de diferencia y conmoción; hedonista, intelectual de poca monta, alcohólico en recuperación, fanático de la automedicación, amante de las mujeres fáciles, escritor sin producción y, desde hace dos meses, un numero más en las estadísticas.

Hace dos meses fui diagnosticado. Soy, entonces, oficialmente parte del selecto grupo de pacientes psiquiátricos absolutamente autoconscientes; los clientes frecuentes del Dr. Keim: artistas, escritores, poetas, insoportables Literatos.

Gracias a este evento, puedo decir que he completado el arduo camino hacia el status de Genio. Mi editor alucina con el proyecto de sumar este grandioso padecimiento psiquiátrico a la lista de pedanterías falsamente auto-desaprobatorias que adornan la contratapa de mis libros.

A decir verdad, me sorprende que mi visita a la consulta tardara tanto tiempo. Supongo que muchos lo sospechaban. Creo que yo también. Acepto que no soy muy inteligente (bastante menos de lo que aparento), pero tampoco soy idiota; me doy cuenta de las cosas. Y sobre todo, me conozco a mi mismo. Después de todo, 30 años de egocentrismo (a falta de vanidad) tienen su recompensa (por contraproducente que sea).

Hoy se cumplen 2 meses. Dos meses de tener el diagnostico en la mano (metafóricamente por supuesto, el Dr. Keim, bendito sea, dice que no tendría caso entregarme evidencia física del "trastorno" como le llama él) y dos meses de pasearme por esta ciudad tan putamente contemplativa con el conocimiento abstracto de que en alguna parte de mi mente, las conexiones mágicas han determinado su propia y particular zalagarda.

La verdad es que, de entre todos los trastornos potenciales en el amplio espectro del escritor torturado, nunca me esperé algo tan determinante y... colorido. Es por ello que me he tomado la libertad (en todo el sentido de la palabra) de complacerme y confesarme de una vez. Si. Soy Mitómano.

Naked Feet

2010-08-17T19:36:00.000-03:00

Sólo yo se cómo es que misantrópico, apasionante y veloz suenan otra vez. Y, si, tuve que recibir un beso en el aire; era quizá otro vahído amargado imberbe definitivamente no correspondido. Y la ciencia lo afirma con tal dulzura. No lo creerás cuando lo leas. Así. Expectante. Duerme hoy en brazos arriba. En átomos y átomos y átomos. Ordeno ahora, mi voz basta, siempre paciente. Oh, atrapa este ósculo entonces. Nunca lo volverás a ver.

Hilarante

2010-06-20T01:43:00.003-03:00

Primero encontramos una pierna. Estaba escondida entre los matorrales cercanos al río. Esa misma tarde encontramos un brazo entero; mano, dedos... todo. Estaba escondido bajo unas hojas podridas. Supusimos que el resto de cuerpo debía estar en el mismo lugar así que al día siguiente partimos temprano a buscar macabras sorpresas. Tal como pensamos, entre los árboles cercanos, la otra pierna y los dos pies (aparentemente cercenados). Arriba de un árbol, colgando, estaba el otro brazo. A ambos nos pareció graciosísimo encontrarlo ahí. Flotando y golpeando penosamente las piedras en la orilla, divisamos parte del torso. Recién ahí supimos que era un hombre. Me reí como idiota ante la revelación. El tronco estaba abierto. Bastante repulsivo, pero lo sacamos igual. Entre las rocas encontramos los pedazos faltantes del tórax. Irrecuperables. Habían sido mordisqueados por aves, roedores y quien sabe que otras criaturas. Teníamos el cuerpo casi completo, excepto por la cabeza. Obvio. A ambos nos pareció un cliché espantoso lo de la cabeza perdida. Después del tiempo perdido buscando los pedazos, no nos rendiríamos así que seguimos buscando. Finalmente, bajo unas ramas y parcialmente cubierta con tierra, la cabeza. El pelo alborotado y sangriento le cubría el rostro. Con un poco de asco y curiosidad, retiré el cabello de la cara para examinarle. Solté una elocuente carcajada que me asustó incluso a mi; eras tú. Y es que ya me parecía rara tu compañía tan silenciosa. Hilarante.

Conversaciones con Hombres (Elementales)

2010-05-11T22:39:00.004-03:00

La verdad esto si no lo esperaba. Quizá sea cierto eso de que una imagen vale más que mil palabras. Honestamente, nunca pensé que tu imagen valiera algo en lo absoluto. Es muy probable que esa idea se anclara en mi cabecita loca como una especie de solución-parche frente a la adversidad de estos ambiguos encuentros.

Aún pensarías que es patético que mis referentes sean todos ajenos pero te puedo decir brutalmente que cuando vi EL Club de la Pelea pensando en rendirme ante mi masculinidad perturbadora, me topé con mi feminidad latente. Inesperado, por decirlo menos. Una explosión, como diría mi hermano (que todo lo relaciona con pirotecnia). Podría decir que fue en ese tiempo que noté mis cualidades de dama. Edward Norton me habló directamente cuando dijo que (y parafraseo insultantemente) siempre dañas a lo que amas y viceversa. Estoy muy segura que el daño nunca fue intencional (miento). Hubo miles de vendettas, miles de calumnias, miles de convenientes fantasías. Todas y cada una de ellas buscando matarte. No a ti, sino a tu recuerdo (porque sólo fue eso lo que tuve). Puedo afirmar, eso si, que muchos de estos métodos fueron magníficos accidentes.

Son esos azares los que me trajeron aquí. Rumores (que siempre tienen algo-mucho de verdad) marcaron mi camino hasta este momento. Nunca, jamás pensé volverte a ver depués de la forma melodramática en la que desaparecimos. Ya había confeccionado el plan perfecto: aprovecharme de las bifurcaciones y las dobles vías (las dobles vidas también).

Es increíble que ahora, después de tanto tiempo y tanta perfidia, me encuentre mirándote a los ojos, como nunca antes lo hice. Es aún más extraño recibir este llamado que me dice tan francamente que sólo yo podría reconocerte.

No te mentiré; siento un escalofrío que parece no irse y que me atraviesa por completo. Me extraña y (perversamente) me gusta verte así por primera vez; sin ropa, sin alma y sobre todo, sin reloj (sé lo mucho que amabas el tiempo -siempre creíste que tendrías mucho). Por eso, ahora que te veo entero, frío y tendido pienso que realmente me es fascinante absorber tu imagen (y todo lo que implica).

Nadie se ha dado el maldito trabajo de cerrarte esos ojos que solían huir de los míos pero que ahora me miran fijo, cubiertos por esa tela insolente que caracteriza a la muerte. No puedo evitar pensar que la cama metálica que sostiene tu cuerpo inmóvil te hace ver como una aparición (y puedo decir sin vergüenza que para mi siempre lo fuiste). Pero sin duda, lo más atroz de todo esto, no es encontrarte justo en este momento de mi vida y en este estado, sino que más que eso, me preocupa terriblemente no saber si esta vez fui yo quien volvió a ti o si fuiste tu quien volvió a mi.

Así es como termina tu cara en un poste de luz

2010-05-08T20:05:00.000-03:00

Sobre las vicisitudes de desaparecer:

Convencionalmente exorbitantes benevolentemente necesarios
Con una deliciosa personalidad superpuesta
estéticamente coherente siempre vehementemente dispuesta
Descripción superflua aun así exacta innegablemente similar a otras tantas
Será su recuerdo imperecedero la panacea en este periplo sin fin
Enumeración pérfida:
Elemental
Aparecido
FANTASMA.

La Mujer sin Contexto.

2010-02-25T02:54:00.001-03:00

Honestamente, La Mujer sin Contexto no tiene la más mínima idea de su efecto sobre los enemigos. No sabe como es que logra derrotarlos y entiende que ha triunfado solo porque los ve caer al suelo, rendidos. Aún no comprende por qué fue invitada a formar parte de la nueva camada de superhéroes que protegen hoy la ciudad. No posee los grandilocuentes poderes de sus compañeros: la fisicalidad del Hombre Intramuscular, la premura de Tránsito Lento Woman, la furia de Supermuletas o la eficacia de Hipstergeek, y aún así triunfa sobre los villanos.

La Mujer sin Contexto ataca debilidades que ni los mismos malhechores conocen. Aún permanece en la memoria colectiva el caso de Aseo-y-Ornato-Bot cuyo marginal y vengativo poderío amenazaba con destruir la ciudad. A pesar de los esfuerzos, nadie pudo detener el horror. Eso, hasta que La Mujer sin Contexto, que por simple azar se vió en medio de la batalla, lo atacó con su proverbial y accidental fortaleza:, “Pedrito ha muerto!” gritó a todo pulmón; “vinieron a buscarte”; “¿supiste que se quemó la casa?”, “Dicen que se le cayeron los dientes”, “¿Celeste agua o verde pistacho?"; La Mujer sin Contexto pronunciaba con innecesaria vehemencia. Aseo-y-Ornato-Bot detuvo su ola de destrucción y debió sentarse a reflexionar frente a la sobredosis de información gratuita: ¿Qué Pedrito?, ¿Quién vino a buscarme? ¿A dónde?, ¿Qué casa se quemó? ¿a quien se le cayeron los dientes?, ¿Qué es celeste agua… o verde pistacho? Tal cantidad de datos incongruentes superaron los autómatas esfuerzos del enemigo que buscaba comprender la situación. Finalmente cayó al pavimento derrotado, pidiendo por favor un poco de contexto.

Los regalitos del HOMBRE NORMAL

2009-09-07T17:41:00.005-03:00

Hay un corazón hecho mierda en mi taza de café- dice ella, como si se tratase de un fenómeno de común ocurrencia. Y lo es. Pero no vale la pena llevar la cuenta. Esta vez, no hay jugos de frambuesa en su cara, ni gotas de leche melancolicas como lluvia de sur en la ventana empañada de cafetín del pasado y bla bla bla. Esta vez hay casi nada. Y si no fuera por el casi, que miedo, no habría nada. Y es así. Redundante y terrible. Porque es el famoso cliché. Y ¿a quien le importa si sienten cosas o no? ¿Y si hablan de sus manos y sus úteros y sus conexiones banda ancha a la madre tierra y toda su mugre insalvable? Por que si, es hora de afrontarlo. No vale la pena. Too little too late. (El cover). ¿A quien le importan sus alas basuriles y disfraces y quejas de corazones tan sensibles que son puro amor y clamidia? Y pobres aquellos a los que si le importan. Andarán volando por la vida gracias a... y en razón de... eventos devenidos del meao de perro. Y escribiendole odas a su pobreza. Es el problema del hombre normal. Que igual es un poco de todos. Porque aunque te dicen que lo prosáico le da mil patadas en la raja a lo poético, es un trabajo espantoso huir de esas apariciones repentinas sin crédito. Y es especialmente duro cuando se sabe que mientras hay una clica por ahí que vive de estas flatulencias estéticas, hay también una pobre imbécil que aunque trata de engañarse, igual se da cuenta de que hay un corazón hecho mierda en su taza de café.

Proyecto

2009-08-16T00:43:00.003-03:00

Estamos trabajando arduamente
en la creación del catálogo
Le informo a usted, que ya está casi finalizado.
+
Su fin será facilitarle la tarea en cuestión
Confiamos en el exito de la empresa
El estado nos apoya completamente
Ya que se trata de un bien social
+
Hemos realizado estudios de mercado
entrevistas, seguimientos
foros, encuestas
Así que dentro de unos meses,
le garantizamos,
podrá tener en sus manos
absolutamente actualizado,
el Catálogo Universal
de Reconocimiento Racional
de Sentimientos Humanos.

El padecimiento de Faustino

2008-12-22T01:54:00.006-02:00

La primera vez que noté que Faustino tenía un problema fue durante una reunión con amigos hace un par de meses. Faustino suele ser un tipo risueño, alegre, el alma de la fiesta y ese día lo vi nervioso, ansioso, terriblemente asustado. Le pregunté que le sucedía y me respondió sin palabras, sus ojos humedos lo dijeron todo. Después de eso Faustino me confesó todo. Era ludópata. Llevaba casi un año enviciado con el juego y ya no podía parar. Él mismo trató de someterse a exahustivos tratamientos de autocontrol que bajaba de internet. Cuando no vio resultados, optó por ver a una serie de especialistas que tampoco lograron nada. Finalmente, se rindió a su vicio y jugó hasta el cansancio. Mental y físico.

Aquél día que se confesó conmigo, me dijo que ya estaba cansado, que no podía mas. Yo prometí ayudarle. Él, conciente de mis conocimientos en el area de la psicología, se entregó completamente a mis metodos y confió ciegamente en mi. Yo sabia que el tratamiento sería terrible y doloroso, pero que, juntos superaríamos esto.

Hoy, y luego de un arduo tratamiento, Faustino es un hombre nuevo; saludable, jovial, completo. La ansiedad se ha ido y ahora, le es absolutamente sencillo ver a sus amigos entretenidos con ese pasado enemigo, Twister, y no sentir esa terrible urgencia de jugar.

El Romanticismo de Ratonil.

2008-09-10T23:50:00.009-03:00

Desde pequeño, Ratonil sintió que el arte era su vocación. Mientras sus amigos roedores pasaban el tiempo mordisqueando muebles y retando a la muerte en las modernas trampas para ratas, Ratonil se encerraba en su madriguera a pintar en penumbras, acompañado solo de su música. Pintaba por horas, por días. No importaba que las ratas se pavonearan frente a él o que el dueño de casa haya estado comiendo galletas en la cama. Nada interrumpia sus delirios artísticos.

El tiempo pasó y un día Ratonil se encontró a los 17 años, aún encerrado en su usual agujero, solo y sintiendo que tanto él como su talento eran prisioneros de ese mundo de roedores. El joven Ratonil lloró su desdichada fotuna hasta que se detuvo y contempló conmovido las paredes de su guarida. Éstas se encontraban decoradas con maravillosas escenas que él mismo habia pintado desde niño. Ese día, decidió que dedicaría su vida al arte y que saldría al mundo a mostrarlo.

Así, el pequeño roedor tomó sus posesiones, se despidió de su familia y partió con lágrimas en los ojos a la gran ciudad. Allí, Ratonil encontró rapidamente un hogar. Se unió a la Academia Visual de Roedores y en corto tiempo ya era un artista envidiado por sus condicípulos, y venerado por la crítica.

Como todo roedor-artista, Ratonil era un joven sensible, romántico y entregado de entero a su pasión. Eso, hasta que conoció a Loncoche. La bella Loncoche, tambien artista y seductora, se apropió del corazón de Ratonil dejandolo perdido y alucinado. Loncoche era una rata joven y fuerte, conocida por su hermosura y su costumbre de flirtear sin ningún reparo en los sentimientos de quienes se rendían a sus encantos.

Tal fue el caso de Ratonil, que en poco tiempo se encontró profundamente enamorado de Loncoche, quien a pesar de todo esfuerzo, parecia simplemente no atender a las demandas pasionales de Ratonil.

Así, con un corazón roto que le impedía seguir produciendo, Ratonil cayó en una terrible desesperación. Ya no tenía a su adorada Loncoche y por lo mismo, ya no podía pintar.

Pero Ratonil no se rindió, y luego de darse el tiempo para llorar su pérdida, se abocó a su fiel pasión: la pintura. Tardó mucho en recuperar su inspiración y sus ganas de crear, pero eventualmente lo logró. Y lo hizo sabiendo que ya nunca sería el Ratonil inocente de antes, que todo había cambiado; había amado y había perdido, y todo esto lo había enriquecido. Ratonil, sobre todo notó que es cierto que el primer amor nunca se olvida, porque mientras Loncoche fue un gran amor en su vida, su primer amor siempre fue el arte.

*Los nombres de los protagonistas de esta historia han sido cambiados con el fin de proteger sus identidades.

Poema Solidario.

2008-04-14T20:09:00.004-03:00

Ya mira
la cosa es más o menos así
le mandas ahí un par de frases duras
así como de remate de ensayo, tu cachai po
ya, y esas las vai repitiendo pero asi que no se note
como que le vas cambiando las palabras
sinonimos, antónimos todas esas movías que decía la profe,
esa canosa media coja
Ya, y entonces como que tratai de que rime
o sea
igual queda bacán si no lo rimas
porque es como más loco po
si Neruda, por ejemplo, sus cuestiones eran cero rima
y cacha el weón famoso y la zorra
pero si los queres rimar igual bien porque es como mas clásico
como de esos tipos medios trolos
o que eran como curas o monjas lujuriosas en el convento
esos que te pasaban en literatura en el colegio
y los leían y los profes viejos
y todos quedaban terrible de apasionados
ah ya
como te decia
ahora tenís las frases en llamas
y ya, las ordenas así como bien po
para que sea medio incoherente
así como Arjona, que me carga y es un weón super mamón
pero igual como que las viejas dueñas de casa lo aman
y lo escuchan y hasta le lloran cuando pasan la aspiradora y todo
tenís que usar harta metáfora mística y darle romántico duro no mas po
onda el corazón y el amor y la vejez romanticona y angeles y harta descripción
y metele por ahí su detalle postmo
asi como
que "compartimos el control remoto"
o que "yo te preparo el sandwich de queso derretido en el microonda"
o que te gusta su rollito regalón
o algo sobre el tufo matutino
cualquier cosa así po
media asquerosita igual vale porque es como mas llamativa, cachai
y ya po
yo creo que ahí estamos
cualquier cosita me llamai
y yo te ayudo
pa que estamos los amigos sino po
ya
y que te vaya a todo ritmo con la Yamnestencia
que es super tierna y rica.
Chao washo
te quiero caleta
tu amigo,
el Yacson.

PD: El mp3 te lo eché a la mochila.

El perreo sin consentimiento y la vulva de Tinelly.

2007-09-30T21:29:00.000-03:00

El perreo sin consentimiento es un fenómeno muy popular por estos días. Consiste en la invasión del espacio personal por parte de algún ente regetonero que procede a moverse espasmódicamente frente a la cara u otras partes de la anatomía de su víctima, sin respeto alguno por su intimidad.

Lamentablemente, el perreo no-consensual es sólo uno de los síntomas del regetón. También, y como lo hemos observado en los últimos meses, el peligro del perreo y de la ropa en extremo pequeña y/o ajustada puede derivar en catástrofes como el embarazo accidental. Tal es el caso de la joven que protegeremos tras la identidad de Tinelly's Vulva.

Tinelly's Vulva solía tener una afición por los pantalones de corte tremendamente bajo. Su sentido de la moda llegó a extremos tales, que en ocasiones era posible visualizar claramente su zona púbica.

Tristemente para Tinelly's, tanta exposición de la genitalia repercutió en un accidente reproductivo; un día cualquiera, las danzas del regetón terminaron por acercar demasiado las zonas bajas de Tinelly's y las de otro ser del género masculino igualmente exhibicionista. Tanto contacto terminó por embarazar a Tinelly's, quien en unos 6 meses tendrá a un crío que vendrá al mundo a seguir con la brutal tradición de los pequeños pigmeos latinos y sus ritmos erotizantes.

La Pico en El Hoyo, Parte I: Introducción.

2007-07-22T20:05:00.000-03:00

Los Neo-facultativos entramos en conocimiento con "La Pico en el Hoyo", por medio de un apasionante personaje denominado Karen Shusmann.

K. Shusmann, reconocida activista neo-nazi valdiviana, especializada en el barrido de inmigrantes peruanos, bolivianos y ecuatorianos, nos introdujo al complejo mundo de "La Pico en El Hoyo" a través de relatos magistrales repletos de magia, retórica y cognición.

De acuerdo a las narraciones de Shusmann, "La Pico en El Hoyo" asistió al prestigioso Liceo de Niñas de Valdivia donde resaltó entre sus compañeras por sus amplios conocimientos en artes marciales y defensa personal. Era, además, sorprendentemente popular entre el sexo opuesto debido a su accesibilidad como persona.

La "Pico en el Hoyo" comenzó a ganar cierta reputación en la escena underground local. Su fuerte personalidad y enormes facultades comunicativas, la convirtieron pronto en una promesa de la poesía nacional. Sus comienzos como artista se remontan a sus primeros años en el Liceo de Niñas, lugar en que junto a algunas de sus más queridas camaradas, se asomaba a las ventanas del establecimiento a declamar los más bellos versos de amor y erotismo a los varones transeúntes.

Puro Relleno Chapter I: Asegurandose que aún sabe escribir.

2007-07-04T12:23:00.000-03:00

Ya, la cosa es que mi idea era (finalmente) entregar al mundo la enternecedora historia de La Pico En El Oyo (sin H, gracias), pero parece ser que las musas fálicas me han abandonado y por lo mismo tendré que volver a escribir sobre Caca. Porque así de copromórfico ha estado todo el asunto aca(ca)démico. No importa en que carrera fantasma y en qué universidad del Cock me encuentre, es inevitable que me vaya como el reverendo Pico En El Oyo (palabra multifunción: sustantivo propio, adjetivo, verbo, verbo divino, palabra del señoi).

Obviamente, la mejor parte de todo es cuando la figura paterna (mono final) de turno se pone completamente Ecuatorian Latin Thrash y empieza la pelea "futuro, frustración, basura, que-decepción-de-hija". Pero es aún mejor cuando en medio de la batalla final, le digo a mi santa madre que no se preocupe... aún puedo rectificar mis errores como la Tigresa del Oriente.

Y bueeeno, la zorra no más ahí papá duro no más la vida vacaciones nieve snowboard cicatriz ahí caída dura spring break girls gone wild E! en español puro charro en llamas.

En el fondo quería escribir para asegurarme que todavía puedo y además porque el nuevo formato del Fotolog no tiene niun brillo.

ya..

Chao Chile Chico.

Lucho Caca

2007-04-27T23:57:00.000-03:00

Lucho Caca sufre de incontinencia fecal. O tal vez no. Quizá solo experimenta placer cagando en baños públicos. Tanto la incontinencia como el placer, son teorías ampliamente discutidas por el moderno y siempre ecléctico grupo de Neo-Facultativos. Los Neo-Facultativos, grupo de elite compuesto por una serie de bellos y sabios personajes, más uno que otro fantasma cuestionable, mantiene profundas discuciones y dedica largas horas a la búsqueda de una explicación al fenómeno Lucho Caca.
La abundancia de Luchos, hizo nesesaria la identificación de este especimen particular. Obviamente lo más sensato fue referirse a él con el sufijo que más se adecúa a su compleja personalidad: Caca.
Los Neo-Facultativos aún no logran llegar a un concenso respecto de este asunto sumamente perturbador, pero tienen fe en que mientras ellos hablan sobre él, los marginales piecitos de Lucho Caca se escapan bajo un cubículo de baño público, en algún lugar misterioso dónde sus salvajes y benevolentes intestinos experimentan la gloria que solo un WC puede llegar a entregar.

Flérida, La Monja en Llamas.

2007-01-29T18:49:00.000-03:00

Una vez conocí a una monja de nombre Flérida.
Esta santa mujer,
tras alcanzar un clímax religioso
en sus oraciones diarias,
tomaba entre sus manitas apasionadas su crucifijo
y ardía en llamas.

Electro-castos vs. Electro-mods.

2006-11-22T22:41:00.000-03:00

Dentro de las múltiples posibilidades de la electricidad, el remoto pueblo al que hago alusión, optó por promover el nuevo invento como un metodo de educación. Así nacieron los niños electro-castos y los electro-mod.

La modificación corporal en una sociedad tan avanzada fue natural despues de todo. Eventualmente la evolucion se encargó de bendecir a cada nuevo habitante con un practico cargador ubicado en la zona baja de la espalda.

De esta forma, y comenzando a temprana edad, las familias que optaban por una estilo de vida más conservador, conectaban a sus niños y por medio de pequeñas descargas electricas activaban las zonas cerebrales precisas para que sus hijos permanecieran en la senda familiar purista. Al contrario, las familias más liberales alternaban la corriente electrica para activar los sensores Modernos. De ahí el nacimiento de los niños electro-mod.

Tanto los niños electro-castos como los electro-mod, fueron criados duramente apegados a sus normas tradicionales y alejados unos de otros. Pero con el tiempo, y siguiendo las ideas libertarias de algunos niños que se negaron a ser electro-educados, ambas tendencias comenzaron a unirse y, aunque fue díficil, el conflicto se superó... después de todo, se trataba de la lucha eterna del punk clásico y el punk moderno.

El Baile de Los Monstruos.

2006-11-02T15:21:00.000-03:00

"El Niño-Elefante caminó buscando el final del arcoiris y al llegar, en lugar de una olla repleta de oro, lo que encontró fue una cajita con pequeños agujeros y en su interor, un ratón con piernas de hombre que lo invitó a esperar el proximo arcoiris".

Hace unos días mi madre quiso hacerme uno de esos tests de personalidad y me dijo: escribe un cuento en que el protagonista sea un animal, cualquier animal. Lo primero que le pregunté fue: El animal... ¿tiene que existir, o lo puedo inventar?... este texto fue lo que salió de eso.

No Tocar: Caca y Chichio

2006-10-11T11:13:00.000-03:00

LLAMADO A LA CONCIENCIA COPRO-SOCIAL.

Usted, si usted, chico o chica:

hace caca y la observa
se saca los mocos (y los ve en el pañuelo)
se rasca el poto
mea en el lavamanos
mea en la ducha
se tira peos (no pedos) y los huele
se corta las uñas y las deja en el piso
se saca las costras
babea mientras duerme
se saca comida de entre los dientes
escupe en la vía pública
no se baña todos los días
tiene mal aliento por las mañanas
le intriga la caca de perro
deja su cepillo de dientes con dentífrico seco
escribe sobre la mugre de los autos con sus dedos
tapa el drenaje de su ducha con cabello
le da diarrea cuando mezcla lácteos con frutas crudas
prende fosforitos en el baño cuando está fétido
se mordisquea las uñas y las escupe
le llama la atención la cera depilatoria con sus pelos eternos
tuvo una pelela/basenica/bacinica/bacinilla
olvida reponer el rollo de papel higiénico
el hielo en su freezer queda café con jugo de carne
no se lava los dientes después de cada comida
olvida ponerse desodorante
se afeita las piernas y se le irritan

se rasca la planta del pie y lo disfruta aunque le moleste un poco
usa los mismos calcetines tres días seguidos
se rasca la entrepierna a través de los bolsillos
se corta cuando se afeita y tapa la herida con confor(t)
despierta con el cutis graso

se saca los pelitos de la nariz
hace caca en baños públicos
no se lava las manos después de lo anterior

odia y ama cuando se le queda la lengua pegada en el helado
se aguanta las ganas de mear cuando no quiere dejar de ver tele

langüetea el plato de postre
cuando está resfriadx deja los papeles con moco sobre la cama
se levanta en la noche a mear y no hace correr la cadena
se resbala cuando sale de la ducha

toca el cañón de la estufa a leña para ver cuando aguanta el dolor
le fascina ver las pulgas corriendo sobre la panza de su perrx

Todo esto y mucho más.

Lo que es caca, está sucio;

lo que es chichio, es peligroso.

Nuestras madres nos educaron.

des-eduquémonos

Sueño De Una Noche De La NADA

2006-09-10T20:38:00.000-03:00

Debido a sus serios problemas de orientación, Paul D'Lune camina por las calles de París con un marcador indeleble y la intención de ubicarse:

Yo estuve aquí

yo estuve aquí

Su técnica pierde efecto una vez que comienza a olvidar el significado de la palabra "YO". Entonces recurre a escribir su nombre completo:

Paul D'Lune estuvo aquí

Pero luego, a causa de la preocupación por encontrar su nombre, lo olvida, y opta por una opcion más sencilla:

Usted estuvo aquí

Entonces el ser antes conocido como Paul D'Lune, se da cuenta que no sólo ayudará a su propio sentido de orientación, sino al de muchos otros habitantes de Paris que tienen la mala costumbre de adueñarse de las paredes durante las Noches de la NADA.

Chicos Rudos.

2006-08-28T10:28:00.000-03:00

Es duro prepararse cada semana. Pero es mi pasión y no puedo evitarlo.

Lo primero que hago, es calzarme unos pantalones ajustados pero siempre cómodos en caso que sea necesario correr. Luego, me pongo mi chaqueta, obviamente, por el lado de adentro; naranjo brillante, para sobresalir entre las lacras, para que todos sepan quien soy y que pertenezco.

Mis botas están lustradas, punta de fierro y siempre prestas a batallar. Antes de salir, me observo detenidamente en el espejo y pienso que de verdad me veo rudo.

Los chicos y yo siempre nos juntamos en el mismo lugar y a la misma hora, y nos gusta caminar y asombrar a los transeúntes que nos reprueban con la mirada.

Cada sábado es el mismo recorrido; caminamos por la ciudad y finalmente llegamos a nuestro destino. Cuando nos ven entrar, ya saben que estamos dispuestos a todo. Nos llaman hooligans, y tienen razón.

Cada sabado, la rutina es la misma. Llegamos al mismo lugar, defendiendo nuestro bando y en las gradas esperamos lo peor. Abajo, en el campo de batalla, la competencia es brutal. Y no nos quedamos ajenos a ella. Saltamos en las gradas, destrozamos todo a nuestro paso, insultamos a quien se cruce por delante, golpeamos a quien se nos enfrenta (aunque muy pocos se atreven).

A veces pensamos que estamos hechos para esto; somos hijos de la violencia, de las calles y aquí encontramos nuestro nicho: en la competencia, en el enfrentamiento y en representar con el corazón, y hasta las últimas consecuencias, a nuestro amado equipo de ajedrez.

Deconstrucción Y Descomposición.

2006-08-09T20:00:00.000-03:00

Lo encontramos en ese bosque mísero cerca de la casa, colgando de una rama no muy lejana al suelo, boca abajo y cubierto en algo que alguna vez fue ropa, las tripas al aire, y la cara hundida.

- No podemos dejarlo aquí- dijiste como si se tratara de una cosa cualquiera . Aunque tal vez sí lo era. Todo lo que vimos fue una masa tumefacta, casi irreconocible que hervía en su propio caldo de putrefacción, donde larvas y moscas se deleitaban.

Yo no me detuve a mirarlo, el olor era demasiado fuerte para acercarse siquiera, pero a tí no te importó. O tal vez no lo notaste. Tú, mi madre, simplemente lo envolviste en tu amplio abrigo rojo y lo llevaste a casa.

Cuando nos vio llegar, mi hermana dio por hecho que el bulto era otro de los muchos animalitos moribundos que encontrabamos agonizando al borde de la carretera y que recogiamos para darles una muerte rápida y terminar su sufrimiento. Tú no le dijiste lo contrario, no por protegerla, si no porque no lo creíste importante.

Yo sí sabía, eso lo olvidaste. No era un animal. Era un niño.

Cavamos en el jardín, un foso no muy profundo a los pies del ciruelo y dentro de él, depositamos el cadaver. Cubrimos la tumba con tierra y tu dijiste que serviría de excelente abono.

Las rosas del jardín, los arbustos, los arboles crecieron, florecieron de una manera increible. En pocos días habian plagado el patio enredandose y retorciendose en las paredes de la casa.

La tumba del niño, lentamente comenzó a socavarse y un enredo de moscas y ramas se dirigió con paso decidido a la casa. Cada día más cerca, y el olor más penetrante. Las moscas más ruidosas y los esfuerzos por mantenerlas lejos, más inútiles. No sé si te cansaste o nunca te importó, pero nosotras te seguíamos, mi hermana y yo. Hicimos lo mismo que tú. Nos sentamos frente a la chimenea y esperamos.

Las moscas y su podredumbre entraron sin permiso, se apoderaron de la casa, y sin perder tiempo, de nosotras. Tus pies, tus manos y finalmente tu cabeza desaparecieron bajo esa manta espesa y zumbante. Luego siguió mi hermana y finalmente yo.

Antes de cerrar los ojos, lo último que vi fue el ciruelo que en su base acunaba el cuerpo descompuesto de un niño desconocido. Esta vez, el ciruelo no sólo fue testigo. Esta vez, abrió sus raíces inmensas y abrazó con brutalidad nuestro frágil hogar que, yo siempre supe, agonizó desde mucho antes que el niño llegara.

*Esto es la descripción más exacta que pude lograr de un sueño que tuve hace unos días.

Complejo Mesiánico 2.0

2006-07-29T17:43:00.000-03:00

Holden Caulfield (protagonista y narrador de The Catcher in The Rye") dice, dentro de su depresión-pena-egoísmo-inmadurez, que lo único que le gustaría ser "de grande" es un guardián. Un protector. Un ser que protege y previene a otros seres (niños) frente al peligro de caer en el abismo del campo de centeno.

Holden es mi héroe. Aunque en la práctica, sea un verdadero pelmazo. O sea, es un tipo de 16 años, perdido, solo y criado entre la esfera de una familia de ricachones de la alta alcurnia y otra esfera fétida a espiritu adolescente de chicos-cool-de-colegio-privado. Si, imagina a todos los miembros de The Strokes, musculosos, rudos e idiotas pero con la misma actitud "I'm too cool for school". Durísimo.

Al contrario, en teoría, el tipo es Dios. O bueno, no Dios. Me conformo con Jesús. Un mesías menos hippie y sin barba, con menos fans y con zapatos. Sin desierto pero con Nueva York. Y con más sex appeal.

Fue, leyendo ese libro (primero en español, luego inglés-no me llamen ñoña) que me di cuenta que yo, y muchos otros seres, tenemos demasiadas similitudes con ese tipejo llamado Holden. Aparte de la idiotez y el ego (cita textual a Jane Lane en Daria: "¿Para qué ser vanidosa si se puede ser ególatra?") tenemos ese mismo complejo.

¿Cual es la idea de andar por el mundo, rescatando incautos, salvando almas y reviviendo zombies? ¿Quién demonios nos autorizó para hacerlo? y en cualquier caso ¿Quien mierda dice que somos los más indicados para hacerlo?

Creo, y son libres de escupir la pantalla si no concuerdan, que el asunto Mesías parte de un ego fracturado (aunque presente) y, sobre TODO, de una benefacción torpe pero autodidacta. Aunque como víctima brutal de este complejo, debo acotar algo antes de salir a cazar vampiros y liberar esclavos: El mesías (autodenominado) no te lleva por su camino [al contrario de los mesías más famosos (ja!)] sino que, simplemente, pretende mostrar el camino hacia la "autorealización". Sí, se que suena a bazofia de auto-ayuda y pirámide Maslow, pero empiricamente es mucho más LINDO.

Bueno, el punto es que yo quiero seguir salvando, y quiero que otros sigan salvando. Es un excelente pasatiempo y, por estúpido que suene, quiero que algún día algún ser me diga, con cara de "yo te conozco pero no recuerdo tu nombre": gracias por no dejarme caer (aunque en alguna parte del proceso de salvación, haya pensado en empujarle. Hey!, somos salvadores, no santos)

Jurel Tipo Salmón

2006-07-18T19:11:00.000-03:00

Que rico que a mí me dejen recuerdos
los gusanitos que se comen el libro
y que yo diga
"Ah! yo quiero un pescadito"
y atraparlo aquí
solo porque se ve lindo
cuando lo tapo con agua
y le cierro un ojito y todo está bien.
*
Así mientras leo el libro
el gusanito cuenta-palabras
marca-pasos
mono-transistor
es macanudo
y choriflay y tornasol
pero igual me canso y suelto el libro
y veo mi pescadito
y Faustino (pobrecito)
no me dice nada
en parte porque es un pez
en parte porque no puede
en parte porque nadie puede decir TODO
con la cabeza en el agua
y las aletitas cortadas.

Apablaza, Abraza.

2006-07-10T21:31:00.000-03:00

Olegario Apablaza era lo que llamaríamos "de piel". No era vecino, no era conocido, no era amigo... él era Olegario.

Cada año nuevo, cumpleaños, navidad, santo, natalicio y festividad de la más variada naturaleza, se sentía el toque de la puerta y tras ella Olegario Apablaza, dispuesto a abrazar a quien se apareciera en su camino.

Porque esa era su gracia. Él abrazaba.

Así como algunos pintan o cantan, actúan o cocinan, Olegario Apablaza, abraza.

Nunca importó el tufo alcoholizado memorable, o las ropas raídas que lo ponían en el mismo escalafón social que al "El viejo del Saco", nadie podía huír de su abrazo benefactor.

Olegario conocía las diversas y complejas técnicas de abrazo. El abrazo fúnebre (con palmadita en el hombro para los hombres), el abrazo femenino (cuidadoso y respetuoso), el abrazo de año nuevo (exaltado y energético) y hasta el abrazo de fiestas patrias (animado y con agarrón).

Parte de la iniciación al entrar a la familia, era ir a abrir la puerta a Olegario y recibir ese primer y brutal abrazo. Nueras, novias y novios, cuñados y yernos, a todos les tocó su turno.

Todos ellos con el mismo nerviosismo e incomodidad.

Y Olegario siempre con la misma sonrisa, los ojos de loquito desorbitados y los brazos con vida propia regalando cariño a los extraños que no siempre agradecían su esfuerzo.

Lo cierto es que ya no hay Olegario, sus abrazos desaparecieron y su caminar de viejito a mal traer dejó de aparecerse por las veredas del barrio. Mentiría si dijera que se le extraña (aquí no se extraña mucho) pero cada vez que el loquito de turno se pasea hablando con perros y asustando a los niños, nos acordamos de Olegario. Él solo los abrazaría.

Las Teorías Más Crudas III: Sobre El Extremismo.

2006-07-05T10:04:00.000-03:00

Originalmente, el plan era tratar el tema de la histéria y el extremismo (ya que aunque usualmente funcionan en niveles paralelos, ambas se unirán porque yo quiero que sea así), pero solo me remitiré al segundo concepto, más que nada porque... si.

El extremismo debe su validez como concepto y como acción a una abundancia anti-natural de pasión. Esta pasión puede ser derivada de experiencias acumulativas, efectos químicos (iji!) o simplemente TODO.

El extremismo en su concepto puede relacionarse peligrosamente con la rétorica (cosa que no deseamos) o puede ser manifestada por medio de la acción. Como mencionamos anteriormente, la pasión exacerbada juega un rol fundamental, por lo que la accion extremista (ya sea en sentimiento o ideología) muy dificilmente será reflexiva o analitica. En este punto me detengo para delimitar las acciones, y sus incentivos:

1- Una acción ideológica, puede facilmente disfrazarse de discurso (no alanilazaremos la semiótica presente en este punto, más que nada porque no existe). Evidentemente, como ideología requiere de un mínimo concenso en que la idea original es adoptada por un grupo determinado. Pero, hay que aclarar que la acción en sí, será sólo reacción. Esto es lo que permite que una simple concepción de idea, se transforme en una acción extrema.

2- Una acción sentimental, por otro lado, aunque puede racionalizarse por medio del psicoanálisis (si mencionamos a Freud, ganamos puntos extras) basará su inmediatez, en la reacción pasional. El extremismo en esta clase de reacciones, proviene del mismo lugar que el pánico a las escaleras o el amor por los gatos. De esta forma, cada reacción (y su nivel de extremismo) es impredecible.

Los extremismos, cabe mencionar, no responden a un estímulo placentero, sino a una nesecidad. Esto explicaría muchos de los comportamientos, en apariencia, incoherentes de ciertos primates que habitan nuestros espacios.

Minoco*

2006-06-28T12:34:00.000-03:00

*Minoco: Según la RAE (Real Academia de Esternocleidomastoideo); del latín Mino - Rico, atractivo, buenmozo, suculento, benefactor, adonis.
*
*

Minoco es un chico popular. Las chicas lo aman, y los chicos quieren ser como él... y algunos chicos, bueno, también lo aman. Pero él no hace caso a nada, él es sencillo y no es su culpa ser tan bello.

Su piel es cobriza y sus ojos son únicos. Y aunque está medio ciego, su mirada es imposible de evitar. Su cabello suave cae con gracia sobre su rostro masculino, aunque sobriamente delicado.

Minoco sabe que es amado, pero él no ama a nadie.

Minoco espera con ansias a alguien que lo quiera, no por sus rasgos caballerezcos, por su firme torso o sus labios carnosos. Y aunque muchos piensen que él es sólo apariencia, Minoco tiene secretos. Él se sabe vencedor antes de haber peleado, pero su naturaleza infinitamente tímida no le permite hacer uso de sus poderes.

Minoco a veces lamenta ser como es. Porque quiere ser un chico normal, no quiere oír suspiros cuando camina con su elegante desdén por los pasillos de la secundaria. No quiere la adoración y los anónimos vehementes en su casillero. Minoco quiere ser como es, el Minoco que no todos conocen. Ese que espera que todos se hayan ido para caminar en soledad, con los brazos abiertos, y así, finalmente abrazar algo real.

Mi Lucha: La Conmovedora Historia de Eulalio Pinaleo

2006-06-22T10:45:00.000-03:00

La historia de Eulalio es ciertamente dramática.

La medicina moderna me dará la razón

Eulalio luchó con una fiereza sutíl

Y aunque puso en ello, su alma y su corazón

la amenaza de la comida rápida

eventualmente, significó su fin.

Todo por culpa

de refrigerios y cenas altos en grasas,

de controvercial naturaleza

y, claramente,

dudosa procedencia

que para el joven Eulalio y sus fuerzas ya escasas

llegaron a ser su mortal sentencia.

Y así, un día

lo inimaginable sucedió

Cuando, en una tarde enfermiza,

el pobre Eulalio,

arrollado por un repartidor de pizza,

murió.

El Indescriptible Señor Pi.

2006-06-10T14:36:00.000-03:00

El señor Pi vive en una casa inconmesurable, alpargatamente soberbia, antediluvianamente colosal.

Lo conozco desde hace una cantidad indeterminada de años armamentistas, y me encantaría poder hablar de él, pero no puedo porque soy muda.

Y sería fabulosamente delicioso que él pudiese contarme su historia, pero no puede porque tambien es mudo. Y no sabe leer. O escribir.

Además me gustaría poder describirlo, pero no puedo porque es indescriptible.

Todo lo que él es, aún no existe. Y la ropa que usa jamás ha sido vista y sus gestos no tienen nombre.

Me gustaría poder mostrarlo, pero no sale en fotos. Porque su forma es indeleble pero inconsebible. No puedo dibujarlo porque sus colores no existen. Y no puedo hablarlo porque soy muda (eso ya lo mencioné)

Y he tratado de memorizarlo, pero no puedo. Porque no tengo memoria. Y lo vi hace tan poco (o hace tanto) que ya no me acuerdo de él.

Espera, ¿Quién es el Señor Pi?

Entropía.

2006-06-04T22:35:00.000-03:00

Cuida tu ombligo. Es un hoyo maravilloso. Está lleno de recuerdos
Y a veces es lindo recordar.

La Comunicación Es... TODO.

2006-05-28T12:42:00.000-03:00

No suelo hacer uso de este espacio como el típico Journal gringo. El jodido diario de vida público donde se cuentan las apasionantes aventuras y desventuras de un adulto joven atrapado en una adolescencia inmortal con serios trastornos de personalidad y un gusto durísimo por llamar la atención. Tal vez, sea hora de que lo haga.

Bueno, para los que no lo sepan, un Seminario Periodístico es una reunión fatal de una semana, llena de odas a una labor imposible de embellecer, pseudo-celebridades intelectualoides, hipocrecía de la peor calaña, y narcolepsia en público. Y eso fue lo que me consumió durante los últimos 7 días.

A continuación un arbitrario, estúpido y profundamente presindible resumen de los conceptos memorables de la semana-seminario-periodismo-tortura-con café y galletas:

- Señor Calippo, no se puede hojear literatura Decmocrata Cristiana durante las exposiciones.

- Dilatación anal... ¿post mortem? (Secreto periodistico)

- Nuevo térnmino: BICIVERSA

- "Por favor, podrían hablar un poquito más despacio"

- "Señor Patricio Bañados, ¿y que hay sobre su programa OVNI?"

- Protesta inútil.

- Terrorismo solitario.

- Aplausos incoherentes.

- Señora de edad madura tratando a su célebre marido de MONIGOTE.

- La misma señora haciendo gala de una hipocrecía tal, que podría causar gastritis en los más fuertes de estómago.

- Bla, bla bla.... "No más retórica"

- Parkour in Calippo's Hole

- Guiller se ve igual que en la tele.

- "Luchoooooo!, te amamos"

- 2 Opas son mejor que 1.

- Los asientos en auditorios no están hechos para humanos cuya altura supere el metro 70.

- Los expertos en comunicación social suelen ser pelados. Y no por eso, Neo-Nazis.

- Viernes a las 20:00, "Trolísimo"

*No explicaré ninguno de los conceptos. Se trata uno de esos chistes "tenías-que-haber-estado-ahí".

Es Todo.

2006-05-16T18:20:00.000-03:00

Lo es. Mira.

Yo Soy Balsamina.

2006-05-08T23:49:00.000-03:00

- ¡Balsamina!, ¡Balsamina!, ven a conocer a tu tocayo. Y Balsamina corrió con las polleras en el aire, como niña que era.
- ¿Dígame, papá?
- Mira, Minita, este es tu tocayo.
La niña observa detenidamente las ropas roídas del hombre, sus innumerables arrugas, la piel destrozada y su caballito miserable. Aleja la vista por un momento y pregunta con inocencia
- ¿Papá, qué quiere decir Tocayo?
- Quiere decir que tiene tu mismo nombre. Él es Balsamino; tú, Balsamina.
La niña queda petrificada. Ese nombre que había odiado toda la vida tenía una razón de ser. Y ese viejito Chuñusco era la razón.
- Mire papá, usted cree que porque soy chica, soy tonta. No pues. ¿Cómo se le ocurre bautizarme con ese nombre? La niña se subleva
- …Sabe que más, desde ahora en adelante no me vuelve a llamar así. Me llaman Mina, o Minita o lo que sea, cualquier cosa menos Balsamina. ¿Me oyó?
Y la niña corre enojada y un poco asustada porque es la primera vez que le habla en ese tono a ese caballero que es su padre.
Los días pasan, y la niña sigue enojada.
- Minita, ¿como te va a molestar tanto?. Es un nombre nada más.
La mamá siempre es comprensiva y la consuela.
- Es un nombre… un nombre horrendo.
Y la niña llora porque cree que sus faldas primorosas, sus zapatitos de charol, sus peinados revolucionarios, sus modales de princesa y su caminar angelical son Nada al lado de ese nombre tan raro. La niña llora por días, y la madre la envía con el Sacerdote de la iglesia.
- Pero hija, ese nombre que tienes… no es feo. Es diferente, es original.
Pero por mucho que el Sacerdote hable bonito y construya metáforas infantiles, la niña no se convence. Y llora, y llora.
Entonces la madre le dice
- Hija, hija… tu nombre es tan lindo. Tu nombre es una flor. Una flor muy bonita.
Pero la niña ya no cree nada. Porque es una niña y está enojada.
Entonces la madre le muestra una revista donde aparece la flor amarilla, linda, linda.
Pero la niña no cree, o no le importa.
Entonces la madre viaja al pueblo, consigue semillas y calladita, las siembra en el patio. Y un día bien lejano llama a la niña
- ¡Minita!, ¡Minita!, ven a ver a tu tocaya.
Pero la niña ya no quiere caer en esos trucos.
- ¡Minita!, ¡Minita!, ven a verla.
Y la niña, de mala gana va hacia su madre con la pollera pegada al suelo y los pies pesados.
- Mira- dice la madre- esa, esa es la Balsamina.
Y la niña la ve por primera vez. Una flor. Y bien bonita.
- Viste Minita. No importa lo que diga tu papá. O cualquiera. Ahí tienes. Y Ahí estás tú. Floreciendo amarilla, pegada al suelo pero yendo hacia arriba. Y cada vez más grande y bonita.
Y la niña ya está cansada de pelear contra un nombre. O le empieza a parecer algo estúpido, así que mira la flor con los ojos entre cerrados y dice tranquila
- Balsamina, mamá. Llámeme así no más… porque soy yo. Yo soy Balsamina.

No Me Digas Que Soy Libre

2006-04-28T15:38:00.000-03:00

Hace unos días pasó de nuevo. Pensé que ya no sucedería más, que ahora la modalidad había cambiado y que ya no volvería a dejar el suelo.
Pero pasó de nuevo.
Es una conversación típica. De las mías. Cuando quiero ser Mesías y salvar a los insalvables, y empezar de nuevo y explicarlo todo. Y no se puede. Nunca se puede.
Y ella también sabe eso. Y aún así tratamos. Porque se supone que para eso son las amigas. Para salvar el mundo y encontrar razones.
En otoño technicolor no es más fácil, sólo es más lindo. Así que caminamos hacia adelante. Porque “adelante” es lo único que hay.
Y de a poco, otra vez nos elevamos. Y las hojas en el suelo se hacen grandes y aún más amarillas. Y bajo nuestros pies, flotan nuevamente.
Siempre hablamos de intangibles, y esta vez si son tangibles. El aire limpio con olor a tierra y lluvia deja ver los “Yo quiero”, “Yo creo”, “Yo espero”, “Yo extraño”, “Yo miento”, “Yo Busco”… todos claritos, suspendidos como marionetas meciéndose sin cuerdas.
Y a veces, cuando el suelo se acaba, pisamos todas las palabras para poder seguir avanzando y cuando el camino termina, la última palabra que vemos es “libre”.
Y cuando buscamos la frase completa dice clarito, “No me digan que soy libre”, y es sólida pero esponjosa cuando la tocamos.
Y ella cree que es horrible que alguien te recuerde que eres libre.
Y yo creo que es horrible no saber como ser libre.
Pero cuando todo deja de moverse y las palabras ya no son consistentes, nos despedimos como siempre, y nos reímos también. Porque para eso son las amigas, para reírnos… tontas, tontitas.
Y esa noche cuando duermo, sueño con muchas cosas. Y mientras sueño, sigo siendo libre y caminando sobre las mismas palabras. Y siempre es difícil.

Destruya Su Lujuria Presuntuosa Mientras Habla De Sí Mism@ En Tercera Persona Y Sobreanaliza Los Pasos De Los Aparecidos.

2006-04-18T00:00:00.000-03:00

"Lo cierto es que la gente sí desaparece. "La gente".

"La gente" es un ellos tan arbitrario y tan fatal que me conmueve. Pero yo sé que desaparecen.

Y es duro cuando uno lo piensa así. Que cuando ya no haya nada, no sólo no habrá nada; ya no habrá gente.Y no es que simplemente "no haya gente".

Es dificil esto, porque yo tambien soy gente, y tu eres gente y nosotros somos gente.

Aunque a veces no lo parece y ni siquiera tenemos permitido el "nosotros", resulta que tenemos las mismas posibilidades de desaparecer.

Y cuando desaparecemos, no es como que no estamos. Es que los detalles empiezan a desaparecer, pero siempre hay una conciencia de la existencia. Y esa conciencia es tan chiquita, que pasa de ser un enorme conjunto de caracteristicas (una nariz, un agujero, un lunar, un tatuaje, una cicatriz, una pantorrilla, un hueso), modos (una risa, una voz, un chiste, una palabra) y almas (una expresión, una luz, un silencio, un gesto, una nada- que, mierda, que es propia) a ser, simplemente, un nombre.

Cuando se es un nombre, se está al borde de la invisibilidad, y no porque ya no seas visible, sino que los ojos que te veían ya no te ven. Y aún peor, ya no te conocen.

Y no es un problema de memoria, o de lejanía. Es un problema de convivencia. A veces puedo notar como algunas gentes comienzan a desaparecer. Pero eso ya no es tan trágico, porque me acostumbré. Y es hasta lógico.

Es dificil cuando se escucha al que quiere desaparecer. Por eso yo a veces pido, calladita, que a los aparecidos los dejen en paz porque los rastros (los nombres) se borran rápido, pero nunca se borran todos. En cada silencio hay un "yo estuve aquí". Y es mucho más duro saber que, en realidad, yo nunca estuve aquí".

*Ah, y sobre eso que estás pensando.... sí. Lo sé. Pero esa era la idea. Y además no sé muy bien lo que estoy haciendo. Creo que estoy desapareciendo.

Las Teorías Más Crudas II: Terrorista Solitario.

2006-04-11T20:00:00.000-03:00

1- ¿Qué es un terrorista solitario?
Siguiendo con las teorías crudas, me parece pertinente hacer mención de un fenómeno que los expertos hemos denominado Terrorista Solitario.
Para comenzar a hablar sobre estos seres se debe aclarar que, por naturaleza, no suelen ser “personas” (aunque siempre hay excepciones). Mayoritariamente, se trata de entes, que al no poseer una presencia corpórea notable (y/o aceptable), pululan en el borde de la invisibilidad.
*
1.2- ¿Es usted un fantasma?
Si.
*
2- ¿A qué se dedica un Terrorista Solitario?
Un Terrorista Solitario encuentra satisfacción en cometer actos que solo pueden ser identificados como “Fracturas en la Realidad Lineal” o FRL. Estos actos, cometidos deliberadamente, pueden ser definidos como “todo acto que produce un bache en la continuidad real de la sociedad”, en otras palabras; una estupidez.
Socialmente reconocidos como estupideces, estos actos de sub-Normalidad buscan romper los enlaces en la cadena de la Normalidad, logrando de esta forma, el desconcierto de la población común.
*
2.1- Fracturas en la Realidad Lineal.
Existen dos tipos de FRL:
a) Las premeditadas
b) Las accidentales.
Mientras las premeditadas se crean bajo el alero de una idea predispuesta del tipo de Terror que desean causar, las accidentales son hechos fortuitos que momentáneamente son, por definición, estúpidos. Esto, ya sea por su falta de practicidad o por su naturaleza ridícula.
*
2.2- Ejemplos:
Cuando un ser profiere un alarido gutural en público y luego continúa actuando con normalidad, se trata de una FRL accidental, incluso si este acto precisó cierta planificación. Esto porque su duración es momentánea, al igual que su reacción (que gana valor al ser espontánea).
Por otro lado, un cártel invitando masivamente a la ciudadanía a “Un baño de luna en el destello parmesano de nuestras árticas palmeras subcutáneas”, corresponde a una FRL premeditada, ya que precisó planificación y sus efectos son paulatinos.
*
3- Sobre las revoluciones.
Cada FRL y cada Terrorista Solitario representan una pequeña revolución. Estos actos pueriles y ridículos, al constituir un punto negro en la normalidad, modifican la percepción y la realidad más cercana de las personas.
Mitológicamente, los manuscritos de las Teorías Más Crudas ilustran la posibilidad de una gran Revolución por medio de una seguidilla de FRL y la sublime abundancia de Terroristas Solitarios, pero en la práctica, parece difícil ya que éstos no suelen movilizarse en cardúmenes, excepto en contadas ocasiones.

La Teoría Más Cruda.

2006-04-06T23:51:00.000-03:00

Gran parte de los actos humanos están definidos por la intención. Así, el proceso de intentar algo, tiene tanto valor como el logro de ese algo.

Cada intento se realiza en un contexto particular. Y ese contexto, sumado al intento, resulta en una situación que, finalmente, derivará en lo que comunmente llamamos un "sentimiento". Estos sentimientos no son como los comunes y corrientes (esos que son reacción, o acción independiente). Los sentimientos provenientes de la intención nacen de la suma de sentimientos independientes, contextos y, al contrario de los anteriores, control.

Esto, porque cuando un sentimiento ha habitado el tiempo suficiente en la persona, se inicia un proceso de reflexión. La reflexión finalmente culmina en lo que será la toma de desiciones. De esta forma la persona decide si:

a) Ignora el sentimiento

b) Espera que se disipe

c) Intenta hacer algo al respecto.
*

Para poder llevar a cabo la intención se debe tener claro que el motor para esta acción es un conjunto de ganas, deseos y ansias.

El proceso de reflexión y su consecuente decisión se debe guiar por las siguientes consideraciones:

1- El intento requiere de la determinación.

2- La determinación se gana con la reflexión.

3- El intento no garantiza el éxito.

*
El intento en sí, puede estar representado por cualquier tipo de acción que busque un objetivo. Por ejemplo: el movimiento de una mano que trata de alcanzar un objeto, una confesión de sentimientos que busca reciprosidad o el hecho de escribir con con una meta definida y premeditada.
Cuando se opta por intentar hay un 50% de posibilidades de que el algo resulte y un 50% de que no resulte. Al contrario , si no hay intento, hay 0% posibilidades de éxito.
*

Por consiguente, podemos concluir que cuando alguien dice "La intención es lo que vale", dicha afirmación no sólo está apoyada por la fortaleza del cliché, sino por hechos concretos y cifras (Números que siempre dan confianza a los más duros).

*2+2=5

La estadistica me da miedo, la comunicación organizacional me da miedo, la radio me da miedo, la interpretación me da miedo, la semiótica me da miedo, la fotografía me da miedo, la legislación me da miedo. Que crudo. En teoría.

Confiemos En Que Éstos Sean Tiempos Balsámicos.

2006-03-31T12:41:00.000-03:00

Adelina lleva años tratando de acostumbrarse a la rareza. No es que la rareza le moleste, es sólo que, bueno, es rara.

Adelina tiene cuatro hermanos. Américo, Esteban, Verónica y Balsamina, quien heredó el nombre de su madre.

La otra Balsamina (la mamá) es una señora adelantada. Ella usó minifalda antes que nadie. Y fabricó su propio vestido de novia lleno de mariposas y pajaritos, no por necesidad, sino porque "nadie más hace las cosas bien".

Cuando eran pequeños, los cinco niños se adosaban como estrellas de mar en una roca, a las piernas flacas de su madre y la seguían al parque, a la cocina, al baño o a la nueva película de Cary Grant.

Adelina ahora está en la universidad, y le parece que su madre es una heroína de pelicula que no envejece. Ayer le sirvió galletas verdes. "Adivina de qué son", dijo Balsamina (la mamá), Adelina no tiene ganas de adivinarlo.

Américo es un niño genio. Construye botes y autos. Destripa calculadoras, relojes y camaras fotograficas para saber como funcionan. Esteban es un chico tranquilo. Y las chicas lo aman, porque es amable. Verónica le teme a todo, sueña con terremotos y memorizó todas las capitales del mundo. Balsamina es una chica estudiosa, jamás ha faltado al colegio y por esto, la otra Balsamina (la mamá) le esconde el despertador y le dice: "Hija, ya eres inteligente... ¿para qué quieres ir a la escuela?".

Adelina es una chica libre. Y los chicos la aman. Pero ahora se pregunta si sus amigos creerán que es raro lo que pasa en su casa. Las comidas policromáticas, los gritos y manías de Vicente, su padre. O quizá las particularidades de Verónica que no sabe qué hora es o qué día, y que falta al colegio porque se olvida que existe, y aún así puede hablar por horas sobre los nuevos descubrimientos de la ciencia.

Adelina piensa también en qué dirán sus amigos cuando vean a Américo entrando por la gran puerta del comedor cargado de fierros, tuercas y anunciando que creará una máquina del tiempo. O a Balsámina (la hija) gritando porque su madre ha vuelto a esconder sus libros para que no siga poniendose más inteligente.

Todo esto confunde un poco a Adelina. Pero luego de un rato piensa que todas las familias son diferentes. Y que tal vez la suya no es tan rara, después de todo.

Adelina ha optado por dejar de preocuparse de eso y hoy ha llegado un poco antes a su casa esperando un nuevo almuerzo multicolor. La casa está en silencio y Adelina camina hasta la pieza del fondo, la de Balsamina (la mamá) pero no logra verla aunque sí la escucha. "Te gusta?", pregunta Balsamina (la mamá). Adelina recorre el rosado dormitorio con la mirada y finalmente sus ojos se posan en la figura de su madre, sobre una larga escalera, pintando pajaritos, volcanes y árboles sobre la amplia pared del fondo. Adelina no contesta. Corre y baja a su madre de ahí y le pregunta si acaso está loca, que es peligroso, y que una señora de su edad no debería hacer eso, etc. "Si, si si.." dice Balsamina (la mamá) "Pero, Ade, dime... está bonito o no?"

"Esta no es época para bálsamos"

Balsamina Villanueva.

Nop, Aquí No Vive Don Octavio Lienlaf.

2006-03-23T22:57:00.000-03:00

Octavio Lienlaf es un ser benefactor. No lo conozco en persona, pero estoy segura que lo es.

Supe de él hace harto tiempo, y sólo gracias al teléfono.

Las primeras veces no me sorprendió en demasía. La gente siempre comete errores al llamar: numero equivocado, nombre incorrecto, guía telefónica mal impresa, etc.

Cuando comenzó a hacerse más seguido, al menos una vez por semana, me pareció bastante particular.

Yo no sabía nada sobre Octavio Lienlaf, ¿por qué siempre llamaban a mi casa preguntando por él?, ¿por qué era tan solicitado? y ¿porque siempre lo trataban de Usted?.

Supuse que Octavio no tenía muchos amigos o familia, y quien quiera que fuese la persona al otro lado de la línea, tampoco lo conocía muy bien. Así que me propuse adoptar a Octavio.

Cuando me sentía sola, me bastaba escuchar el tortuoso ring ring del teléfono y la eterna pregunta: ¿Se encuentra don Octavio Lienlaf?, para saber que Octavio andaba por ahí. Probablemente, tan solo como yo. Y con su teléfono mal marcado.

Hubo un tiempo en que temí que las llamadas pararan. Luego de un desastrozo caso de psicópata telefónico, tuve que cambiar el número. Sentí que me despedía de Octavio y sus llamadas equivocadas, y que le extrañaría, sólo por ser imposible de ubicar y porque su numero guardaba una torpe similitud con el mío.

Mi nuevo número hizo su debut oficial. Familia, amigos, conocidos, vendedores insoportables, avisos de corte de electricidad... lo mismo de siempre. Ya no podía esperar que algún desconocido me preguntara si acaso vivía aquí don Octavio Lienlaf.

Luego de un tiempo ya no pensaba en eso. Sólo recordaba su nombre, que por cierto tiene cierta sonoridad graciosa, hasta que un día alguien volvío a llamar erradamente. La llamada me desconcertó. ¿Cómo era posible que siguieran buscando a este señor, si mi numero había cambiado? ¿Como es posible que siguese existiendo la confusión de numeros?.

A veces me sigo preguntando eso. Pero la mayor parte del tiempo sólo espero a que algún extraño llame y me pregunte por él, y yo pueda decirle "No, aquí no vive don Octavio Lienlaf" con una risa suave que ahogo en el auricular.

Johnny Joel Y La Carioteca En El Club Tropicana.

2006-03-15T15:53:00.000-03:00

Johnny Joel esta sentado a las afueras del club Tropicana junto a su banda, La Carioteca. Han estado juntos por más de 5 años y hoy es su gran debut.

Tienen una fuerte influencia de Tito Puente, a quien admiran con pasión, aunque su estética se acerca más al estilo impuesto por Sammy Davis.

Johnny Joel cree que la música y el baile elevan el alma. La Carioteca, considera que Johnny Joel tiene razón y por eso lo acompañan en sus épicas aventuras musicales.

El club Tropicana vio nacer a los grandes clásicos de la salsa y el merengue, y todos los demás estilos musicales con nombres comestibles.

Johnny Joel ve como los miembros de La Carioteca comienzan a perder la calma. Están nerviosos, pasean sin rumbo y se marean, rodeados por el grueso humo de cigarrilos intranquilos. Él, por su parte, tiene confianza ciega en su grandeza. Sabe que este momento se ha guardado en su mente desde la primera vez que tocó sus timbales.

Johnny Joel, espera poder calmar a La Carioteca, espera poder contagiarles su confianza, su seguridad y su pasión. Y así, juntos, serenos, conquistar el Tropicana y hacer bailar a cada cuerpo sigilosamente escondido en sus coloridos salones.

Sobre Lo Cataclíptico.

2006-03-07T09:28:00.000-03:00

No recuerdo en qué libro de Papelucho, se habla sobre el concepto de "huerfaneo" como verbo; yo me huerfaneo, tu te huerfaneas, nosotros nos huerfaneamos...

De lo que si me acuerdo, es de las diferentes formas de huerfanearse. Uno puede ser huerfaneado, y uno puede huerfanearse solo.

Yo no sé cual de estos tipos se aplica a mí. No me han huerfaneado, estoy segura. Y yo no me he huerfaneado sola, pero a veces me siento huerfana.

La orfandad me ha negado varias cosas, ahora que lo pienso. Fue eso, lo que me permitió no ir al temido jardín infantil. Mi mamá me llevó. Me dejó. Se fué. Yo me quedé bajo una mesa, llorando. Mi mamá vino. Me llevó a casa. Nunca más se habló del tema. "Nicole esperará hasta el kinder". Eso fue todo.

Creo que lo más infantil que queda cuando uno ha envejecido (no en cuerpo, sino en mente) es el miedo. No el miedo como pánico. Sino el miedo en la guata. Cuando la guata se retuerce, el cuerpo se tensa y el nudo en la garganta, el peso (lo que Papelucho llama "agüta en el alma") te dice que ya vas a llorar. Igual que un bebé. Y lloras, lloras porque tu mamá no está (incluso si está) y porque tienes hambre (porque no estás satisfecho) y tienes un nombre (y se te olvida, porque eres un bebé) y te da pena. Y sigues llorando, porque te sientes huerfano. Y nunca sabes porqué. Y eso es cosa de niños, pero está bien.

Unamuno Fue Un Imbécil Brillante.

2006-02-23T17:55:00.000-03:00

Me imagino que debe ser dificil ser un personaje; pertenecer a alguien más y hacer lo que ese alguien quiere que hagas. Cuando el personaje ha sido creado, no tiene libertad. Pero cuando no ha sido creado, no existe y por lo mismo tampoco puede optar a la libertad.

Es bueno pensar en estas cosas porque me da algo de conciencia. Pienso, por ejemplo, en Eloísa Gomez, o en Octavio Lienlaf (pronto le conocerán) o incluso en Faustino y Eulalio. A todos ellos, los llamo MÍOS, pero no me pertenecen. Yo tuve suerte, porque los encontré. O ellos me encontraron. Y en parte, pudieron optar a ser medianamente libres.

Aunque algunas veces acepte mi complejo dictatorial (solo con personas reales), creo que a ellos los he dejado ser libres. Me gusta cuando hacen cosas que yo no apruebo y que no me pertenezcan por completo. Porque a mi no me gustaría pertenecer a algo/alguien por completo.

Por eso es duro pensar en poderes, en alturas y en infinitos. Cuando el creador es creado es como el huevo y la gallina. Y entonces ya no es tan bueno pensar en estas cosas porque tener que reconocer a un yo-reflejado, un yo-magnificado (hay que mantener el yo no por ego sino por miedo a perderse) es dificil. Es confuso. Y cuando uno quiere no creer en nada, hay dudas pero tambien hay calma. Y eso es mejor que nada.

EL ARTE Es Cagarte De Frío, Con Espacio Y Sin H

2006-02-12T15:56:00.000-03:00

Sé que sonará un poco hipócrita viniendo de una persona con una fijación por el sobreanalisis y amante del existencialismo (a veces.... creo. No sé. Ya me confundí, en fin), pero odio esa manía de darle sentido a las cosas.

Llamenme idealista, romantica o maldita pseudo-filósofa con pretenciones literarias (o todas las anteriores) pero que quede claro que en este post le declaro mi odio apasionado a los conceptos y a la teoría.

Cuando uno estudia una carrera cuyo nombre embellecido es "comunicación social", es imposible huir de la conceptualizacion. Cada maldito ramo comienza con la estúpida pregunta retórica "¿Qué es comunicación?", ésto, mientras en tu cabeza respondes con un "¿Y que mierda me importa?" que no puedes hacer audible para tu fenomenal profesor porque el concepto de Profesor-alumno no te lo permite. Así que en lugar de dejar libres tus insultos y sarcasmos hasta el punto de la acidez (o sentimiento de culpa, como quieran llamarle) te sientas, tranquilamente, falsamente a escribir una linda definición que tenga las suficientes palabras como para no sonar pre-escolar y lo suficientemente simple para que no descubran lo que temes: que no tienes la más jodida idea de lo que escribes, que tampoco te interesa y que lo único que haces es descubrir cuantas palabras con más de 5 sílabas conoces.

Es probable que en cualquier situacion sea imposible dejar de lado la teoría, pero cuando se está inmerso en el submundo de las Artes y Humanidades, es aún más complicado. ¿Por qué? Porque, aceptele usted o no, todos nos metimos ahí para arrancar de los conceptos, la memorización, los numeritos de mierda, las formas exactas y cualquier cosa que tenga bordes rectos.

Imaginate, tratar de definir el Arte. ¿Que chucha es el arte? ¿Una expresión?. Puede ser. Una expresión ¿de qué? ¿Sentimientos?, ¿Una externalización? ¿Un vómito mental-viceral en formato físico? ¿Físico? ¿Y la poesía? ¿Y cuando pienso poeticamente, soy artista? ¿Puede que lo sea sin saberlo?... etc, etc. etc. Fuck that!.

Afortunadamente el arte es indefinible, al menos para mí. Todo ese asunto fantástico de la busqueda de la belleza al más puro estilo Muerte en Venecia, es sólo inspiración, no es el arte en sí. Es un paso. Y la belleza como tal, es un concepto (ajá) completamente subjetivo.

Creo que con el arte, así como con la mayoría de las cosas buenas (y malas) en este puto mundo, no se puede buscar lógica u objetividad. Incluso el arte consagrado se presta para el típico debate de "el arte es: vs. el arte no es:" dependiendo de su belleza. No todos vamos a concordar en que las escenas sanguinolientas de Goya son indudablemente bellas. O que las obras ultra sexuadas de Dalí son "hermosas", apegandonos siempre el concepto de libro.

Todas las cosas rescatables de la vida están firmemente adheridas a los sentimientos (para bien o para mal), más que nada, porque estas cosas rescatables son cosas extremas (obviemos cualquier chiste del tipo "huuu deporte extremo, genial"). El arte, como expresión y al igual que todas estas cosas (a falta de un concepto más adecuado) no puden simplemente ser bellas. ¿Dónde está la complejidad en eso? Las cosas y la vida misma, pueden ser violentas, horrendas, hermosas, apasionadas, ridiculas, o simplemente, de mierda. La belleza puede ser fea. La fealdad puede ser una obra de arte.

Ahora que leyó esto, vaya, saquese los intestinos y adorelos por su profundidad. Por ser viscosos y hermosos y porque le duelen cuando ama, cuando odia, cuando come y cuando le inspiran a matar o a crear.

*Por favor, admire la repetición de la palabra COSA, si quiere vaya contnadolas mientras lee, para mantenerse entretenido. --->Eso prueba mi punto. Si me entendió bien. Si no, siga contando.

*Me carga escribir largo y enredado. Sé que la mayoría de las persona ni siquiera lee estos posts en su totalidad. No importa. Y si usted no los entiende, tampoco importa. Saque algo de esto. Incluso si ese algo es la siguiente expresión: "Esta tipa es una idiota, yo escribo mucho mejor, con menos faltas de orto-grafía, y con mucho más contenido".

Gracias.

Les amo con pasión.

"Cuando Te Veo, En Realidad Te Veo De Cabeza Pero Mi Cerebro Es Más Sabio, Te Toma Y Te Da Vuelta"*

2006-02-01T19:08:00.000-03:00

1- Tengo demasiado tiempo libre y, por lo mismo, una antinatural tendencia a sobreanalizar todo. El otro día traté de desarmar el acto de conversar. Y lo logré . Tiene clímax y tiene silencios incómodos. Y yo amo esos silencios. Porque son incómodos. Y el climax es tu mejor cara de emoción o tu risa de cuerpo entero (cabeza hacia atráz, ojos negrísimos, cuerpo que vibra y acompañamiento de ruido mental)

2- Antes de ponerme en "modalidad de escritora", escuché Summer of '91 de And You Will Know Us By The Trail Of Dead. Además de reirme (nuevamente) frente al apasionante nombre de la banda, dicho tema me puso tan feliz que me dio pena. Y terminé llorando. Y luego dejé de llorar y fui triste de nuevo.

3- Cuando tengo ganas de hacer promesas (porque esa es una forma de tener algo que cumplir y algo que hacer y esperar) hago algo estúpido para conmemorarlo y ese es mi secreto. Al menos a medias.

4- Todo lo que he hecho está lleno de coincidencias. Todos a quienes conozco están unidos por coincidencias. Y yo a ellos, de la misma forma. Puede que esté premeditado. Puede que sea chiste (Nota mental: menos mal que no creo en nada)

5- A veces escribo mala poesía en margenes de cuadernos de Teoría de la Comunicación o de Periodismo Informativo. Pero otras veces me gusta robar poesía ajena porque pucha que rico que alguien más viejito, un otro haya dicho lo mismo que siento, y haya escrito lo mismo que me pasa.

6- Me gusta leer, pero sólo sobre lo que me gusta. Y me gusta ver, pero sólo lo que me gusta. Y me gusta escuchar, pero solo lo que me gusta. Y hay hartas cosas que me gustan. Y por eso te escucho a tí. Y los escucho a todos.

7- Me cuesta concentrarme en la Universidad. Porque tengo papel y lapiz tan cerquita. Y aunque no quiera, voy a terminar haciendo un dibujo. O escribiendo algo que no debería. Y tengo mi cabeza tan puesta, que no puedo evitar cambiarle el nombre a todo y hacer que los intangibles pasen cerquita mío y me hagan cosquillas en la mejilla.

8- Cuando me salió la conciencia (que fue como a los 12 años) muchas cosas me ecomenzaron a asustar; que alguien sepa lo que estoy pensando, que me caiga un piano (o yunque) en la cabeza o que me entierren viva. Mi mamá dice que todos mis miedos son ilógicos. Mi papá dice que yo nací desprovista de lógica.

9- Lo de los miedos es algo terrible. Porque cuando me siento feliz y completa (cosa que no suele suceder a menudo ni durar más de un par de segundos) me da terror que luego de ese ratito ya no estaré feliz. Entonces me da tristeza saber que ya no seré feliz. Pero tener miedos me pone contenta, porque mi mamá también dice "si te duele es porque estas viva" y a veces es rico estar viva.

10- Me cuesta mucho terminar las cosas porque he escrito muchos ensayos y me acostumbré a ese remate final que (supuestamente) es una reflexión muy profunda (o una ambiguedad sinsentido que aparenta profundidad) así que suelo terminar las cosas así. Diciendo hartas cosas que no dicen nada. O tal vez si. No sé. Ya no recuerdo de lo que estaba hablando (escribiendo?)

A sugerencia de Kalasjnikov (un ser altamente benefactor):

No una enumeración sino una representación de mis manías. "Representar", es otra de ellas. Alguien más vivo que yo probablemente ya lo dedujo. Gracias por deducir. Le quiero, le amo sólo por ser un extraño/a y por ser deductivo/a.

*El título de este post es poesía robada. A quién? Death Cab For Cutie. De dónde? Del tema A Lack Of Color. Por qué? Porque sí.

News Update: Luego de larga desaparición, Rapero Altiplánico busca futuro en el mundo de las Leyes.

2006-01-17T12:10:00.000-03:00

Muchos pensamos que su desaparición sería permanente, y que ya no volveríamos a verle caminar con la mirada perdida junto a su inseparable camarada, Latin American Psycho (the original), o a precenciar sus extrañas (y atemorizantes) costumbres.

Pero no. Ha vuelto y más fuerte y altiplánico que nunca.

Luego de dos años en la carrera de Periodismo en la prestigiosa Universidad Autónoma de Chihuahua (sucursal en Valdivia), el Rapero Altiplanico ha optado por cambiar el rumbo de su vida.

Según testigos, se le ha visto traficando los últimos vestigios de su herencia psicotrópica junto a Latin American Psycho, el dealer autóctono más buscado del sur de Chile.

Aparentemente, nuestro insuperable Rapero Altiplánico planea enderezar su comportamiento por medio de un complejo plan, detallado en los siguientes pasos:

- terminar con su vida de narcotraficante aficionado

- retirarse de la promisoria (jaja, si) carrera de periodismo.

- optar por un futuro en el mundo de las Leyes, siguiendo el sabio consejo de su padre, Rapero Altiplánico-Costero Senior.
Hasta ahora, el futuro de su sórdida relación con Latin American Psycho es un misterio...

¿Que será lo que se vislumbra en el horizonte de nuestra fauna (consumidora de flora) universitaria? ¿Una logia skinhead? ¿Satanismo? ¿Illuminati? ¿Democracia cristiana?

Sólo recuerde que lo que suceda, será informado a la brevedad aquí, en su espacio favorito de periodismo serio e integramente dedicado a la f-a-l-a-c-i-a.

My Own Summer (SSS Free)

2006-01-09T17:40:00.000-03:00

Comencé a odiar el verano apenas entré en la adolescencia. Creo que el auto-odio tuvo mucho que ver. Todo el asunto playa, arena, sol y el reuerdo de clásicos de la mano de Marta Sanchez y Luis Miguel (entre otros "idolos" que no quiero recordar), se me hacía bastante dificil de soportar. Con el tiempo esa primera reaccion fue evolucionando y actualmente radica en una animadversión manifiesta; es una guerra declarada.

Odio el verano. Para empezar, hay que considerar que soy una alérgica absoluta. Sol, pasto y polvo, entre algunos de los lindos elementos que me dejan luciendo como enferma psiquiatrica fotofobica y con indicios de porfiria cutánea. O sea, físicamente, dicho periodo se me hace infernal.

Y luego está el tema de la "estupidez veraniega" (o SSS, Summer Stupidity Syndrome, como me agrada llamarle) Sí, existe. Está ahí afuera y si le das la espalda, podría atacarte.

Tenía unos 13 años cuando noté los devastadores efectos de esta enfermedad. El SSS es el real responsable de muchos de los torpes acontecimientos que caracterizan esta época del año.

Muchos no saben que el SSS es lo que se encuentra detrás de el "exito del verano" (léase Axé, Reggeton - o como demonios se escriba-, Cumbias etc.). También es responzable de los desordenes hormonales (léase ninfomanía y su homologo masculino, tan caracteristicos de esta bella época) .

El SSS se trata de, basicamente, una especie de locura colectiva, una alucinacion de colores psicodélicos y con gusto a alcohol al 90% difrazado de helado de fruta. Las víctimas suelen estar en un amplio rango etario (entre los 15 y los 45 años) y presentar un comportamiento facilmente aplicable a un regimen nazi. Me explico: multitudes en las calles, todos tan ligeros de ropa como de neuronas, llendo hacia los mismos lugares, haciendo lo mismo, moviendose al ritmo de lo mismo y luciendo practicamente iguales.

El SSS se produce, según mis serios y acabados estudios, por la necesidad de expresar por medios poco reflexivos, la nueva "libertad" tras largos meses de trabajo, estudio y otras cosas igualmente sorprendentes.

En general, afecta a individuos que ya tienen cierta tendencia a la masificación de la celebración-des-cerebración, a las danzas exoticas, y a la inconciencia post-ingesta de alcohol u otros.

Hasta ahora, la cura es un misterio. El único remedio a tan terrible flagelo, son las oscuras nubes que anuncian el cambio de estación.

Por mi lado, y afortunadamente, siempre he estado libre de esta horrenda enfermedad. Eso más que nada porque no hay multitudes en las calles y no hay sol... en mi propio verano*.

*Siempre amaré Deftones. My Own Summer siempre será uno de mis himnos personales. Amo ver que mi odio al verano sea compartido y que Chino Moreno lo celebre con pasión. iji!

Tuto

2006-01-01T18:56:00.000-03:00

La no-luz en mi habitacion está compuesta de miles de puntos azules. Los puntos se mueven y forman cúmulos que se vuelven negros cuando se calientan y entran en contacto entre sí.

La no-luz me despierta justo cuando dormitar se transforma en dormir, empuja todas las frazadas y covertores hacia atrás y deja mis piernas al descubierto. Entonces éstas comienzan a brillar.

Mis piernas largas son del mismo color que mis brazos que tambien estan compuestos de puntos pequeñitos pero que se subliman cuando entran en contacto con la no-superficie.

En la no-luz se guardan muchas cosas. Las cicatrices desaparecen, los lunares y las manchas, son sólo recuerdos, las costillas se vuelven blandas, y los huesos ya no duelen.

Cuando la temperatura es la correcta, comienzo a desaparecer. Pero eso no ocurre a menudo. Normalmente, cuando mis piernas se doblan y tocan mis brazos comienzo a encogerme, y los objetos en la habitacion se alejan.

Yo me encojo y me encojo y a veces lloro, pero no porque duela, sino porque es dificil acostumbrarse a las formas nuevas. Cuando me he encogido lo suficiente entro en una cajita de algún material transparente que aún no he podido determinar y que, por ser pequeña, atrapa mi respiracion y no la deja salir.

Cuando me acostumbro a la nueva forma, todo mi cuerpo se vuelve blaquísimo y comienza a atrapar los leves rayos de la luna que entran por la ventana. La luna se empieza a dehacer y finalmente, se queda dentro de la caja, conmigo. Entonces yo siento frío y la piel se me eriza y mientras me seco los ojos, me vuelvo a quedar dormida.

Administración 1: Profesor, ¿Mi ejemplo constituye Planificación Estratégica?

2005-12-29T20:05:00.000-03:00

Las últimas veces que he trazado el plan, siempre faltan los detalles clásicos: la típica antimateria, que siempre es necesaria en esta clase de experiencias o los pseudoamigos que se hacen invisibles justo cuando necesito audiencia.

Para poder traer un apocalípsis necesitaba música de fondo. Pensé que vendría sóla porque si ya la he inventado en sueños, en colores y con personas que no existen, también podría imaginar el escenario perfecto. Al parecer, perfecto es algo que molesta un poco a los habitantes nebulosos de la multitud (la multitud es lo que utilizo cuando los antes mencionados pseudoamigos desaparecen magicamente).

Cuando la multitud corría desaforada por las calles, yo me quedé tras un árbol y fue ahí cuando la raíz me hundió y me dio la idea. Y la idea no era tan genial, porque ya estaba en proceso. Ahora es sólo cosa de seguir la corriente, reunir los materiales (y antimateriales), recitar la poesía intocable y amar a los extraños. Esa parte es complicada por el miedo a las alturas (que no es a las alturas propias sino a las ajenas).

Por eso algunas veces te dicen que no mires hacia abajo. Yo te pido que tengas mucho cuidado y que, por favor, tampoco mires hacia arriba.

Completar los rituales es complejo. Siguen desapareciendo los sacrificios, las estatuas y a veces las apariciones no ayudan.

Antes, cuando escuchaba una voz, yo misma me decía "síguela, no puede equivocarse". Ahora sé que no puedo creerles porque ya se han equivocado mucho y justamente ahora están pidiendo ayuda. Y me tengo que ir.

Cuando complete el plan, tendré un aviso grande y de colores. Te pediré que corras, pero no mucho, porque de todas maneras planeaba salvarte, pero sólo un poquito.

Eloísa

2005-12-24T14:05:00.000-03:00

Eloísa Gomez no es mi mejor amiga, porque parece que yo no tengo mejores amigos (al menos, no de esos de las películas).

Siempre le he dicho que su nombre es fome, pero creo que a ella le gusta. En realidad no estoy segura. Ella es tan silenciosa que a veces parece que no estuviera.

Aunque es calladita, también es buena. Me cae bien porque siempre me escucha, nunca me interrumpe y cuando me da la tontera, no le molesta dejarme sola. Y yo también sé dejarla sola.

Incluso deja que la arregle a mi gusto y la lleno de florcitas y nunca se enoja cuando le tiro agua en el verano.

Eloísa tiene hartos años. Muchos más que yo, pero no creo que le guste que diga cuántos. Yo no tengo idea cómo fueron todos esos años, porque la conocí hace poco. Fue un día tonto y con sol cuando yo me paseaba por el cementerio y ella estaba ahí, y se veía vieja y descuidada, pero me hizo gracia y le empecé a hablar.

El único problema es que a veces me deja hablando sola, pero no siempre lo noto. Según dicen, es normal que la gente muerta deje de contestarme, pero no sé si sea tan normal. Además a Eloísa no la conocí viva, así que no tendría porque dejar de hablarme si nunca comenzó.

Cuando Tengo Un Chiste Interno Me Río Con Las Tripas

2005-12-19T11:37:00.000-03:00

Los chistes internos son tan apasionantes como estúpidos. Y fascistas. Y adolescentes.

Mis gloriosos años de colegio me enseñaron lo que era el famoso chiste interno, más que nada, porque yo nunca estaba dentro del grupete dónde nacía el chiste.

Como testigo implacable del nacimiento, vida y muerte de este tipo de situaciones, puedo decir que el chiste interno es la forma más hermosa y socialmente aceptable de ejercer el divino derecho a discriminar. Ni siquiera es necesario pertenecer a las esferas sociales populares para estar dentro de la mafia del chiste; hasta los chicos del club de ajedrez y los del coro tienen sus propios chistes internos.

Esto es aún más notable, cuando no se trata simplemente de un chiste, sino de un universo paralelo de tontera privada. Por ejemplo, no muchos conocen la naturaleza de Faustino (personaje al que hago referencia de vez en cuando). O Eulalio y su trágica muerte producto de la grasosa comida rápida (atropellado por una moto repartidora), o incluso la verdad sobre El Indescriptible Señor Pi, otro misterio que tampoco me es posible revelar porque se trata de un ser... eh, indescriptible. Otro ejemplo es el fenómeno del Ewok Valdiviano (los estudiantes UACh estarán más familiarizados con el tema); los ejemplos sobran.

Como todas las cosas, el chiste interno tiene dos caras. Por un lado, la satisfacción del zopenco que ideó esta burbuja discriminatoria, y por otro, el desconcierto del ente externo a la burbuja que: a) se muere de curiosidad por saber de qué se trata el asunto, o b) opina que es una reverenda pendejada.

Lo más notable de estos alter-universos chicos y privados, es su maravilloso elitismo. Los diferentes grupos sociales (o anti-sociales) compiten en secreto buscando un vencedor en una encarnizada lucha: la meta es poseer el sub-mundo más complejo, con mayor variedad y cantidad de personajes y con más ácidas referencias. El premio, claramente, es la superioridad social.

Crear uno de estos mundos no es tan complicado después de todo. Basta con tener un grupo de personas lo suficientemente perturbadas y ociosas, además de dispuestas a cohecionar sus chistes personales y agruparlos bajo un mismo alero misantrópicamente snob (en un sentido inmensamente cool, por supuesto). Y, bueno, eso no es tan dificil de conseguir.

Algunas Cosas Me Dan Cosquillas Y A Veces No Quiero Reírme.

2005-12-17T11:53:00.000-03:00

La imposibilidad de reaccionar correctamente a los estímulos es peligrosa. Cuando algo externo puede causar risa o llanto y uno no sabe cuál viene, lo único que se siente es temor.

A eso se debe el miedo a todo: miedo a que se vea más de lo debería verse, o a que se escuche más de lo que debería escucharse.

El miedo, por su parte, estupidiza. Y ya estupidizadas, las reacciones son mucho menos controlables. Por eso está bien que me tengas miedo. Porque es una fase. Y algunos nunca la superamos.

Morfina En Tu Camino.

2005-12-12T20:37:00.000-03:00

La enfermera no dijo nada. El doctor no dijo nada. Y tu hijo no dijo nada. Pero eso fue porque no estaban.

Tu bracito fiero golpeaba paredes, hombres, mujeres y niños, pero era un golpe bueno. Y eso es lo que crees y lo que creo y lo que ellos (todos) creen.

Cuando, con los ojos chiquititos y la mugre en la sangre, veías y hablabas sobre cosas que no existían, casi estabas ahí. Ahora es distinto, en tu cama enana con tus artefactos y testigos, estás definitivamente ahí.

Yo supe que no ibas a volver cuando sonó el teléfono y me hablaron del futuro, y yo me quedé ahí, pensando en nada y cantando en mi cabeza, porque eso es lo que hago cuando ya no reconozco la diferencia.

Tu bracito ahora es un gusano intravenoso. Y todos han aprendido a agujerearlo un poco. Hay que mantener estos niveles para callar los gritos que se te escapan y que, aunque no los escucho, porque ahora soy sorda, los hablo, los escribo y los cocino.

La primera vez lloré sin saber por qué. La segunda vez, me reí como estúpida. La tercera vez no sentí nada. La cuarta, nada y la quinta, absolutamente nada. Ya tengo costumbre de ver esas caras secas caer de sus camas, golpearse el pecho y morir centenarios.

Nunca odié las máquinas, y nunca negué el ciclo. Y no lo haré ahora. Pero no porque sea lo correcto, o porque sea muy sabia, sino porque desde hace un buen tiempo que ya no siento nada.

Yo Pienso Y (No) Aprendo.

2005-12-11T14:57:00.000-03:00

Mientras iba cayendo, alcanzó a pensar un par de cosas; entre ellas, lo poco probable que era pensar mientras caía. Y que tal vez él no iba cayendo, sino que el asfalto se iba acercando. Esto lo asustó. Pensó que ni siquiera ahora tenía el control que tanto quería y le pareció gracioso. Pero no alcanzó hacer nada al respecto. El asfalto lo abrazó antes de poder sonreír.

*No sé si soy la única persona suficientemente ñoña para recordar esos textos educativos de básica llamados Yo Pienso Y Aprendo. Creo que fue así como aprendí lo que era una ironía.

Cositas Lindas Putrefactas En Las Esquinas Y La Magia De La Rutina.

2005-12-08T20:35:00.000-03:00

- Ese vaso de jugo de frambuesa lleva más de una semana en tu pieza- dice mi madre con cara de asco.

- Sí, lo sé. También tengo té verde en el velador, café sin azucar en la cómoda y esa cosa oscura en el escritorio solía ser agua.

- ¿Cómo puedes vivir así?

- Mmm, no sé. Tampoco me gusta.

- Entonces...

- Se ve bonito.

- No, no se ve bonito. No me respondas estupideces Nicole.

- Eh, supongo que me acostumbré.

- Malo está eso. No puedes acostumbrarte a esto.

- Si puedo.

Otro paseo de mi madre, tomando cosas que no debería y volviendolas a dejar con cara de estar reprobándome.

- Mamá, vas botar algo, y eso provocará un efecto dominó que yo amaré y tu odiarás. ¿Por que mejor no sales de aquí y te dejas de joder?

- No me faltes el respeto.

- Te estoy weviando. ¡Maurice! ¡La mamá otra vez no captó el sarcasmo!

- Mami, eres taaan ñoña.

Ahora me mira con cara de estar a punto de gritarme.

- Nicole, ¿Como puedes escuchar esa música? Es un velorio de caballos.

- ¿Por qué?

- Es horrible... es repetitivo y ese tipo no está cantando, se está quejando.

- Mamá, es Radiohead y es excelente.

- No, es horrendo.

- Bueno, lo cambio.

Busco entre los discos junto a mi cama. Encuentro el compilado que estaba buscando.

- Nicole, no wevees, no puedes escuchar eso.

- Mamá, es Norma Jean. Sí, como Marilyn Monroe, pero un poquito más rudos... y evangélicos

- Ya... ya déjame hasta ahí no más.

- Bueno, te iba a dar una cátedra. Tú te la pierdes.

Ahora se retira de mi pieza tratando de no pisar los libros, discos, zapatos, lápices y pinceles en el suelo.

- ¿Mami?, la llamo antes de que salga.

- ¿Qué?

- Nada.

- ¿Mami?

-¿Qué?

- Nada. ¡Maurice! ¡otra vez lo mismo!

- Mami... siempres serás taaan ñoña.

La Implicancias Sociales De Dormir Con La Boca Abierta, En Público Y Babeandole El Brazo A Tu Mejor Amigo

2005-12-03T22:12:00.000-03:00

A veces me dan ganas de esciribr cosas fantásticas y apasionantes. Pero entonces me doy cuenta que no puedo, porque no existen las palabras para escribirlo. Otras veces me dan ganas de decir algo gigante y bonito, y me acuerdo que tampoco puedo, por la misma razón.

Es que todas esas cosas no tienen nombre. Y a mi me cuesta bautizar las cosas; mis mascotas tienen nombres tontísimos producto de este problema.

Algunas veces en la noche, me despierto y siento que mi güata baila y se ríe por dentro, y me contagia la risa. Pero tampoco sé cómo se llama eso. Ni sé si es un sentimiento siquera.

Muchas veces he visto cosas y he hecho cosas que no puedo describir, sólo porque no existen las palabras para hacerlo. A veces, recurro a la táctica del profesor de Administración sin-cuello-ni-hombros: 2+2=5, dice él ("Ja, como la canción de Radiohead", digo yo). El total es más que la suma de sus partes. Entonces puedo decir que me siento estúpida+felíz= estúpidamente feliz,[o felízmente estúpida (el orden de los factores no altera el producto...¿o sí?)] o triste+sola=huérfana. Pero así, con mi propio idioma y mi matématica ideomática, no todos entienden a que me refiero. Y eso no siempre está mal, porque así me entienden sólo quienes yo quiero que me entiendan.

En todo caso, es bastante desagradable que, aunque uno trate de que no sea así, las palabras queden chicas y que nunca digan todo lo que uno quiere decir. O quizá, uno quiere decir demasiado. Cosa que también es un problema.

Saber como decir lo justo es algo complicado. La gracia es el balance: que sea lo suficientemente claro para que se entienda y lo suficientemente ambigüo como para que no revele demasiado.

En este momento, por ejemplo, me gustaría poder escribir sobre la idea de hablar mientras me imagino que me veo cantar esta linda canción que escucho en mi Winampito (The nurse who loved me, de A Perfect Circle) , pero no puedo. Me canso hasta de pensarlo. Por eso mejor me dejo de pensar. Y me callo. Y me dejo de querer cosas imposibles. Al menos por hoy.

*El título de este post no tiene absolutamente nada que ver con su contenido, pero tenía unas ganas terribles de decir eso por lo menos una vez durante el día de hoy. Y lo hice. Bien por mí.

WTF?

2005-11-29T19:56:00.000-03:00

Hay una diferenciación básica para todo prospecto de escritor (o seudo-escritor, como prefiero llamarle) y eso es el asunto ficción-No ficción. Y está bien esta categorización si, digamos, se está revizando el ranking de los libros más vendidos en algún suplemento "intelectualoide" de un diario de derecha, o cuando se va a preguntar por algún texto en particular en una librería.

Lo que me molesta del tema es esa separación excesiva del mundo entre lo que es ficcional y lo que es no ficcional. Y eso, porque me huele a un maníqueismo de real vs. irreal, lógico vs. ilógico, posible vs. imposible.

Y, no es que me preocupe, es sólo que me parece... fome. Sí, porque si todo fuese lógico, posible o real, sería aburridísimo. Hace falta un poco de absurdismo.

Sé que sonaré como una esquisofrénica con el litio apasionantemente bajo, pero me parece que de vez en cuando, es saludable alucinar. Alucinar y escupir un poquito la realidad. Me parece que la realidad de por sí es altamente arbitraria. Lo real es cuestionable. Si yo soy capaz de crear algo, (arte, por ejemplo) y esa creación es un reflejo de una irrealidad, un fenómeno "mío" y soy capaz de exprimirlo de mi persona, comienza a existir, y si existe, es real. Entonces, esto (lo que sea) que acabo de traer al mundo tiene la misma validez que un invento, que una mentira... porque es una creación. Y al final, eso es lo que me importa, la validez que tiene para mí.

Creo que, en el fondo, lo que me molesta es el concepto. La dicotomía dictatorial. El enfrentamiento de esas palabritas que terminan diciendo nada. Odiaré citar a Huidobro pero cuando dice "el poeta es un pequeño dios" dice bastante y es más, todos somos dios. Si somos capaces de crear, cualquier cosa, algo que no existía hasta el momento en que le hemos dado forma y eso proviene desde lo más profundo de nuestro mundo personal, tenemos ese poder. El poder de darle realidad, de hacer tangible algo que no tiene porqué tener lógica, y que por lo mismo, no tiene porqué ser ficcional o no-ficcional. Sólo debe estar. Y ni quiera eso, es algo que nesecita estar.

Intrínsecamente, me parece que toda creación es un acto de rebeldía porque simplemente proviene de manos humanas, una creación dentro de otra creación. Es jugar a ser dios (esto debe doler un poco a los creyentes). Y tener tal poder (el hecho de poder traer algo nuevo al mundo), si uno lo piensa bien, es increible. Básicamente cada vez que algo nuevo viene al mundo proveniente de nuestra mente, se está creando algo que sale de las normas de lo real, o de lo posible. Y si lo pienso a fondo hay un mundo (que escapa totalmente a la lógica), en permanente proceso de creación.

Al final, sólo me pregunto qué sucederá cuando nuestro mundo propio-no-real-pero-externalizado sea más grande y más maravilloso que el mundo "real", ese que es lógico y, sobre todo, controlable.

*Música: Tool - Lateralus

**Imagen: René Magritte

Untitled

2005-11-27T17:09:00.000-03:00

Cuando llegué yo tenía otra cara. No tenía lunares y había muchísimas menos cicatrices. Ahora estoy empezando a creer que ESA era yo y que ESA, murió.

Lo que pasa, es que ahora hay otra, una que no es nueva, (está vieja; tiene achaques y hasta dolores de huesos) pero que es más nueva que la otra. La otra hablaba diferente, pensaba diferente y se veía diferente. Yo a ella nunca la soporté... siempre fue una tonta, pero a esta otra, ya no la puedo ver.

Algunas veces echo de menos sus manos gorditas y sus vestidos rosados. Debe ser porque esta otra se ha hecho tan diferente, tanto que ya no la reconozco. Parece que no tuviera mucho para dejar.

La otra, al contrario, dejó amigos, familia, y dibujos felices en la puerta de la casa de la abuelita. Ahora yo los veo, y también están viejitos. Y CASI me hablan, pero no. Los miro y se callan.

Esta, que es nueva pero no tanto, ya no logra hacer algunas cosas que la otra sí podía. Algunas veces cuando ibamos al lago, y se tiraba al agua helada, nadaba con las sirenitas brillantes. Una vez, el agua se la llevó lejos... y quizá ahí fue cuando desapareció. Pero no, eso hubiese sido bonito. Ella se fue un día normal. Que empezó en un auto blanco y terminó con lagrimas saladas. Fue un día que empezó claro y terminó de noche. Fue bien normal... había un falo en una vitrina, un viaje cortito, una vuelta en silencio y un espejo retrovisor que dijo demasiado. Y ahí empezó.

Ella ahora se quedó atrapada en esas fotos que tienen todos, y no va a volver. Esta otra, lleva mucho tiempo viviendo aquí, no me deja entrar ni me deja salir. Suele estorbarme y soy mala acostumbrandome al cambio. Lo bueno es eso, cambió una sóla vez, ahora está condenada a seguir igual. Hasta que llegue otra o hasta que muera, por completo.

*Música: Sigur Rós - Viðar Vel Tl Loftárasa

La Vida Es Sueño... Y Le Lleva Soundtrack

2005-11-27T00:44:00.000-03:00

Antes de irme a dormir siempre hago dos cosas: selecciono mi libro y mi música. MI libro y MI música. Hago énfasis en el posesivo porque, después de años de melomanía y lectura obsesiva, he terminado por adueñarme de las creaciones de otros. Si algo me toca y se queda dentro, es mío. Así de simple.

Bueno, volviendo al tema narcoléptico, para poder dormir necesito tener música en mi cerebro. Lo interesante de eso es la variedad que pasa por mi tierno equipo de música. Ahí, al ladito de mi camita, me ofrece la voz de Maynard James Keenan (con Tool o APC), los grititos de Deftones, la furia de Glassjaw o la electro-calma con Kid A y Amnesiac de Radiohead. Para ser honesta, no sé si la música que escucho antes de dormir influya en los sueños, pero necesito ese último contacto mágico antes de dormir.

Hay algo especial en ese momento, cuando uno se despide de la conciencia. Cuando el día se repite una y otra vez en la cabeza, las cosas, las situaciones y las personas. Y las personas también tienen su banda sonora; uno suele identificar a ciertos seres con una determinada banda o canción, y si lo que se quiere es olvidar a ese individuo, se escucha otra cosa. Es una terapia, que puede servir para olvidar o para regocijarce en un charco de pena. Y, es cierto, la nochecita es el mejor momento para eso.

Pensando en cuales eran los mejores estilos musicales y bandas para ir a dormir, recordé por ejemplo a Mogwai, con sus atmósferas mágicas o Sigur Rós con sus melodías extraterrestres e idiomas inexistentes; música que de por sí evoca paisajes de sueños submarinos y aéreos y cosas ingrávidas. Air o Moby, por ejemplo, también tienen ese efecto balsámico. Kent, Placebo o Muse con sus aires progresivos y voces extrañas, tambien podría funcionar. En general, hay muchas opciones, pero como diría Jalo Nuñez, "cualquier musica lenta en idioma bizarro y/o nórdico (sirve el inventado también) ayuda a eso".

La música para dormir, después de todo, es el soundtrack hacia una dimension paralela. Ahí, la lógica no tiene lugar, las normas de cualquier tipo mueren y todo es impredecible. Por lo mismo, al momento de abrir esa puerta, que es lo más cercano a un portal interdimecnional que tenemos, más vale que la música incidental valga la pena. Y que la amemos; que sea mía, tuya y nuestra.

*Nótese la cita a Calderón de la Barca...

**Música: Sigur Rós - Agaetis Byrjun

Perdón Por La Demagogia, La Pedantería Y el Existencialismo De Retrete.

2005-11-20T00:17:00.000-03:00

El problema que se me presenta cada vez que comienzo a escribir aquí, es que no quiero que lo que escribo, termine sonando como una reflexión existencialista. Como una simple estupidez que viene de una persona pedante que cree que "ve" más que lo que "ve" el resto. Entonces, es simple. Trato de hacer una anti-reflexión. Una idea que viene presisamente de la no-idea. No tanto de la falta de ideas, sino del miedo a sonar idiota. Y es justamente como suena, finalmente. Porque por muy anti-reflexiva que pretenda parecer, termino hilando ideas sobre mi no-idea. Un puto circulo vicioso. Igual que cuando uno intenta poner la mente en blanco, y en lo único que piensa es en una pizarra blanca... que luego de un rato comienza a lucir trazos nuevos y finalmente termina con algúna creación artistica en su ex blanca superficie. Entonces se puede decir que la naturaleza de la reflexión involuntaria viene de lo más simple; de la maldita raíz del pensamiento. Freud la amaría, si no fuese un cadáver hiper-sexuado.

Básicamente, la demagogia, palabra que por azar me ha rodeado constantemente durante el último tiempo, parece inevitable. Aunque tiene algo de actuación, y la actuación tiene algo de seguridad. ¿A que voy con esto? A que no hay protección como la que brinda tener un manejo más o menos adecuado del lenguaje, porque simplemente es la forma más fácil de esconder lo que se quiere decir en realidad. La honestidad brutal no tiene espacio en una mente que returce y falsifica las ideas. Las reflexiones que vienen de la nada, entiendase por esto, de lo inecesario de la demagogia, siempre esconden algo. ¿Por qué filosofar sobre la nada? Porque en esa nada siempre se esconde una verdad ineludible.

Tal vez el minimalismo también tiene cabida a la hora de reflexionar. La simplificación tiene algo de romanticismo, si se piensa bien. Es cosa de escupir una verdad; una forma de exponer tripas brutalmente, sin marcos maravillosos ni protección, sin palabras bonitas ni un lenguaje matematizado. Este es el mejor ejemplo. ¿De dónde viene este balbuceo pseudo-filosófico? ¿Será que el fenómeno Escuela de Comunicación Social finalmente me está golpeando? O simplemente que digo esto, para no decir "lo otro", lo realmente importante. O tal vez, hay que leer entre líneas. Si es así, que mi subtexto está siempre presente, debería comenzar a temer. Al menos cuando hay certeza de que ese subtexto puede ser encontrado y que alguien sabe lo que hay detrás. Que no siempre los disfraces funcionan, y que la mascara corre el riesgo de caerse si tan sólo alguien se da el trabajo de buscar el orígen: la no-idea que ha parido la reflexión.

*Música: Mogwai - I Know You Are But What Am I

Nuestros Años Aggrometal

2005-11-08T16:44:00.000-03:00

Ok, partiendo de la base que Nu-metal y Aggrometal (tambien llamado Aggro) son la misma cosa, a pesar de lo que algunos quieran decir al respecto, y que Aggro sólo corresponde al nombre con que los sudamericanillos hemos bautizado al estilo, debemos aceptar que todos pasamos por esa época.

La vida se compone de etapas, algunas más airosas que otras; la era del pop, por ejemplo, una época extraña en que, queramoslo o no, parte de nuestra valiosa capacidad mental estaba ocupada aprendiendo letras mal pronunciadas de grupos tan memorablemente decadentes como los temidos Backstreet Boys, los pedófilamente adorables Hanson o las hormonales Spice Girls. E incluso antes, cuando corríamos por los patios de nuestros respectivos jardines infantiles balbuceando las imborrables letras del siempre psicópata Michael Jackson, mientras declarabamos nuestro amor eterno a los bailes Madonnescos. Todo un clásico.

Bueno, volviendo al tema Aggrometal... todo vino tan rápido. La adolescencia golpeaba fuerte con novedades corporales nunca antes vistas y nuevas y apasionantes ideas. De pronto, de la nada, ahí estaba: Johnatan Davis de Korn gritando sobre ser marginal en el high school y sobre el infierno que es ser tratado de fag solo por escuchar Duran Duran (¿?)

Y ese fue solo el comienzo, luego vino Sepultura, para los que querian empezar a saber de donde venía esa cosa maravillosa llamada Metal, y luego Soulfly... Por otro lado aparecía Deftones, con sus rapeos exóticos (sólo en sus comienzos) mezclados con los gritos y susurros más orgásmicos proferidos por cualquier garganta "metalero-masculina". Después vendría Ill Niño y Nonpoint, o 12 stones y Mudvayne e incluso Slipknot. La cosa comenzó a decaer con esos bodrios que serian Papa Roach, Drowning Pool (buen comienzo, decadente continuación) Limp Bizkit (simplemente reprobable) y Linkin Park. Luego la cosa era sencillamente un chiste; cualquier banda que tuviese las más peregrina intención de tocar "Metal" caía dentro del profundo y poco conocedor saco del Aggro, ej: Lostprophets. Lego vino una segunda parte, con bandas como Chevelle o esa bazofia llamada Taproot, más otros millones de bandas que no puedo ni quiero recordar en este momento.

Muchas de estas bandas evolucionaron o siguieron su línea aunque siempre entregando discos potentes, dos buenos ejemplos: Deftones (un favorito personal) y Slipknot, al contrario de Korn "iniciadores" del aggro aunque sólo en el sentido Mainstream-t-shirt selling de la palabra quienes con cada disco pretendían seguir tocando la misma canción con la misma historia del mismo misfit adolescente, sólo que con menos credibilidad y muchos más Mercedes en el garage.

Al final la cosa se reventó. El aggro pasó. Al menos su estallido fashiontástico... Algunas de estas bandas siguen existiendo y sacando buenos discos, pero nada nos volverá a esos años en que nuestra rabia adolescente venía con pantalones anchos, poleras negras y parches de Korn adornando mochilas liceanas.

*Musica: Norma Jean - I Don't Know What But Something Is Going To Happen

Something To Talk About

2005-11-04T09:35:00.000-03:00

En ese helado de cafeína que es la película About A Boy, el protagonista, interpretado por Hugh Grant (ahhh!) dice que para evitar el stress, divide su tiempo en bloques de media hora. Una buena idea si lo que se quiere es simplificar todo.

Bueno, no es que haya seguido sus británicas palabras al pie de la letra, pero me parece que es un buen método. Dividir en pedazos una experiencia y, no evaluarla (que sería fatal) sino sólo "hacer". Sin conciencia y en piloto automático. Cosa que parece funcionar especialmente bien cuando uno hace algo que no quiere.

Este año ha sido bastante desastrozo a nivel de "ideales, realización personal y weas", y la técnica minimalista del lindo de Hugh me funciona. De hecho puedo ser casi funcional mientras no recuerde exactamente qué es lo que estoy haciendo y porqué lo hago.

Si divido mi vida en bloques de pequeños acontecimientos porque, seamos sinceros, la "felicidad" o lo que sea eso que nos hace sentir "bien" no dura más de un par de segundos, un par de minutos, quizá una hora de embobamiento, pero nada más; bueno, si uno hace un recuento de esos ratitos "felices" casi es posible auto-convencerse que todo está bien.

Lo mismo con la vida cotidiana y la rutina. Puedo ir a clases (o no ir, claro, la irresponsabilidad no se quita) poner atención (o no), hacer cosas normales y hasta cumplir con trabajos y tareas (o no)... todo bien, mientras no recuerde El Todo. La razón de la rutina y la culpa que no es mía (o tal vez sí).

Es increíble como la anti-reflexion facilita la comodidad. Por eso la busqueda de inconciencia en las bacanales adolescentes, y la manía por el entumecimiento cerebral. Al parecer, el paraíso es un lugar chiquito, y algo tontito, donde todo está bien... y dónde sólo se está por querer olvidar. Todo se trata de recuperar el maravilloso valor de la inconciencia, sin importar los medios para lograrlo o sus tóxicas consecuencias, porque eso ya implicaría estar "conciente".

*Música: Badly Drawn Boy - Something To Talk About.

El Ewok Valdiviano Strikes Again: "Chikito Y De Piel"

2005-10-27T21:44:00.000-03:00

No pienso volver a reseñar el momento histórico en que el Ewok Valdiviano irrumpió en nuestras monótonas vidas. Sólo diré que cumplió con sus promesas subnormales y trajo bastantes colores, golosinas, suerte y dinero (aunque de ese falso que viene en el Monopoly).

Lo apasionante del asunto yace en el hecho que la conmoción causada por el Ewok me ha llevado a mi y al resto de los activistas en favor de la liberación de este improbable personaje, a ocupar un papel preponderante en la vida universitaria de la UACh (Repito: Universidad Austral de Chile NO Universidad Autónoma de Chihuahua).

Como mamones estudiante de periodismo que somos, el tedio de las notas (des)Informativas, las clases de (pat)Ética y las teorías de la (in)Comunicación nos ha afectado hasta un punto tal, que nuestra necesidad por encontrar una salida sana (que no involucre una casa de Burlesque, piromanía o irnos Columbine con la U) nos ha llevado a cobijarnos bajo el peludo alero del Ewok.

Y nuestra movilización, nuestro activismo no ha pasado por alto frente a las altas figuras de esta respetable casa de estudios. Pues sí, aparentemente somos un nuevo caso de "estudiantes de periodismo que sólo tienen originalidad para hacer weas".

Y es maravilloso. Hay que ser muy cabrón para figurar siquiera en un Consejo de Escuela. Más aún en Periodismo. ¡¿Dónde están esas contundentes demandas por plagio?!*.

Esta vez no es plagio. Esta vez se trata de una amable acción en favor de este pequeño ser que habita los pantanos de nuestra hermosa ciudad y que vive bajo la amenaza de perversos e inter-regionales captores.

Sinceramente me parece que la idea no es lo más shokante. Lo shokante es que los mismos individuos que critican nuestra respetable iniciativa, se preguntan confundidos cosas como:

"Y este animalito ¿Por qué yo no lo he visto?" y el ya clásico "Hey, ¿no se supone que los Ewoks estaban extintos?"

Luego de eso, no hay mucho más que decir.

Este ha sido un servicio público gentileza de E-Walk Producciones.

(Para ser una compañía imaginaria tenemos poder... demasiado, tal vez)

*La demanda por plagio se viene si seguimos utilizando el jodido Ewok de George Lucas.

**Si siguen de humor para cosas imaginarias: Johnny Hardcore's Alternative Experience (la mejor banda que se ha visto en este lado de mi corteza cerebral)

***Leer esto escuchando: The Blood Brothers - Trash Flavored Trash

El Niño Hipnotizador

2005-10-24T21:17:00.000-03:00

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

El niño sabe hablar con la nada. Y con animales. Y con vagabundos. Y con los ancianos que mastican aire eternamente.

El perro cubierto de ceniza tiene un plan decifrable. Una pose que amenaza y los ojos enrojecidos. Un perro de calendario, que se escapa y sin fechas, sin numeros luce sus dientes al niño.

El niño no teme. No existe aquello que lo atemorice y con su mano pequeña, invita al perro a hablar de arena, de dunas, de playas y juegos al sol. La manito se extiende y el niño toca la cabeza del animal.

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

El niño repite su rezo de buenas intenciones. "seremos amigos en las tardes, y te dejaré perseguir tu propia cola, igual que las personas.... caminaremos en círculo, estúpidamente y cantaremos sin sentido".

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

Las orejas del animal han cambiado violentamente su posición. Y un gruñido gutural se extiende. El niño retira su mano con olor a caramelos y plasticina. Ahora se va y habla con la tierra.

- Tú no me tendrás miedo, ni yo a tí.

Mañana perderemos el miedo.

*Música: Múm - We Have A Map Of The Piano.

M.I.A (Missing In Action)

2005-10-19T14:19:00.000-03:00

Últimamente parece que Valdivia se ha convertido en la capital de los desaparecidos. Desaparecidos y nunca encontrados. Muertos o vivos, locos, alucinados quizá. Entes volátiles que ahora tan probable como improbablemente, se hayan tendidos entre las corrientes alternas del río o vagando en algún recóndito lugar de la ciudad, gritando incoherencias al viento. En palabras simples; como tú o como yo.

Y este fenómeno no es tan simple. Viene con epidemia. Es una epidemia singular donde una plaga de universitarios camina por corredores y plazas, edificios y adefecios pensando "¿Y que pasa si el próximo soy yo?".

No se trata de miedo. Es algo más. Al menos, no miedo a la desaparición, sino al efecto. "¿Qué harías TÚ si YO desapareciera?". Me parece que mucho de esto gravita en el ego en decadencia (que, admitamoslo, es tuyo, mío y nuestro) una duda icandecente, y muy natural. "¿He dejado algo, algún mínimo recuerdo?" Claramente nos conviene pensar que sí, que este corto paseo ha sido algo más que un compendio de días incompletos, o ganas de algo más, deseos inconclusos y felicidad de segundos.

Nadie quiere ser sólo el próximo cartel que grita "Desaparecido", y ver los emotivos testimonios de aquellos "cercanos" que jamás lo fueron, una oda al YO que no es mi YO sino el nuevo, el desaparecido. El que ahora es fama y mártir.

Lo que sea que haya sucedido con los valdivianos desaparecidos, es un misterio. Pero me parece que llamarlo misterio sólo ahora, sería una equivocación. Los desaparecidos siempre fueron un misterio; nunca los conociste, nunca me conociste, nadie te conoció. Cada uno de ellos, (y mucho antes de que estas horribles desapariciones comenzaran a suceder) fue y es un misterio.

Finalmente lo único que podemos esperar, es dejar algo. Algún ínfimo pedazo de memoria... algo real, sin darle mayor importancia al hecho que ese algo eventualmente y de igual forma, desaparecerá.

*Música: Radiohead - How To Disappear Completely

**Imagen: Waking Life (película)

Buenos Días... Otra Vez.

2005-10-14T20:13:00.000-03:00

Cuando despertó así, monocromático e invisible, dijo que tenía susto y que no era fácil despegar las sábanas o abir las ventanas. Aunque el aire viciado traiga risas y humedad de piernas torcidas, no se puede pedir un milagro cuando se despierta solo en inconciencia.
Para pasar el rato decidió contarse un cuento y contar sus dedos, sus años y sus pelos. Todos ellos no han sido en vano. Aunque quizá sí, piensa ahora que se le han acabado las cifras. Porque los colores han vuelto, y ya ha pasado otro día.

*
*Música: Between The Buried And Me - Colorblind (Counting Crows cover) on repeat 25 veces.
**Pié de Foto: Rene Magritte - Le masque du Ogenie
***Nota: Si alguna vez lees esto (cosa que dudo) y te sientes aludido, está bien, porque esa es la idea.

A Day In The Life... "You Think You Know But You Have NO Idea": This Is Nicole Grandjean's Fucking Diary.

2005-10-11T22:30:00.000-03:00

5 importantes acontecimientos en la vida normal de una persona normal con vida social normal en una universidad normal al sur normal de un país normal:

Diálogo notable:

C.S: Tú no escribes ficción.

N.G: Sí escribo ficción, acaso no has leído mis ultimas publicaciones.

C.S: Sí, pero tu ficción es algo así como: "mmm... extraño tu cara de jugo de frambuesa, me dices al teléfono y yo te digo que no quiero hablar de esto" y ese tipo de weas.

N.G: Hey!

Declaración del día:

"Cuando tenga la oportunidad me LO como"

Frase del día (y siempre):

"Me Shokan algunos estudiantes de esta universidad"

Autoproclamación:

"Soy sicario"

Futura Idea:

"Fusionaremos a tres personas en una... y será fabuloso. Tendrá el afro de J.G, hablará las weas de N.F y cargará el cansancio de P.K"

* Puede ser que algunas de las citas no sean exactas... no ando con la god damn grabadora todo el puto tiempo. No estoy loca.

** Estoy protegiendo la ideantidad de los involucrados.

*Música de fondo: And You Will Know Us By The Trail Of Dead - Will You Smile Again

La Cantante Con Afro En: El Flautista Tatuado Y El Transporte Público.

2005-10-10T14:43:00.000-03:00

-Mi intención no es molestarlos. Yo sólo quiero hacer su vaje más placentero: yo soy un hombre que por esas cosas de la vida ha quedado sin trabajo y ahora depende de la amabilidad del chofer para entregarles mi música y así llevar sustento a mi hogar....

Bueno, para alegrar su viaje tocaré algo para ustedes.

La flauta mágica tiene notas de melodía salvaje. Una canción conocida fallece a manos del tatuado intérprete. Los dragones, las águilas, las anclas de marino nostáligo. El flautista mata música y la tinta revive.

Algunos dragones tienen problemas de personalidad. La lucha encarnizada de tintas no termina...

La náusea y el movimiento en el transporte público... ya los he olvidado. El flaustista tatuado ha detenido su lucha. Y el silencio es amado.

- Bueno, agradezco su cooperación... lo que sea su voluntad... Gracias al señor chofer por permitirme entregar mi música. Que el resto de su viaje sea agradable y que Dios les bendiga.

El flautista se retira, y la tinta lo sigue. Los tatuajes se ríen en mi cara. Y la melodía moribunda sigue quejándose cuando el interprete ya se ha ido.

*Música de fondo: Moneen - The Passing Of America.

Arty-Alternos Alternativamente Alternativos.

2005-10-07T00:29:00.000-03:00

Durante una semana completa, la sureña y casi inexistente ciudad de Valdivia sufrió los embistes del síndrome "yo-soy-cool-porque-no-lo-soy".

El Festival de Cine de Valdivia, bastante poco glamoroso evento cinematográfico, se realizó con bastante tranquilidad, con las mismas fallas de siempre y con el decadente pero siempre acosable star-sistem criollo. Pero el Festival en sí no me merece mayor comentario. La muestra cinematográfica como tal, tampoco. Ésto, porque nada se compara a la invasión memorable de alternativos que plagó las calles de la ciudad con un espectáculo tan colorido como obvio y predecible.

Increíbles peinados, vestimentas de todos los tipos, colores y formas, conversaciones de pasillo seudo-filosóficas, estudiantes de cine y artistas elitistas. Toda una fauna de personitas y personajes de la más diversa calaña conviviendo en un espacio que parecía una comedia absurdista. Aunque maravillosa. Un deléite para los ojos, se podría decir, plagado de modernidad vintage, góticos-hippies, nerds fashionistas y metrosexuales tóxicos.

No puedo negar que esta sobredosis de estilos me mereó un poco. Tanta alternatividad ahoga mi propia alternatividad y me hace sentir corriente. Y no sé si eso es bueno o malo. Y tampoco sé si me importa.

En todo caso, la invasión ha terminado. Los arty-alternos se han ido y también se han llevado su comercial de Benetton. Tal vez dejarán algún rastro; uno que otro Mohawk colorido, o tal vez algún bolso neo-hippie, o quizá alguna camiseta con lema anti-sistémico. Pero esas cosas se entienden. Es un fenomeno de contagio masivo, como una peste. Una peste divertida. ¡Y tan jodidamente alternativa!...

*Música de fondo: Circa Survive - Stop The Fucking Car.

La Cantante Con Afro En: El Ewok Valdiviano, Una Leyenda Llena de Magia, Nacionalismo Y Perversión.

2005-09-28T14:42:00.000-03:00

- Ok niños, el día de hoy les contaré una historia fenomenal:

Hace muchos años un hombrecito perturbado con una seria afición a matar moros y a autodenominarse "El Cid", contaba la notable historia del Ewok valdiviano. El Ewok, este ente cuyo habitat es la zona de los pantanos en nuestra ciudad, posee mágicas cualidades. Su misión en el mundo es lograr la regionalización por medio de su capacidad de asombrarnos con golosinas, colores, suerte y dinero.

- Tía Nicole, ¿el Ewok valdiviano conoció en algún momento al Flautista Tatuado?

- Gracias por la pregunta Johnatan Josué, pues sí. Verás, el Ewok valdiviano se ha rodeado de una fauna de extraños y maravillosos personajes; El Chino Pestilente-magnético, El Psicópata Latinoamericano, El Rapero Altiplánico, El Alemán Antediluviano y, por supuesto, el Flautista Tatuado.

- Pero, ¿es cierto que el Ewok valdiviano proviene originalmente de Perú... u Osorno?

- Verás Jahaira Jarixa, el Ewok valdiviano es nuestro. Nuestra tarea ahora es amarlo, respetarlo y disfrutar de su magia. Además de defenderlo de estos pueblos que se quieren apropiar de nuestras figuras locales.

- Tía Nicole, me parece haber visto al Ewok fumando hierba en el Jardín Botánico...

- No, Jessabeth Jessenia, el Ewok se ha reformado. Probablemente solo fue una alucinación. En este jardín abundan los hongos psicotrópicos.

*Esta historia es plagio. P-L-A-G-I-O. Bueno, en parte. Eso. Pero el desequilibrado autor me autorizó a plagiar su apasionante narración.

**Para los vivos que no ubican la referencia en el título: léan La Cantante Calva. Teatro del absurdo y wea.

Sadismo En Una Tertulia A Las 3 De La Tarde

2005-09-25T17:17:00.000-03:00

Cuando volví, él ya no estaba. (Esto ya me lo esperaba) Él rompió las cadenas, deshizo los nudos y se fugó por el único ventanuco que olvidé asegurar. (El desastre en esta pieza sigue igual, ahora que lo miro. La sangre seca en el piso, la ropa hecha jirones, los papeles, las cartas y sus libros... ) No me preocupo mucho, eso sí. No creo que llegue muy lejos luego de todo el daño que yo le inflingí.

*
*Música: From First To Last - Ride The Wings Of Pestilence

**Pié de foto: Dalí, Fuente Necrofílica Fluyendo Desde Un Gran Piano.

In The Event That Everything Should Go Terribly Wrong

2005-09-23T14:27:00.000-03:00

Debe ser que hay que hacer caso a las corazonadas. O a las primeras impresiones.

Es cierto, algunas veces son sólo prejuicios infundados; pero, a mi parecer esas reacciones vicerales frente a lo nuevo tienen un porqué definitivo, nauseabundo y secreto.

De todas aquellas personas que han pasado por mi vida, puedo decir que esas primeras suposiciones han sido bastante acertadas. Supe a quien tener miedo, incluso antes de conocerle. Y, si uno lo analiza bien, (y cruelmente, también) las personas se van repitiendo. Sería mucho pedirle a la vida originalidad absoluta en los tipos de personalidades. Cambian los nombres, algunas fobias, algunos traumas, algunos vicios... el resto es lo mismo. Inconsientemente ya sabes que nos hemos visto, nos hemos conocido. Y por ahí, entre la tripa-botón-de-pánico, algo dice "hey, a tí te temo (o a tí te amo) aunque no sepa porqué".

Lo mismo con los lugares y con la situaciones. Son conexiones ya establecidas. Cosas fantásticas, e invisibles.

Creo que debemos estar más alerta. El cuerpo reacciona a lo desconocido y a lo reconocido, y a veces, sin notarlo nos dice que paremos, pensemos mejor y retrocedamos. Es complicado hacerle caso a la conciencia, o la pre-conciencia, si se quiere. Sobre todo si la experiencia (el trauma) te dice que debes temer... a todo. A todos.

Ya sabemos cuando algo saldrá mal. Cuando se acerca el fin. Cuando todo termina. Los avisos no sólo vienen, están ahí. Están aquí.

Pero ese miedo primario, ese aviso tiene su razón de ser. Y me parece que amerita cierta concideración. En cualquier caso, no se pierde nada con callarse un ratito, sentarse y escuchar. Escuchar y ver, con los ojos y los oídos hacia adentro.

*Every Time I Die - In The Event That Everything Should Go Terribly Wrong (maravillosa canción)

Te Invito A Mi Canonización...¿O Era Carbonización?

2005-09-20T20:15:00.000-03:00

Creo que descubrí mi vocación perdida. Yo debí haber sido monja.

Una monja algo atea, y bueno, algo anti-cristiana, pero monja al fin. Todas esas normas castrativas (¿existe esa palabra?... si no, ahora existe) yo las podría cumplir. Podría ponerme ese hábito neo-gótico y colgarme crucifijos alternativos. Podría (puedo) encerrarme por días, meses, años, entre cuatro paredes y repetir por mi culpa, mi gran culpa hasta quedarme dormida. Podría incluso con el celibato, aunque sería simplemente fome. Podría con la miseria y con lo monocromático, con el frío y con las iglesias que me dan pánico (en parte por mi monjíl masoquismo). Creo que hubiese sido una monja ideal. Calladita, tímida, semi-muerta. Claro que en nigún caso la "monjita buena onda", esa que da concejos amorosos a las chicas ultra-sexuadas en el colegio de niñas-bien. Hubiese sido "la vieja"; frustrada, malas pulgas, gritona. La fucking monja maldita que le causa diarréa a las chiquillas antes de las pruebas. No creo que me hubiese importado mucho, porque en ese sentido el panorama no sería muy distinto al actual.

Ya es muy tarde, en todo caso. No creo que ahora valga la pena irme a salvar almas a los barrios rojos del mundo. Especialmente, si, ahora que lo pienso, puedo salvar las mismas almas sin vestirme de monja. Sin el crucifijo a la rastra, sin el famoso libraco y sobre todo, sin la venda seudo-santa puesta en los ojos.

I Never Met Another Gemini...

2005-09-16T11:56:00.000-03:00

Las coincidencias estúpidas son formas convenientes de destrucción. Es sólo por medio de momentos casi vacíos, momentos x que parecen nada y van cargados de todo, que las cosas muchas veces vistas, tienen luces nuevas.

Cada descubrimiento significa algo. Pero en el fondo, esperamos que no signifique nada.

No se puede confiar en el desconocimiento, claro. Pero confiar en el conocimiento, es suicida.

La única forma de lograr un efecto destructivo absoluto, simplemente, que nos dejen hechos mierda, es por medio de lo conocido. Los errores, las equivocaciones, los enredos... lo querido. Todo está calculado para resultar mal. No es castigo divino (sería una hipocrecía siquiera pensarlo) Si el "yo" es quien forja el camino, sólo es el "yo" quien puede joderlo. Las desviaciones de ese camino tienen nombre, tienen dirección. Y una vez que comienzan a ocupar espacio en el mapa original, se está perdido.

Hay que evitarlo a toda costa. Las puertas se cierran fácil. Abrirlas es complicado. De a poco algunas voces se filtrarán. Pero la distancia es la frontera.

¿Será que esto es sólo miedo al conocimiento? ¿Miedo al contacto? Nunca sabemos cuanto decir, cuanto revelar. Mucho menos A QUIÉN revelarlo.

Es claro que se trata de una forma de escapar. Es miedo al daño, y a dañar. Contraproducente, es cierto. Pero si alguien encuentra otra solución, por favor, comuníquemela.

*
*
*The Bled - I Never Met Another Gemini (increíble canción)

**Pié de foto: Dalí, Mujer con cabeza de flores.

Mi Intelecto Es Más Sexy Que El Tuyo.

2005-09-14T21:57:00.000-03:00

Otra vez la escurridiza naturaleza del Fotolog ocupa mi mente.

Considerando que el fotolog (entiendase como exhibición del "diario de vida visual" o como exhibisionismo-a secas-) es todo un fenómeno, he reflexionado al respecto. Resulta que no me agradan en lo absoluto. Pero, por otro lado, eso lo dice una persona que tiene Blog.

Con respecto a eso, llegué a la conclusión que (quizás) tener un blog es incluso más decadente que tener fotolog. Ambos son magistrales ejercicios de egocentrismo y de busqueda de aprobación (o lo contrario, si tomamos en cuenta lo que ha sucedido en este mismo espacio 2 posts atrás) pero, mientras en el fotolog se pone a disposición del público una que otra foto sin mayor inconveniente ni mucho trasfondo, aquí, en el blog muestro mi cabeza. Esto no sólo es exhibicionismo, es fetichismo y masoquismo. El equivalente incendiario a una foto. "hey, mira, mi intelecto es más sexy que el tuyo", es memorable. Y es cool.

Y no lo digo sólo por complejo o porque sea muy poco fotogénica (adiós Nicole lectora de noticias o dama del tiempo) sino porque, por hoy voy a irme por la honestidad. Oh, demonios, confieso que he pecado. ¿Qué hago aquí? Pues, lo que todos: luzco mis neuronas, o la excelsa pestilencia que tengo en su lugar.

City And Colour: O Cómo Aprender A Amar La Calma.

2005-09-10T17:07:00.000-03:00

City And Colour es el nombre del proyecto solista de Dallas Green. ¿Quién es Dallas Green?, se preguntarán algunos. Pues verán; se trata del tatuadísimo guitarrista y vocalista (a veces) de Alexisonfire. Sí, aquella increíble e incalificable banda canadiense.

Bueno aquí, al contrario de en Alexisonfire, no hay gritos desaforados. No hay agresión poética, apasionada y extrema. No, City And Colour es calma. Es un tipo solito con una guitarra acústica y una de las mejores voces que he escuchado en mi vida. Las letras son para escuchar en silencio. Para relajarse y si se está algo melancólico, emocionarse.

Irónicamente, este proyecto aún no tiene un disco en el mercado. Si hay un EP dando vueltas por la red (aparentemente, la única forma de conseguirlo a no ser que se viva en ese freak show que es Canadá)

Creo sinceramente que a los amantes de Alexisonfire les va a gustar tanto como a los amantes de Coldplay, eso para darles una idea. En otras palabras si amas la música en cualquiera de sus formas esto te va a encantar.

*Canciones recomendadas:

Urgency

The Sleeping Sickness

Save Your Scissors

Like Knives

Sometimes (I Wish)

La Importancia De No Llamarse.

2005-09-08T16:39:00.000-03:00

No es suficiente ser raro. Hay que ser rechazado. Si por esas cosas del destino hay un mínimo de aceptación, no; mantenerse firme. Hay que ser outsider. Macro-outsider. El raro de los raros.

Pero, ¡oh! demonios, que sucede si ser raro se hace popular. ¡Oh, la negación!, ¡Oh la confusión!.

Hay mucho de masoquismo y aún más de egolatría en este fenómeno. ¿Toda rareza es premeditada? no mis queridos lectores, no lo es. ¿Entonces? ¿Será que la rareza se presta para la exageración?. ¿Será que rechazar antes de ser rechazado es una forma de elitismo?. Si señores. Lo es. La más perfecta de todas. Casi irreconocible a ojos inexpertos pero ahí está.

Es posible ser victimario vestido en un traje de encaje con un cartel que lee "víctima" en la frente. Y es aquél a quien hay que temer. Las dobles intenciones son desastrozas. Lo sé.

Mucho tiempo ha pasado desde que practiqué esta religión de dobles trazos. La paranoia es lo siguiente. Y luego es desastre.

Bueno, puedo decir que el miedo a la masa es atroz. Lo homogéneo es atroz. Pero hoy la masa es "especial". ¿Que se hace con eso? ¿Unirse? ¿Ser adoptada, como en mi caso? Porque evidentemente el "yo" no se pierde. No se ha perdido. Esas cosas no son como pantuflas que simplemente se quedan bajo la cama olvidadas.

Experimentar la masa, o lo que parece masa y tal vés no lo es, es una buena forma de abrir los ojos. Suena trillado, pero las apariencias engañan. Y los maestros del disfráz no siempre utilizan uno bonito. A veces, la intuición lo es todo. Y aprender a esquivar lo conocido es lo complicado.

*Pie de foto: Dalí, La muchacha en la ventana.

¿Por Qué Nadar Solo?

2005-09-06T14:35:00.000-03:00

Ezequiel Acuña es mi argentino favorito. Junto con ese chiquillo, Nicolás Mateo. Ambos, director y protagonista de Nadar Solo respectivamente, son una mezcla fenomenal. Tan fenomenal que si te pillan volando bajo, te hacen llorar.

Nadar Solo es una película chiquitita. Argentinita. Cortita. Y es un piedrazo memorable.

Martín Cánepa es un joven un poco lento. Algo pasivo, algo deprimido. Emo, podríamos decir. Le gusta Morrissey y su unica motivación por ahora, es encontrar a un hermano-misterio que desaparece sin dejar mucho rastro.

Si la idea era lograr una película de autodescubrimiento y viaje, a lo novela mamona de Cohelo, entonces, no cumple. Pero si la idea es mostrar preguntas personificadas, gente que habla sin hablar y hace que los silencios incomodos sean no sólo cómodos, sino bellos; misión cumplida.

Nadar Solo es una obra de arte, es como una pintura del período azul de Picasso, pero con un adolescente algo deshormonizado y casi mudo como protagonista de una historia que no termina porque nunca empezó.

¿Mucha fantasía? Para nada. Yo conozco a Martín. He hablado con él. Y él también es yo. Y es muchos más. Y todos sabemos que esta historia no tiene final, misntras no le demos un principio. La pregunta es ¿queremos darle un principio? ¿Queremos tirarnos al agua? ¿Quieres nadar solo? ¿Conmigo?

*Nota: Banda sonora de Jaime Sin Tierra (con cameo incluído)

Karma Police

2005-09-05T22:49:00.000-03:00

Pareciese que, no importa cuanto tratemos de evitarlo, esa mariconada del Karma volverá a mordernos las posaderas (o pompas - chiste interno). Debe ser que el universo tiene su forma particular de equilibrarse.

En la película Adaptation hay una notable frase que dice algo así como "A cada momento hay alguien que toma la desición conciente de destruir a alguien más"(Nótese el parafraseo bastardo-blasfemo). Son estas destrucciones concientes las que, en forma de Karma, volverán a abofetearnos de la forma más dolorosa.

Estoy segura que involuntariamente le he destruido el ego, y otras cosas, a muchas personas. Y que muchas personas me han destruido, también involuntariamente. O al menos la mayoría. Me pregunto si mandarse una cagada por accidente también tendrá su repercución indeseable a futuro, porque de ser así estamos todos jodidos. No es una imagen muy optimista.

Si sé que esa continuidad estúpida que tiene el mundo, con sus causas y efectos, es un asunto complejo. Cuando lo pienso bien a fondo me dan ganas de jugar a ser Dios y mandarlo todo a la cresta. Es un asunto interesante... tratar de determinar el momento justo en que uno está cometiendo el más memorable de los errores, o aplastando de la forma más horrible a alguien. Al final la vida no es un conjunto de años; es un montón de minutos disueltos en segundos. Cada momento es una desición que puede ser nefasta, fatal. Yo y cualquiera tiene el mismo poder destructivo y ese poder terminará mordiendonos de nuevo. Supongo que hay que acstumbrarse a estas cosas. Al descontrol y a la seudo-libertad. A la venganza "divina" y al daño sin premeditación.

*Nota: Karma Police - Radiohead

Insincerity As An Artform

2005-09-02T17:38:00.000-03:00

Lo importante de las mentiras es que sean lo suficientemente buenas para ser convincentes y que duren lo suficiente como para dar orgullo. Mantener una mentira es trabajo arduo y usualmente requiere de otras mentiras pequeñas para seguir tapando la primera. Cuando este trabajo tiene frutos, es imposible no sentir cierto orgullo. Es como una pequeña e inmoral obra de arte.

Mentir se compara bastante a guardar un secreto, pero técnicamente sólo se miente si se da una excusa para cubrir el secreto. Visto desde esa perspectiva, guardar un secreto puede llevar a extremos bastante más impúdicos que una simple mentira.

He notado que mi capacidad para mentir ha aumentado. Demasiado, me parece. Sinceramente (juego de palabras no intencional) ya no estoy segura cuando estoy mintiendo y cuando digo la verdad. O tal vez he perdido la costumbre de decir la verdad. Supongo que estudiar periodismo, tampoco ayuda (juego de palabras intencional). Y esto es otra cosa ¿Cuándo estoy siendo sarcástica? ¿Cuándo hablo en serio? No tengo la menor idea. He mentido, he torcido verdades y he escondido cosas hasta el punto de perder el sentido de lo real y lo ficticio.

Revelar secretos sería desastroso. Aunque hay algo de romanticismo en guardarlos. Mantener ocultos estos secretos puede llegar a ser terrible, aunque el hecho de saber algo que nadie más sabe se compara a tener poder. "Yo tengo algo que nadie más tiene", o algo así de enfermizo. Ese algo puede ser emocionante o puede terminar destruyendo a quien carga el secreto y todos los involucrados. Así que podría decirse que los secretos y las mentiras son una oportunidad sutil de ser terrorista y, con suerte, también un artista.

*Nota: Insincerity As An Artform - Further Seems Forever.

Civilice A Su Skinhead

2005-08-30T19:46:00.000-03:00

No se trata simplemente de otra "tribu urbana" (maldito y prostituido termino televisivo), se trata de chicos rudos con actitud. Altos, fornidos y tolerantes (frente a todo excepto quienes no son ellos) ¡Fenómeno!.

Sujeto: Mi hermano.
Actividad: Estudiante.
Pasatiempo: Bacilar en el pogo hasta que se marea.

Es relativamente agradable tener un Skinhead anti-nazi en la familia. Es un ente con cierta cultura, tiene el machismo diluido, ayuda a animales, niños y ancianos, le gustan buenas películas y lucha por el amor y fraternidad aunque odie a los hippies.

De vez en cuando tengo que soportar que me trate de "Hardcorita", "Posera" o "Chica emo", términos que en ningún caso me resultan insultantes, pero que para él serían afrentas terribles.

Todo Skinhead guarda ciertos secretos. Como algunos gustos musicales que preferíria mantener ocultos. No es muy fácil ver a un pelado como éste aceptando que ama The Cure y el afro escarmenado de Robert Smith, que se emociona cuando escucha Karma Police de Radiohead, o que le parece que Miranda! es lo máximo.

Por otro lado, hay que aguantar que parezca un extra de Romper Stomper, que lo confundan con un Skin Nazi y que en la calle le griten ¡Derek!, en clara alución a la película American History X. Aunque no se puede negar que esta atención le parece facinante. Le gusta que las señoras de bien lo miren asustadas, que los borrachos crean que la aparición se dabe al delirium tremens y que los niños le pregunten "Señor, ¿usted es un Punk?" con mucho menos temor que cualquiera de los personajes antes mencionados.

Aunque también hay que tener ciertas precauciones. Por ejemplo, evitar que se rompa la cabeza y/o le rompa la cabeza a alguien más en tocatas ultra-violentas, no estar presente cuando le suben los ánimos a-politicos y el subsiguiente discurso de principios y, además, prevenir que insulte a Poperos, Flaites, Hippies o Lanas, Punkies transhumantes entre otros.

En conclusión, un Skinhead no es tan malo como parece. Son los metrosexuales del Oi!, se preocupan de su cabello, sus pantalones ajustados y sus monumentales bototos. Tienen buenos consejos de moda y son mucho menos agresivos de lo que aparentan. Tienen buena conversación y buscan la paz por medios poco convencionales, como la violencia. Pero este mundo está lleno de ironías y mi hermanito Skinhead, no es de las más graves.

*Nota: El de la foto no es mi hermano. De haber puesto su foto, esta humilde servidora hubiese sido tolerantemente asesinada.

Ya Voy En 14… Pero Aún No Termino De Contar

2005-08-26T19:51:00.000-03:00

LA IMPORTANCIA VITAL DE LOS AGUJEROS EN LA VIDA HUMANA.

Cada detalle en la vida del ser humano está relacionado directamente con algún tipo de agujero o cavidad.
El proceso de la concepción, el mejor ejemplo, no es más que un conjunto de orificios vacíos que se llenan, de elementos que se introducen y se retiran, todo por medio de agujeros.
Órganos reproductivos: claramente, agujeros. Cubiertos por piel en sus formas más extrañas, pero agujeros al fin.
El nacimiento: por medio de una cavidad. Una que se agranda y empequeñece. Una cavidad con vida propia, pareciese.
Los 5 sentidos: cavidades. La visión, el oído, la boca y el tacto. Puede que este último no parezca tan agujereado, pero se trata innegablemente de una cavidad. Y hay una gran diferencia entre una mano abierta y una cerrada.
¿Que ejemplo más claro que el ombligo? Ese agujero-recordatorio. Esa postal corporal, un complejo de Edipo eterno hecho de carne y piel retorcida.
Las grandes cosas de la vida están hechas de cavidades. Los grandes momentos suceden por estas cavidades. Y en gran parte la vida misma, busca llenar cavidades. Las hay existenciales (el vacío en el alma) y las hay corrientes (caries), las hay bonitas (los ojos) y las hay feas (Ehm…no quiero ser gráfica en este punto).
Además de los agujeros que vienen con nosotros, los de fábrica, digamos, están otros agujeros que se hacen con el tiempo. El paso de los años puede agujerearnos el cuerpo (el tabaco y los pulmones en fumadores, por ejemplo) como también nos puede agujerear el alma (las balas que no necesariamente son de metal). Pueden ser declaraciones de principios (un piercing a escondidas) o pueden ser ritos sociales (orejas femeninas agujereadas al nacer).
Los agujeros son más importantes de lo que parecen. Y algunos son más profundos de lo que parecen. Esa es su gran gracia; engañan con facilidad.
Aún no termino de contar los míos. Es complicado, pero me parece que a cada momento sumo uno más, y no todos se ven.

La Vida No-Amorosa De X (Costumbres y Hábitos Con Máscaras Absolutas)

2005-08-24T16:05:00.000-03:00

X tiene cierto encanto. A veces es medianamente soportable y con poco análisis, resulta genial. Ahora está sentado junto a la ventana. Está pensando en un par de cosas que le han estado molestando. Su novia... ella no lo entiende. Las cosas han estado complicadas. X siente que ha estado mintiendo sin querer. Cree que todas las veces que le ha dicho que la ama, cada día más bla, bla, que estos 12 meses junto a ella han sido los mejores de su vida, es una mentira. En el fondo siempre lo supo, quizá nunca la amó, y si lo hizo, cada día ese extraño síndrome perdía y perdía valor. El tiempo que ha estado junto a ella, ha sido sólo tiempo y no se compara con aquellos días en que era un niño aún sin pelo en sus partes recónditas y aún no conocía a la... las malditas que lo transformaron de por vida en lo que es hoy.

X ha cambiado de posición. Se aburre con facilidad y no puede evitarlo. Ella, su novia, solía llamarlo una vez al día "Amor, te extraño...". Él siguió la corriente hasta el final, cuando un día notó que seguía siendo ese niño, algo modificado en su empaque, pero el mismo niño.

X se ha levantado lentamente, y una multitud de ojos comunes lo observa. El niño tenía una extraña afición a correr en espacios abiertos, gritando desesperado, ahogandose con aire fresco y helado que luego caía como nieve en el alma.

X camina hacia la puerta. Y el niño sale corriendo. Se tropieza con una Ella, igual a las otras. Y el grito comienza a escalar. X lo atrapa en su boca, lo deja entre los labios. "Voy a esperar al final del día", se dice. Y lo hace. Una llamada se ha perdido... "Amor, te extraño..." y el grito comienza a perderse. X es blando, X eres tú. X ha optado por esperar un poco más.

*Imagen: Ilustración de The Melancholy Death Of Oyster Boy de Tim Burton

Benedicto XVI: "Charlie Brown es un ateo, suicida y existencialista".

2005-08-21T20:27:00.000-03:00

Luego de advertir sobre el contenido "espiritista y satánico" en la saga infantil Harry Potter, el caballero de amplias faldas y costosa joyería, alias Benedicto XVI, ha declarado a este medio su preocupación frente a lo que denominó "las tendencias auto-reflexivas de ese niñito calvo", refiriendose a Charlie Brown (o Carlitos Café, si se quiere). El Papa afirmó sentir que la visión existencial del mundo de dicho personaje de caricatura podría "confundir a los jóvenes y hacerlos creer que es posible pensar por si mismos".

Con respecto a este tema el Papa comentó que "la función de la Iglesia católica-apostólica-romana-etc-etc, es velar por la moral y el correcto comportamiento de las personas, y en ese sentido, las controversiales apreciaciones de este tal Carlitos son un visible atentado a nuestra dictadura, digo, guía espiritual".

Mientras se preparaba para su clase diaria de Breakdance y se colgaba al cuello un exótico medallón, obsequio del rapero 50 cent, Benedicto XVI hizo hincapié en que Charlie Brown representaba un modelo negativo para la sociedad por su "existencialismo casi suicida que se acerca al inconformismo que ocila peligrosamente un el ateísmo y que está bien cercano al satanismo... ¿ves a lo que me refiero, brother?".

Por otro lado Charlie Brown se ha mostrado molesto con la situación declarando "¡yo nunca fui calvo! Ese señor y sus atroces comentarios ya me han causado una úlcera y caída de cabello. Todo el mundo sabe que yo no funciono bien bajo presión...". Cabe mencionar que luego de haber entregado estas declaraciones Brown procedió a llorar sonoramente y a demandar la mantita azul claro, propiedad de su gran amigo Linus.

Latin American Psycho: Una Amenaza A La Sociedad.

2005-08-18T19:56:00.000-03:00

Aviso de utilidad pública:

Se llama a la comunidad estudiantil de la UACh (Universidad Autónoma de Chihuahua) a mantenerse alerta.

Según nuestras informaciones (inventadas) se ha detectado en dicha casa de estudios, la presencia de Latin American Psycho, una versión zudaca y semi-tropical del personaje original.

Dicho personaje está siendo buscado por las autoridades por su participación en la llamada "Operación Blanca Nieves" que buscaba distribuir cocaína de la más dudosa procedencia en diversas instituciones educacionales del país. La droga correspondería a una tóxica mezcla de queso rallado Reggianito, tiza, yeso y talco desodorante para pies.

Llamamos a la ciudadanía a dar aviso de inmediato a carabineros (o cualquier otra institución que utilice uniformes, porque aparentemente nadie se resiste a un hombre uniformado) en caso de encontrarse con el antisocial.

El denominado Latin American Psycho puede ser identificado por los siguientes rasgos:

- Caída de cabello.

- Vestimentas coloridas.

- Música de fondo (usualmente grandes exitos de Gloria Estefan)

- Utilización de extraños vehiculos de dos ruedas (según expertos, el nuevo invento se llamaría bicicleta)

- Una bizarra afición a preguntar cosas obvias.

Por otro lado informamos que también está siendo buscado el más conocido drinking buddy del psicópata, un extraño ente que ha sido denominado por testigos como "El Rapero Altiplánico".

En caso de encontrarse con cualquiera de los personajes antes mencionados, carabineros recomienda no realizar movimientos bruscos, evitar la retórica o la filosofía y por ningún motivo mencionar a Marx, ya que esta palabra presumiblemente correspondería a un detonador para la locura impredecible de ambos malhechores. En caso de extrema nesesidad de defensa, se recomienda la utilización de spray de pimienta, electrochoques o simples patadas en la entrepierna.

Por su tiempo, muchas gracias.

Los mantendremos informados.

*Para mayor información recurrir a la enciclopedia musical más cercana y buscar American Psycho de Misfits.

Créalo o no: La fe de erratas NO corresponde a una religión de roedores.

2005-08-17T20:10:00.000-03:00

Ok, luego de largas reflexiones y reflujos mentales, he llegado a la conclusión que este agujero en el mugroso ciber-espacio ha encontrado un nuevo fin. Y éste será la publicación esporádica de lo que nosotros (en realidad, yo. Pero cuando no hablo en 4a persona, mis multiples personalidades se enfurecen) los seudo-periodistas con odio en las venas (and stuff) llamamos amablemente FAKE NEWS. Además de las mencionadas noticias falsas (para los perdedores que aún no entienden el puto inglés) publicaré ensayos, críticas y/o artículos y una que otra historia (falsa o no, lo dejo al criterio ajeno por falta de propio) y NADA más. Los personalismos están tan pasados de moda, o sea, Helloooo!! 1er semestre 2005 llamó y quiere su autorreferencia de vuelta...(¿Eso fue mucho?)

*Para los más lentos, aclaro: ¡VOY A HACER PERIODISMO!...¡FALSO!...¡IRONÍA Y WEA! Bla bla bla.

Imbecilidad+Invisibilidad= Imbecibilidad, el eco en eco-nomía y su agresión a terceros (o Método Científico, ¡sacúdete en tu cripta!)

2005-08-11T16:57:00.000-03:00

Creo que pronto estaré haciendo cambios en esta esquina egocéntrica.
No estoy segura que clase da cambios. Pero hay algo estúpido en el aire... algo muy estúpido.

Mmm... Interpol

2005-08-09T23:15:00.000-03:00

Musica: Interpol - Specialist.

10 Razones para conocer y amar a la banda INTERPOL.

1- Nadie más que Interpol puede hacer que una canción sobre sexo oral (Stella Was A Diver And She Was Always Down) suene a la más emotiva declaracion de amor y admiración que he escuchado en años.

2- Los integrantes de la banda parecen modelos de Calvin Klein (ver foto)

3- Paul Banks (vocalista) tiene cara de niño lindo y bueno pero tiene un vozarrón profundo y tétrico que revive a Ian Curtis de Joy Division.

4- El video de Obstacle 1 (single de su 1er disco Turn On The Bright Lights) fue dirigido por la maestrísima Floria Sigismondi.

5- Say Hello To The Angels (track 5 del 1er disco) es afrodisíaco.

6- El nombre de la banda evoca misterio, espionaje y chicos guapos vestidos de negro en misiones secretas.

7- El bajista es una mezcla entre Largo de los Locos Adams y alguna otra persona realmente cool.

8- Las letras son extrañas y retorcidas.

9- En el video de Evil (single del 2° disco, Antics) el protagonista es una marioneta depresiva.

10- Su canción NYC (1er disco) es una oda sarcástica a la frialdad de New York. (Y en ningún caso suena a patriotismo hipócrita post 9/11)

Back In Black... Always Black.

2005-08-08T20:02:00.000-03:00

Musica: Straylight Run - Your Name Here.

Vuelta a clases. Y yo sin delantal. ¿Qué hice en mis Vacaciones?, dice la profesora. Yo no lo recuerdo. Un par de caídas. Y la nieve que no vino. Es fácil volver cuando no hay cambio. Aunque tal vez si lo hubo. Ahora hay edificio nuevo. Los mismos entes revoloteando dentro de un envoltorio diferente. Bonito, eso sí. Y eso parece ser lo más importante. Siempre. "Feel Pretty Today", no no puedo. Porque soy yo. Todo tiene dos caras. Y las caras no son las mismas. Han pasado cosas afuera. Es hora de salir a verlas. Ahora puedo. Porque tengo envoltorio nuevo. Y una puerta que se abre para ambos lados. Es mágica. Cuando salga, volveré. ¿Y si no vuelvo? No, si lo haré. No hay nada más que hacer. Volveré y la nube también. La nube es negra. No, espera... siempre ha sido así.

¿Aburridos? www.nothingnice.com

Surrealismo Grunge (Esos Excéntricos 90's)

2005-08-04T16:07:00.000-03:00

Music: Polaris - Hey Sandy (The Adventures Of Pete And Pete Soundtrack)

Hace un par de días me tropecé televisivamente en el siempre tóxico ex-Nickelodeon, ahora Nick, con un clásico de clásicos: Las aventuras de Pete y Pete.

No sé si alguien además de mi hermano y yo disfrutó de las "peripecias" de estos hermanos con nombre de pila repetido, pero déjenme decirles que si nunca vieron este programa... se perdieron de mucho.

Considerando que mi infancia-preadolescencia yace en las surrealistas bases de este programa y que de verdad me atora la nostalgia noventera (grunge, Singles, Empire Records, Chocolito) cuando pienso en este tipo de cosas, aquí va una lista (en ningún orden particular) con las 15 razones más poderosas que tengo para convencer a mi escaso público (usualmente imaginario) de que se interiorizen en esta locura de camisas de franela, jeans rotos y situaciones dalí-escas.

1. La serie está ambientada en el pueblo de Wellsville y se centra en la vida de dos hermanos colorines. Ambos llamados Pete.

2. La madre de ambos Petes, tiene una placa de metal incrustada en la cabeza, elemento que resulta muy util a la hora de capturar ondas electromagneticas, aunque peligroso en caso de tormentas electricas.

3. Artie, un tipo flacucho con cara de frustrado de oficina es el hombre más fuerte del mundo, superhéroe personal del menor de los Petes.

4. Ellen, chica buena con cara de girl next door es la frikeada pseudo-mejor amiga-relación indefinida del mayor de los Petes.

5. Manchaxilas e Insesante Mike: Archienemigos de los Petes.

6. Nona Mecklenberg, aunque solo aparece en la 3a y última temporada, viene a ser un personaje hilarante que como bonus trae un padre televisivo encarnado por Iggy Pop.

7. Tasty, el hombre-cono de helado que revoluciona al pueblo con su desaparición.

8. Puras Costras, programa de radio que conduce el menor de los Petes en su garage.

9. Krebstar: con una variedad de productos impresionante, vendría a ser el equivalente post-modernista a la nunca bien ponderada marca Acme.

10. Petunia, el tatuaje del menor de los Petes... suele tener vida propia. Excelente bailarina.

11. Stu Benedict, chofér de autobus profundamente deprimido luego de una ruptura amorosa. (Precedente EMO) .

12. Una cantidad y calidad increible de actores invitados. Una oda al elemento freak (léase Heather Matarazzo a los 10 años, si, la chica de Welcome To The Dollhouse, Michael Stipe y Steve Busemi entre otros.)

13. La bola de boliche de 5 kg. con mente propia que casi destrulle la amistad a prueba de balas de los hermanos protagonistas.

14. Una banda sonora noventera de rock alternativo con olor a vintage y garage sub-urbano gringo.

15. Los várices que retratan con exactitud el mapa de carreteras de Iowa en las piernas de la profesora de Historia del mayor de los Petes.

Un clásico...

Un Waltz En la Cuarta Dimensión.

2005-07-31T22:31:00.000-03:00

Música Actual: Michael Andrews - Cellar Door (Donnie Darko Soundtrack)
Cuando terminé de ver Donnie Darko, lloré. Y me parece que durante la pelicula también lo hice. Creo que con mi post anterior quedó más que claro que llevarme a las lágrimas no es una tarea muy complicada, pero cuando Donnie Darko me hizo llorar, lo hizo por las razones correctas.

No se trata simplemente de emocionarse con los personajes y entrar en la historia, aunque esto se da completamente con esta película. En mi caso, se trató de una histéria momentánea. Una especie de ataque en que lo único que pasaba por mi cabeza era "¿Cómo se pueden crear imágenes tan bellas? ¿Cómo esta destrucción física y mental puede ser tan hermosa?". Fue incredulidad y fueron las ganas terribles de acercarme a Donnie, abrazarlo y decirle, "no te preocupes, todo va a estar bien", aunque sea una mentira y él lo supiera. Yo tenía tantas cosas para decirle. Que no estaba solo, que yo sabía a que se refería y, aunque suene estúpido, que yo lo entendía.

Donnie es una víctima y un victimario en un drama-de ficción-terror-suspenso-romance que aún así me sacó carcajadas. Pero ningún género puede cubrir por completo a Donnie Darko porque se trata de arte en su más pura expresión. Arte y poesía en un coito de pesadilla gracias a la degeneradamente tierna esquizofrenia de un joven que puede, en un momento, sostener una cuestionable conversación sobre la sexualidad de Los Pitufos y al siguiente, amancer en un campo de golf sin más recuerdo que el de un conejo gigante llamado Frank y sus mesajes de muerte y extrañeza.

Cosa aparte es una banda sonora y musica incidental que te saca el corazón del pecho, lo pisotea, y luego lo usa como monumento a la nostalgia. Joy Division y The Church tienen toda la depresión suicida ochentera que se opone violentamente el jolgorio adolescente de Duran Duran. El score a manos del compositor Michael Andrews, es un fenómeno por si solo. Una maravilla de sentimientos musicalizados y entrelazados que enmarcan perfectamente el ambiente inclasificable de la película.

Volviendo a la cinta, estoy segura que, a pesar de todo, no la entendí en su totalidad. Sospecho que hubo conexiones que no hice e ideas que no capté. Aún así esta seguidilla de imágenes tan bellas en su modificación atroz de la realidad, en su cuestionamiento humano y en su estado de ensueño y soledad fue suficiente para afectarme de verdad. Uno no ve Donnie Darko; uno vive Donnie Darko.

A Donnie quise decirle de todo, que yo podía guardar sus secretos y él los míos y quise prometerle que no moriría solo, como le hace ver la Señora Sparrow.

Al final Donnie Darko me dejó bipolar. Me dejó triste y me dejó feliz. Mi reí y lloré a la vez. Tal como esa última carcajada de Donnie que no es más que una risa desesperada y una aceptación sonora de la burla del destino y del humor retorcido que el universo nos tiene reservado.

Esto No Es Sexo... Pero Igual Es Hardcore.

2005-07-27T23:24:00.000-03:00

Musica de fondo: Pulp - This Is Hardcore

Creo sinceramente que nunca había llorado tanto como lo he hecho en estos dos años. No es un llanto copioso y permanente, no. Se trata más bien de un llanto espóradico, corto, momentáneo y no nesesariamente mucoso. Más bien, callado. Casi bonito. Llanto de frustración, llanto de desesperación, llanto de aburrimiento, llanto de cansancio.

A principio del primer semestre de este año fui, dispuesta a rogar, a la "escuela" de Arte a pedir por favor, por favor, señor Ciro, lord de la bohemia y la pose de artista, dejeme entrar a su escuelita. Su respuesta fue una obvia negativa, por obvias razones, que yo comprendía perfectamente y que, en el fondo, ya esperaba. Aún así mi llanto periodistico no se hizo esperar. No lloré frente a la secretaria con cara de susto y acné ni frente a este caballero de larga cabellera o frente a su novia/esposa/amante/lo que sea. No, algo de orgullo tengo. Lloré solita y callada mientras caía sobre mí un aguacero de proporciones bíblicas que se convirtió en un líquido reconfortante cuando se mezcló con mis lágrimas saladas.

Y esa no fue la primera ocasión. Para nada. Esa fue la ocasión que más recuerdo, más que nada por lo abundante de mi flujo lacrimal.

He llorado frente a mi puto PC haciendo esas mitómanas notas informativas. He llorado en clase, afortunadamente nadie ha parecido notarlo. Si había gente que dudaba que yo pudiese realizar dos actividades a la vez, bueno, déjenme decirles que nadie puede caminar-llorar, como yo.

Toda esta parafernalia depresivo-emocional se ha dado con tanta frecuencia, que creo que ya se me hizo reflejo. Siempre he sido llorona, pero creo que alcancé un límite. Tengo que parar.

No es fácil. Lo sé. Sobre todo porque el aparente detonador de mi llanto sigue ahí; mi pútrida carrera. Aunque estoy comenzando a creer que mi bomba lacrimógena personal es una acumulación de muchas cosas que ahora están encontrando su salida en forma de lágrimas inútiles.

Esto de tener como reflejo el llanto es complicado . Y esta confesión es potente. Es fuerte y le lleva gritos...me parece que esta situación es bastante hardcore.

Passenger Seat*

2005-07-24T00:15:00.000-03:00

En parte gracias a la labor sacrificada, metódica, científica y tortuosa de mi padre (Zoología), mi infancia se desarrolló en movimiento. Los multiples trabajos nos acostumbraron a amanecer sobre ruedas. Los cambios de casa eran constantes y cada vez la experiencia fue diferente. Conocí gentes, vi cosas y experimenté fenómenos cuasi-mitológicos, o al menos así me parecieron.

Por eso mis mejores recuerdos no son cosas quietas. Son paisajes en movimiento. La cabeza apoyada en la ventana y el auto viejo, soportando un viaje más. Vamos que se puede, ya vamos a llegar. Y los álamos, los prados verdes, las vacas mimetizandose entre sí, el cúmulo de escenas que se repetían si cesar y que, aún así, parecían nuevas cada vez.

Los viajes me marcaron. Cada casa nueva, con su olor particular, el desastre de la mudanza, quién se queda con qué dormitorio, la exploración del patio. "Mira, tenemos un ciruelo".

Cada viaje es un recuerdo más. Cada casa es un recuerdo más. Y yo estuve ahí. Y escribí mi nombre en las paredes, dejé un rastro en alguna parte. No espero volver a encontrarlo. Me basta con saber que llegué a algún lugar, vi cosas que no había visto, hice cosas que no había hecho. Recorrí una carretera húmeda en los inviernos hipotérmicos, y aluciné con el pavimento ardiente en los veranos estupefacientes. Recorrí una cerretera y saludé a los extraños que encontré en el camino. Recorrí una carretera, comodamente incómoda, en mi asiento de pasajera.

*Passenger Seat, hermosa canción de Death Cab For Cutie. Escúchenla y cierren los ojos cuando lo hagan. Luego escriban su experiencia. Eso. Sólo eso.

Hombres Que Se Caen De La Cama Y Las Mujeres Que Los Empujan (Y Los Recogen)

2005-07-20T21:01:00.000-03:00

Viniendo de dónde vengo, con la crianza que tengo y con una familia como la mía, sería perfectamente natural que despreciara a los hombres. Después de todo, los he visto en sus más bajas expresiones. Hombres malos, hombres inútiles, hombres viciosos, hombres-putas, hombres idiotas.

Bueno, de alguna forma no los odio. No repudio en lo más mínimo al genero masculino. Es más, me intriga. Me parecen confusos y confundidos. Y hasta algo de pena les tengo. Me parece que el machismo los consumió y es tanto lo que se espera de ellos, las exigencias sociales y la "masculinización" a la que están expuestos, que los pobres no saben qué es lo que son o que es lo que deberían ser.

Los hombres me divierten. De hecho creo que tengo tendencia a llevarme mejor con ellos que con otras mujeres. Debe ser simplemente porque entre mujeres las cosas están claras; no hay misterio. Después de todo, somos algo predecibles. Y entre nosotras estamos demasiado concientes de nuestros traumas personales.

"Las mujeres no entienden el territorio, porque ustedes son el territorio". Closer. No recuerdo bien cual de los vapuleados protagonistas masculinos de esa película pronuncia esa frase, pero se quedó tatuada en mi cabeza. Sólo un hombre común (un cualquiera), con su espiritu de conquistador, con un ánimo de romance imperialista es quien puede expresar palabras como esas. Puede ser que ese hombre resignado a las diferencias insalvables entre géneros, esté terriblemente equivocado (es más, es muy probable que así sea), aún así, su mente trabaja de esa forma. Una mente de hombre. Un macho, no como un adonis mitológico de pectorales amplios, sino como una simple y lógica contraparte a una fémina tan condenada a la repetición, a la reproducción y a la incomprensión como él.

Las diferencias entre géneros son una cosa tan absoluta y tan cómica, si lo pienso bien, que no puedo hacer más que sonreirme cuando trato de analizar las relaciones humanas.

Los hombres son un misterio. Y las mujeres lo somos también. Y pareciera ser que inevitablemente trataremos y fallaremos en descubrirnos mutuamente. Tal como lo ejemplifica esa frase y esa pelicula, Closer. ¿La cercanía es lo que nos falla? No estoy segura. Sí sé que esa frase ya la tenía fija en la cabeza incluso antes de oirla en esa cinta. Ya la tenía, aunque algo modificada... "Los hombres no entienden el territorio, porque ustedes son el territorio".